Ты на связи?

39 глава

Офис гудел привычной суетой: кто-то торопился в столовую, кто-то — на перекур, кто-то — в переговорку с остатками ланча и чашкой кофе.
А Лера стояла у стеклянной стены, с телефоном в руке и сердцем, стучащим в висках.

"Я тебя нашёл."

Фраза до сих пор не отпускала. Она горела у неё под кожей.
Он где-то рядом.
Смотрел на неё. Видел. Узнал.

И теперь — она хочет того же.

Взгляд скользит по лицам.
Мужчины. Молодые, постарше, охранники, айтишники, кто угодно.
Она ловит движения, силуэты, голосовые оттенки.

А вдруг это он?..
Вот этот, в сером пиджаке, только что прошёл мимо…
Или тот, который сидит в углу, у окна, смотрит в телефон?

— Лер, ты чего зависла? — Катя на том конце голосового.
— Шпионю, — честно отвечает она. — За тем, кто меня узнал.

— Стой. Это кто-то в офисе?!
— Ага.
— Девочка, да ты в шпионке настоящей превратилась!

Лера хмыкает. И продолжает наблюдение.

Она идёт в сторону кофейной зоны.
Медленно.
Как будто просто гуляет между этажами.
Но на самом деле — ищет.

В какой-то момент чувствует: кто-то смотрит.
Резко оборачивается — но успевает заметить только край пиджака, исчезающий за поворотом.
Он. Или не он.

Её охватывает волнение, почти азарт.

Она достаёт телефон.

Лера:

> "Ты ведь где-то тут.
Я это чувствую."

Ответ не заставляет себя ждать.

Максим:

> "Я смотрю на тебя.
Ты — такая, как я представлял.
Или даже лучше.
Но я жду.
Хочу, чтобы ты узнала меня сама."

Она застыла.

Вот теперь — точно игра.
Он проверяет её. Ждёт.
Доверяет ей момент истины.

Лера поднимает подбородок. Глаза загорелись.
Она проходит по этажу, медленно, будто случайно.

И вдруг — в конце коридора, у лифта — он.

Стоит, будто никуда не торопится. Спокойный. В тёмной рубашке, без галстука.
Лицо — сосредоточенное.
Но взгляд…
Взгляд ловит её.

Лера останавливается.

И всё. Мир замирает.

Они смотрят друг на друга.
Молча. Несколько секунд.

Он чуть кивает.
И всё в ней дрожит.

Она нашла.

Коридор.

Лера смотрела на мужчину у лифта.
Он стоял спокойно, с телефоном в руке.
Словно ждал.
Словно знал.

И вдруг —
её телефон зазвонил.
Голосовой. От него. От Сумрака.

Она вздрогнула.
Посмотрела на экран.
Руки вспотели.

— Алло… — прошептала она, будто боялась, что мужчина у лифта услышит.

И тут — голос.
Тот самый.

Низкий. Уверенный. Чуть уставший. И такой знакомый до дрожи.

— Привет, — сказал он. — Я знаю, ты почти меня узнала.
Но это был не я.
Ты ошиблась.
Я не стою сейчас перед тобой.

У неё перехватило дыхание.

— Что?.. — еле выдохнула она.

Он продолжил, спокойно, с ноткой насмешки:

— Сегодня вечером будет корпоратив. В неофициальном формате.
В клубе. Пикантная тематика. Все будут в масках. Без должностей, без фамилий. Только мы и наши ощущения.
Ты придёшь?

Она молчала.

— Лера… — мягко добавил он. — Я подойду к тебе.
Без слов. Без имен. Только прикосновения.
Ты должна меня узнать.
По голосу.
По тому, как я смотрю.
Как молчу рядом с тобой.
Ты почувствуешь — это я.

Лера сглотнула.
В груди бешено стучало сердце.

— Я… Я приду, — прошептала она.

— Знаю, что придёшь, — сказал он. — Ты любишь играть.
И ты хочешь знать, кто я.
Ты почти готова.

— А ты?.. Ты точно будешь?

— Я буду.
И я найду тебя.
Ты — будешь сиять.
Я это уже вижу.

Звонок оборвался.

Она осталась одна в коридоре.
Мужчина у лифта уже ушёл.
А внутри — буря.

Сомнение. Волнение. Адреналин.

Сегодня вечером она пойдёт в маске.
И он — тоже.
И они будут искать друг друга —
в толпе, в дымке, в свете,
по голосу, по жесту, по взгляду.

И кто-то…
Кто-то окажется именно тем.
Вечер. Клуб. Частное мероприятие.

Музыка — глубокая, с вибрацией в груди.
Свет — приглушённый, в переливающихся огнях.
Воздух — густой от ароматов духов, вина, напряжения.

Все — в масках.
Мужчины в классических костюмах, женщины в платьях — от скромных до вызывающих.
Лица скрыты. Остались только взгляды и движения.

Лера стояла у высокого столика, медленно крутя в пальцах бокал белого вина.
На ней было чёрное платье с открытой спиной и изящная маска, похожая на крылья мотылька.
Лёгкие волосы собраны небрежно, чтобы пара прядей касалась ключиц.

Она чувствовала себя… странно.
Уязвимой. Возбуждённой. И — охотящейся.

Он где-то здесь.
И должен её найти.
Или — она его.

Мимо проходили силуэты. Кто-то кивал, кто-то смотрел слишком долго, кто-то пытался заговорить.
Но это было не то.
Она чувствовала — его ещё нет.
Или он есть — но молчит.

В какой-то момент —
чей-то палец, едва касаясь, скользнул по её спине.
Мягко. Едва уловимо.

Она обернулась резко.
Пусто.

Никого рядом. Только парень в маске-лисе у бара, мужчина в белом — и женщина в бордовом, занятая телефоном.

— Показалось?.. — прошептала она себе.

Но по коже побежали мурашки.
Слишком реальное прикосновение.
Слишком настоящее.

Она сделала круг по залу.
Искала глазами.
Улавливала силуэты.
Голоса. Словно ждала, что вдруг — услышит его шёпот.

А он…
Он уже стоял в тени, у колонны.
В классическом чёрном костюме, с простой гладкой маской.
Он знал — это она.

Он заметил её, как только она вошла.
Узнал не по платью.
Не по маске.

А — по тому, как она дышала.
Как напряжённо сжала пальцы на бокале.
Как быстро оглядывалась — будто сердце вело.

И он ждал.
Он не подошёл.