Ты мой финал

Связи решают.

Лев

Я стою в коридоре и смотрю, как она уходит.
Шагает быстро, не оборачиваясь, будто специально хочет показать, что ей плевать.
Но я вижу, как она злится — чуть опущенные плечи, сжатые пальцы, нервный шаг.
Вид упрямый, резкий, будто она выиграла какой-то невидимый бой.

Я усмехаюсь.
— Ну ничего, Заноза, — тихо говорю. — Посмотрим, кто кого проучит.

Телефон в руке.
Открываю список номеров, нахожу нужный и нажимаю вызов.

— Да, мистер Харингтон, — слышится голос мистера Харриса.

— Харрис, нужно узнать одну девушку, — говорю спокойно. — Первокурсница, сегодня столкнулись в университете.

— Имя, факультет?

— Не знаю. Подними записи с камер, найди по лицу, пробей по базе студентов. Хочу знать всё: имя, факультет, где живёт, с кем, из какого она города.

— Сколько времени у меня есть?

— Один час, — отвечаю. — И, Харрис… отец не любит, когда кто-то не справляется с простыми поручениями.

— Понял вас, мистер Харингтон.

Я отключаюсь.
Интересно, как быстро он справится.
Семейное имя открывает любые двери, даже те, что, казалось бы, закрыты.

На парах я почти не слушаю преподавателя.
Мысли постоянно возвращаются к этой девчонке.
К её тону, к тому, как она смотрела — прямо, без страха, будто мы равные. Я не привык к такому. Тем более — от первокурсниц. Обычно девушки сразу на меня вешаются.

— Эй, Лев! — слышу голос сбоку.
Алекс усаживается рядом, хлопает по плечу.
— Ты живой вообще? Вид у тебя будто кого-то похоронил.

— Всё нормально, — коротко отвечаю.

— Сегодня тренировка после пары. Тренер сказал, нагрузка до упора.

— Отлично, — говорю, не поднимая взгляда.

Не успеваю дописать строку в тетради, как в аудиторию заходит Марго.
Вся такая — уверенная, надушенная, будто пришла на подиум. Она садится прямо передо мной, бросает быстрый взгляд через плечо.

— Я тебе звонила, — говорит. — Почему не ответил?

— Потому что не хотел, — спокойно отвечаю.

— Лев, ну ты невозможен, — закатывает глаза. — Я соскучилась. Может, сегодня ко мне? Или я к тебе?

— Нет, Марго. Мы всё уже обсудили. С нас ничего не выйдет.

— Ты серьёзен?

— Абсолютно.

Она хмурится, поднимается, и каблуки стучат по полу с раздражающим ритмом.

После пары едем на арену. Холод встречает привычным запахом льда и металла. На льду я дома. Тренер гоняет нас по полной: ускорения, броски, отработка защитных связок. Всё жёстко, чётко, правильно. Тело работает, голова чистится.

Когда тренировка заканчивается, я бросаю клюшку на стойку, вытираю лицо полотенцем, и в этот момент телефон вибрирует.
Сообщение от Харриса.

“Информация готова. Отправил всё в файл.”

Открываю.
На экране — фото и досье.

Оливия Картер.

18 лет. Рост 166.
Факультет компьютерных наук.
Общежитие №3. Комната 202.
Родом из посёлка Мичи.

Мама и папа инженеры.
На запястье тату - бриллиант.

Поступила на бюджет.

Соседки по комнате Валерия и Анита.

— Значит, вот ты какая, Оливия Картер, — произношу вполголоса. — Посмотрим, сколько ты продержишься.

К вечеру я знаю всё, что нужно.
Какие у неё пары завтра, у кого, во сколько.
Направляюсь на кафедру. Первым делом нахожу профессора Миллера.
Он сидит за столом, пишет что-то в журнал, поднимает глаза — и мгновенно бледнеет.
Фамилия “Харингтон” всегда производит нужное впечатление.

— Мистер Харингтон, — голос дрожит. — Что-то случилось?

— Ничего особенного. Просто маленькая просьба, — говорю спокойно. — Завтра на вашей паре будет студентка — Оливия Картер. Сделайте так, чтобы у неё был... насыщенный день. Несколько дополнительных заданий, парочка неудобных вопросов.

Он моргает.
— Я не уверен, что это… правильно…

Я подхожу ближе, кладу ладонь на край его стола.
— Я уверен, что вы хотите сохранить место в университете.

Он сглатывает.
— Понял.

— Хорошо. — Отстраняюсь. — Рад, что понимаем друг друга. Следующий преподаватель даже не стал уточнять, зачем. Просто кивнул.

Домой возвращаюсь поздно. Снимаю куртку, бросаю на стул, достаю телефон.
Открываю Инстаграм, набираю в поиске: Olivia Carter.

Нашёл.
Профиль открыт.
Фотографий мало — пара пейзажей, книги, чашка кофе, свет в окне. На снимках почти нет лица. Будто специально скрывается.

— Что ты прячешь, Заноза, — произношу с лёгкой усмешкой.

Секунда тишины, и я нажимаю “подписаться”.
Экран гаснет.
Я откидываюсь в кресле, складываю руки за головой и ухмыляюсь.

— Добро пожаловать в игру, Оливия Картер.
Никто не уходит от Льва Харингтона без последствий.