Ты-мой запрет.

Глава 12

Учеба. Кампус. Время ближе к вечеру

Амир стал слишком часто появляется у нее на глазах.Даже ее отказ ему не помешал прийти к ней в университет после пар.Фариде выходит из аудитории, усталая, с тетрадями в руках. Толпа студентов рассеивается. На скамейке у выхода, как ни в чём не бывало — Амир. Улыбается, встает, идёт к ней.

— Привет. Не думал, что сегодня тебя снова встречу.

Она удивлённо вскидывает брови.

— Ты здесь учишься?

— Иногда бываю. Работа рядом, а тут друзья. Подумал, может, случай подкинет нам шанс поговорить без… напряжения.

Фариде отвечает сдержанно:

— Я не очень разговорчивая.

—Я не прошу многого. Просто — кофе, пять минут.

— Не сегодня.

Амир не настаивает. Только улыбается:

— Хорошо. Тогда в другой раз

Позже. Вечер.

Фариде лежит дома, листает телефон. В сообщениях — новое:“Амир: Прости, если снова был неуместен. Просто… хочется знать тебя ближе.”Она долго смотрит на экран. Потом…просто блокирует. Гасит экран.В голове — тишина, но внутри неё всё будто подёрнуто тенью.Не потому что она чувствует что-то к Амиру.А потому что всё это время молчал другой человек.Тот, чей взгляд она ощущала сильнее любых слов.

***

За окном — снег. Лёгкий, тихий. На столе — еда, пар от супа, тепло. Мама, папа и Фариде сидят вместе.

Расслабленная, почти скучная обстановка. Мать что-то обсуждает, отец откинулся на спинку стула, посмотрел на дочь чуть пристальнее.

— Фариде, — спокойно говорит он, — тебе уже не шестнадцать.

Она поднимает глаза с тарелки. Смотрит с лёгким недоумением.

— Знаю. А что?

—Мы с мамой думали… тебе пора задуматься. О будущем. О семье.

Мать кивает, мягко, как будто это обычный разговор.

— Я пока не тороплюсь, пап, — отзывается Фариде, осторожно, будто почувствовала подвох.

— Это ты так думаешь. Но у меня появился вариант — спокойный, серьёзный парень. Эмиль. Сын моего троюродного брата. Ты его, может, не помнишь — он живёт в Баку, работает в IT-компании. Недавно с ним виделись.

Умный, воспитанный. И самое главное — настоящий мужчина.

— Он просил разрешения пригласить тебя на кофе. Без обязательств. Просто поговорить.

— Я не уверена, что хочу.

— Ты даже не знаешь его, — мягко настаивает мама. — Просто пообщайся. Это не сватовство. Но подумай. Время идёт, а мы хотим быть уверены, что ты рядом с кем-то достойным.

— Я подумаю.

Но в голове уже буря.

И где-то в этой буре — имя, которое она не может сказать вслух.

***

Фариде идёт по улице. На ней длинное пальто, волосы убраны, лицо — спокойное, почти безэмоциональное.

Она входит в кафе — тёплое, уютное, с приглушённым светом.

У окна уже сидит Эмиль — молодой, аккуратный, опрятный. Вежливый.

Он встаёт, когда замечает её. Улыбается почти неловко.

— Привет, — говорит он. — Рад, что ты пришла.

— Привет,

Он зовёт официанта, предлагает чай. Что-то говорит — про погоду, про Баку, про своих родителей.

Она кивает. Отвечает коротко. Улыбается через силу.

Но всё внутри неё кричит:

“Это не тот человек.”

“Это не тот голос, не те глаза.”

“Это не Шахин.”

А Эмиль — всё пытается быть лёгким, галантным. Он не делает ошибок. Но именно в этом и беда — она ничего не чувствует к нему по-настоящему.После этой встречи Фариде и Эмиль иногда переписываются — вежливо, без эмоций. Он звонит, предлагает заехать после учёбы. Иногда провожает её до дома.

Он очень старается — не давить , но и не отступает. В его глазах — серьёзные намерения.

Она сдержанна.

Вежлива.

Улыбается.

Но внутри — пусто.

Переписка с Эмилем (вечер)

—Ты выглядела уставшей сегодня. Всё хорошо?

—Да, всё нормально. Просто учёба.

—Если хочешь, можем поехать куда-нибудь в выходные. Погуляем, развеешься.

Она смотрит на сообщение. Долго.

И отвечает:

—Подумаю. Спасибо.

Улица почти пуста. Снег местами подтаял, местами застывший лёд.

Фариде сидит в комнате — в пижаме, с заплаканными глазами.

Открытый телефон лежит рядом.

Переписка с Эмилем не вызывает ничего, кроме усталости. Ни тепла. Ни волнения.

Просто тишина и ощущение, что она теряет себя.

Вдруг — звонок.

Она поднимает глаза.

На экране: Шахин.

Она не отвечает.

Через минуту — ещё один звонок. Потом сообщение:

«Я у твоего дома. Выйди на минуту.»

Она вскакивает. Подходит к окну — и правда: его машина стоит у ворот.

Фары выключены, но он сидит внутри, свет от уличного фонаря мягко подсвечивает его силуэт.

Она стоит с дрожью. Не знает — бежать вниз или спрятаться глубже.

Телефон гудит снова:

«Я больше не могу. Если ты не выйдешь, я буду сидеть здесь. Хоть до утра.»

Она набирает ответ:

«Не выйду. Я не могу. Пожалуйста. Уходи.»

Он читает. Ответа нет.

Тишина.

Минут пять.

Десять.

Она думает, что он уехал. Подходит к окну — он всё ещё там.

Вышел из машины, облокотился о капот. Смотрит прямо в дом.

Спокойно.Как будто ждал всю жизнь.

Сердце у неё стучит так, будто вырвется.

Слезы снова наворачиваются.

Но она не выходит.

Потому что боится, что если выйдет — скажет всё.

А если скажет — назад дороги не будет.

И она снова пишет:

«Ты не должен был приезжать.»

Он читает. Наконец отвечает:

«Я должен.»

Она идёт к окну. Шахин всё ещё у машины. Стоит, скрестив руки. Не двигается.

Просто ждёт.

Тихо переодевается, надевает пальто поверх пижамы.

Осторожно открывает входную дверь.

Ледяной воздух бьёт в лицо.