Ты не моя

Глава 1

- Это мой ребенок, Яна?

- Ты же сам видишь… - голос её усталый, хриплый, словно… словно сорван от крика.

Я очень хорошо помню, как она умеет кричать. Не в пылу ссоры, совсем по другому поводу. В пылу страсти…

Так, Гордеев, нашел время!

- Ты прекрасно поняла, что я не о Злате, – бросаю быстрый взгляд туда, где спит крошечная курносая девочка с белокурыми волосами, копия моя мать, - я о другом.

Смотрю на живот, который Яна прикрывает рукой. Несколько часов назад мы забрали ее из клиники, она лежала на сохранении после открывшегося кровотечения…

- Он мой?

Молчит.

Естественно.

Разве ты ждал чего-то другого, дружище? Опускаю голову. Смешно.

Бизнес-джет на котором мы возвращаемся с Кипра в Москву слегка трясет. Монотонный шум двигателей давит. Обстановка тоже.

Нас разместили в спальном отсеке – тут почти все пространство – большая кровать. На ней сейчас лежит двухлетняя малышка, и сидит молодая женщина, женщина, которая так и не стала моей.

- Яна?

- Да. – голос звучит гулко, глухо, как приговор.

Одно слово. И словно срываюсь со скалы в пропасть. Лечу внизу за собственной судьбой. Не уверен, раскроется ли парашют на этот раз.

Потому что я знаю, что значит это её – да.

Дьявол… как же больно.

Почему же ты все время делаешь мне так больно, любимая?

- Слава…

Моя очередь молчать. Я не знаю, что сказать ей. Просто не знаю!

Хочется выть. Орать! Разбить что-то… Сломать! Ударить!

- Слав…

Сжимаю кулаки так сильно, что белеют костяшки пальцев. И челюсти тоже сжимаю.

Значит, вот так, да?

Одного ребёнка она у меня отняла три года назад, когда променяла меня на денежный мешок, дружка своего папаши – коррупционера.

Теперь хочет отнять и второго?

Нет уж… Не выйдет!

Так не пойдет, девочка! Я уже не тот простой парень, которого шавки твоего отца могли избить до полусмерти и оставить на морозе подыхать.

Ты все это время жила в своем идеальном мире, была идеальной супругой идеального мужа-бизнесмена.

А я пахал как проклятый. Развивал свою компанию. Выторговал у своего папочки долю в его бизнесе. Поднимался как мог, чтобы выйти на новый уровень.

Почти вышел. Осталось совсем чуть-чуть. Большой проект, который надо чуть-чуть доработать. Код программного обеспечения, который увеличит мой банковский счет настолько, что я сам смогу заказывать когда захочу без проблем полет на бизнес-джете.

- Слава…

- Что?

Смотрю на неё, стараясь понять, почему в такой хорошенькой головке столько подлых мыслей?

Почему я каждый раз обманываюсь, думаю, что она чистая, наивная девочка, простая и милая. А оказывается…

Хотя нет, врешь ты все, Гордеев. В последний раз ты совсем не думал о ней, как о невинной и чистой.

Ты просто хотел унизить её. Доказать самому себе, что ты можешь, что она ничего не значит, что это будет просто одна ночь.

Закрыть гештальт.

Закрыл.

А теперь она опять носит твоего ребенка!

Она – жена другого! Зачем-то опять забеременела от тебя! Как будто ты просто поставщик биоматериала!

- Прилетим в Москву, поедем в клинику.

- Зачем?

- На аборт.

- Что? Ты… - смотрит на меня шокировано, не понимающе...

Не ждала, детка? А что ты хотела? Думала, я так и буду просто донором для твоей семейки? Нет уж, дорогая. Не можешь забеременеть от мужа – ищи других дураков…

- Слава!

- Или другой вариант. Ты разводишься, и выходишь за меня. Поняла? Я не позволю, чтобы и этого моего малыша растила какая-то бандитская шваль!

- Слава…

- Хватит, Яна. Ты меня услышала.

- Он убьет тебя… - шепчет дрожащими губами.

- Неужели? А ты не боишься, что это я убью его?

- Слава, пожалуйста…

- Что?

Хочется схватить её за длинную шейку и потрясти так, чтобы вытрясти дурь из её башки!

Но что-то идет не так. Это она хватает меня за шею. Притягивает к себе и…

Я не могу оторваться от ее губ. Это как божий дар или проклятие. Просто не могу.

- Слава, пожалуйста… мне просто… - горячий шепот, жилы вытягивает, засасывает в омут, пение сирены, - мне просто нужно еще немного времени. Я всё решу, я…

Отталкиваю ее презрительно.

- Ты… ты просто тварь.

- Слава… пожалуйста. Он тебя убьет…

- Думаешь, мне страшно? Я уже мёртв, Яна. Давно мёртв. Умер тогда, когда ты бросила меня на съедение шакалам своего отца.

- Ты ничего не знаешь…

- Конечно нет. Тебе показать шрамы? Ах да, ты уже их видела, когда затащила меня в постель…

- Он меня обманул. Отец. Он сказал… он сказал, что ты взял у него деньги и бросил меня.

- Что?

Медленно поворачиваю голову - просто сцена из драмы.

Яна сидит на кровати поджав ноги, по щекам текут слезы. Она такая красивая, что мне больно. И лживая. Зачем я слушаю её?

- Он сказал, что ты вернулся в Лондон.

- И ты поверила?

- Отец меня никогда не обманывал. Он сказал, что тебе нужны были только его деньги.

- Прекрасно. Пять баллов твоему отцу за удачную историю. В духе трагедии Шекспира, не находишь? Или не дотягивает до классики?

- Слава…

- Хватит. Голова раскалывается. На земле будем решать, что делать.

Встаю, чтобы выйти в салон, где сидят остальные пассажиры – моя бывшая невеста Надя, её нынешний жених Ильяс, их сын…

Да уж, самолеты на мой рост явно не рассчитаны, два метра с копейками – это слишком.

- Слава, пожалуйста, побудь со мной… с нами.

Бросаю на неё взгляд, хочется, чтобы он был презрительный, но явно получается плохо.

- Извини, не могу. Увидимся на посадке.

А на посадке нас ожидает сюрприз.

- Я забираю её, моя дочь поедет со мной!