Ты - моя слабость. Танец для троих

ГЛАВА 1. НОВЫЙ ЗНАКОМЫЙ

Стук моих каблуков о холодный мраморный пол эхом отдавался под высокими сводами здания миграционной службы. От злости я сжимаю челюсти так, что зубы хрустят.

В голове эхом отдавались слова чиновника:

- Мисс, Пегова, для подтверждения официального статуса пребывания в США, вы должны подтвердить ваш доход официальной справкой с места работы. Недостаточно выписки с вашего счёта, мы не можем никак удостовериться, что это не кредитные средства.

- Да никто не даст мне кредит без той самой справки, которую вы требуете. Я сейчас в трудной ситуации, поймите. Моя балетная труппа распалась, обанкротилась, но я не могу вернуться обратно в Россию. Не сейчас, не на пике формы. Я всю жизнь положила для того, чтобы выступать на сценах Нью Йорка.

- Но вы выступали в Большом, чем плохо? Москва ждёт вас. И вы вернётесь туда в ближайший месяц, если не устроитесь на работу с официальным доходом установленного уровня.

- И куда я устроюсь без Грин Карты? В фаст-фуд? Уборщицей?

- Вы отнимаете моё время, покиньте кабинет. У вас 20 дней до депортации. Рекомендую купить билеты заранее. Следующий...

Злость кипела во мне обжигающим озером лавы. Я хотела задушить этого тощего пендосского выродка с тонкими влажными губёшками и бегающими глазками.

"Мнят себя хозяевами мира, сукины дети... Всё вы просто жалкие выродки авантюристов и воров, вот кто вы"

Мне, Ирине Пеговой, урождённой праправнучке графа было мерзко до дрожи унижаться и пресмыкаться перед этим сбродом. Я человек с высшим образованием, огромным опытом, у которого за плечами подмостки Большого, вынуждена оббивать казённые пороги ради возможности работать в Америке.

"Не так я себе представляла свою жизнь в Новом свете... Здесь не свет никакой, сплошная тьма...".

И только воспоминание об овациях благодарной публики заставило меня сделать выдох.

"Я умная, придумаю как выкрутиться... Всегда мне это удавалось и сейчас получится".

В этих мрачных и одновременно решительных мыслях я добралась до зала, только ежедневные тренировки днём и выступления вечером делали меня счастливой. В своей работе я всегда видела смысл жизни, это было просто, ведь я занималась балетом с трёх лет. Я ещё не умела говорить, а уже садилась на шпагат.

В зале было тихо и прохладно, моё тонкое гибкое тело отразилось в множестве зеркал. Они холодно взирали на меня, подмечая все изъяны, стимулируя меня к работе над собой .

Негромко включаю музыку, разминаюсь, обожаю это ощущение лёгкой ноющей боли в мышцах от тренировок. Люди так превозносят удовольствие от секса, но для меня танец намного лучше секса. Для получения неземного удовольствия мне не нужен партнёр, я сама могу доставить себя на седьмое небо.

Музыка набирала темп, я чувствовала ритм, схожий с биением сердца, но сердце билось всё быстрее. Чёткие выверенные движения, отточенные годами тренировок. Кровь струилась по артериям, снабжая клетки энергией, я была сгустком энергии. Прыжок, приземление, прыжок выше, опять на земле.

"Почему я не птица?" - с грустью подумала я.

Но эти секунды в воздухе дарили ощущение полёта, невесомости, бесконечности. Внезапный громкий звук испугал меня, я неудачно приземлилась, подвернув лодыжку.

- Чёрт, простите... Вы в порядке? - послышался тихий мужской голос из тени за аркой выхода. - Всё нормально... Только ногу, кажется, подвернула, - стараюсь вести себя сдержано, хотя и хочется отчитать неуклюжего недоумка.

Вижу какую-то возню, но рассмотреть собеседника не могу.

- Простите... Мне кажется нужна ваша помощь, - в его голосе чувствуется смущение и сожаление.

- Да, конечно... Что случилось? - прихрамывая иду к выходу, вглядываясь в темноту.

Полоска света выхватывает бледное худощавое лицо, покрытое густой щетиной, над острыми скулами ярко мерцают лазурные глаза. Тёмные брови болезненно напряжены, определяя глубокую складку между ними.

- Подайте мне пожалуйста... Мой костыль, он упал... Сам я не могу... Простите ещё раз, - я вижу как ему неудобно за досадную оплошность и немного смягчаюсь.

- Всё нормально, - подаю мужчине костыль, бегло скользя по его согбенной худощавой фигуре.

- Миопатия, - говорит он, замечая мой взгляд.

- Простите, это не моё дело, - тут неловко становится уже мне.

(прим.) Миопатии — заболевания мышц, обусловленные нарушением сократительной способности мышечных волокон, проявляется мышечной слабостью, уменьшением объёма активных движений, снижением тонуса, атрофией.

- Это мышечная слабость, я не могу долго стоять на ногах. Обычно я пользуюсь коляской, но кто-то решил, что инвалид точно не заявится в танцевальный зал. Я Генри...

- Я Ирина, очень приятно, - протягиваю руку, машинально, но незнакомец держится за свои костыли и смущённо взирает на мою ладонь.

- Простите, - неловко убираю руку за спину.

- Именно за это люди не любят инвалидов, в их присутствии многие чувствуют себя идиотами...

- Это точно, - его реакция позволила мне немного расслабиться. - Я вас здесь раньше не видела...

- Как видите, я больше не танцую, - он развёл руками, чуть опираясь не костыли.

- Вы танцор!? - выпалила эти слова слишком громко, беспардонно и нелепо.

- Не очень похож да?

- Просто... - я замялась, не зная, что ответить.

- Я заболел четыре года назад... Сегодня приходил за своими документами, нужны для оформления пособия. Никак не мог заставить себя прийти сюда, это слишком...

- Больно?

- О... Вы меня понимаете?

- Конечно... Танцы для меня всё...

- Это плохо, милая девушка... Надеюсь в вашей жизни никогда не настанет момент, когда все планы и мечты рухнут в один момент.

- Уже настал... Меня депортируют, осталось меньше месяца, - слова сами рвутся наружу из моего глупого рта.

- Ох, сочувствую... Неужели ничего нельзя сделать? Вы так... талантливы. Не то, чтобы я пялился...

- Миграционной службе плевать, им нужны только бумажки...