Ты мой финал

Встреча.

Оливия.

Прошла неделя.

Мы уже как свои — бегаем по корпусам, путаем аудитории, смеёмся, пьем кофе.
Всё как надо.

— Ну что, девочки, — говорю я, — кто вообще придумал ставить пары в разных концах города?

— Чтобы мы не расслаблялись, — отвечает Лера. — Бесплатный спорт.

Анита смеётся:
— Зато фигура будет супер.

После пар идём в кафетерий.

— Через неделю — День первокурсника, — напоминает Лера. — В клубе!

— я в предвкушении

— Уже выбрали, в чём идём? — спрашивает Анита.

— Нет, — признаюсь. — Хочу чёрное платье.

— На каблуках? — подмигивает Лера.

— Наряд ли, хочется потанцевать, а не сидеть.

Мы смеёмся. Всё ощущается легко.
Так, как должно быть в начале чего-то нового.

Сегодня пятница.
И я первый раз проспала.
Будильник орал, но я решила “ещё пять минут”.
Эти пять минут растянулись на полчаса.

Не успеваю ни накраситься, ни нормально одеться.
Очки вместо линз, дулька, спортивный костюм oversize, рюкзак. Всё на ходу.

Бегу через холл, мимо турникета, почти лечу по коридору — и вдруг врезаюсь.
Прямо в стену.

Нет. Не в стену.
В человека.

Телефон падает на пол. Глухой звук, треск стекла.

— Ты вообще смотришь, куда идёшь?! — голос — низкий, раздражённый.

— А ты?! — выдыхаю. — Я просто шла!

Он поднимает телефон, смотрит на экран.
— Отлично. Новый был.

— Ну так не махай им, как флагом, — парирую.

— Очки протри, может, хоть кого-то начнёшь видеть.

— А тебе бы не помешало манерам научиться, — отвечаю, не уступая. — Или мама не объяснила, как разговаривать с девушками?

Он делает шаг ближе.
И я наконец вижу его лицо.

Высокий. Метр восемьдесят с чем-то.
Тёмно-русые волосы, голубые глаза, щетина.
Челюсть — как будто специально создана, чтобы раздражать.
Выглядит... слишком хорошо, чтобы быть вежливым.

— Ты мне должна, — говорит он спокойно.

— Что? — прищуриваюсь.

— За телефон.

— Серьёзно? Докажи, что это я его разбила.

— Докажу.

— Ну удачи. — Я делаю шаг в сторону. — А теперь извини, у меня пара.

Звонок. Спасительный.
Я прохожу мимо, нажимаю кнопку лифта и чувствую, как его взгляд буквально прожигает спину.

Лифт закрывается, и я улыбаюсь.
— Великолепно. Первый конфликт семестра.

Забегаю в аудиторию. Преподавателя ещё нет.
Сажусь рядом с Сашей.

— Прикинь, — говорю, отдышавшись. — Врезалась в парня.

— В кого? — она округляет глаза.

— В шкаф. Ну, в смысле, в человека-стену. И у него ещё характер, как наждачка.

— Красивый хоть?

— Вроде да. Пока не начал говорить.

Саша смеётся:
— Может, это судьба?

— Если моя судьба — хам с разбитым телефоном, то я отказываюсь.

Мы смеёмся, и я уже почти забываю про эту сцену.

После пар возвращаюсь в общагу.
Рассказываю всё девочкам.

— А вдруг это судьба? — поддевает Лера.

— Или карма, — добавляет Анита.

— Карма в джинсах и с разбитым телефоном, — вздыхаю я. — Нет уж, спасибо.

Тут наш разговор прерывает стук в дверь.
— Кто там? — кричит Анита.

— Соседи! У вас соль есть? — мужской голос.

Лера открывает.
На пороге двое парней.

— Кирилл, — представляется один, высокий, с лёгкой улыбкой.
— Антон, — добавляет второй, тот, что с ямочками на щеках.

— Нам нужна соль, — говорит Кирилл.

— Заходите говорит Лера.

Они заходят, садятся на наши стулья, разговор льётся сам собой.

— Мы с автомобильного, — рассказывает Антон. — Первый курс.

Разговоры переходят в шутки, истории, кто откуда, кто на что поступил.

Позже, когда они уходят, Лера закрывает дверь и мечтательно вздыхает:
— Кирилл — просто огонь.

— И соль попросил уверенно, — замечаю я.

— Согласна, — смеётся Анита.

Мы смеёмся вместе, валимся на кровати, болтаем до ночи. Город шумит за окном.
А внутри — тёплое ощущение, что всё только начинается.