Ты не получишь нашу дочь

5

— Я очень рад, что встретил вас, — говорит Мир, глядя на меня с легкой улыбкой.

Мы уже заканчиваем наши посиделки в кондитерской. Зайка немного расслабилась в компании незнакомого человека. Стала болтать ногами. Даже задела Мира.

— Ой, прости, — отодвигаю ее подальше.

— Ерунда, — улыбается он.

Назар бы сделал дочери замечание. А Мир будто ничего не заметил. Если бы я не одернула Зайку, он бы вообще ничего не заметил.

Ох, только не надо их сравнивать!

Назар — мое настоящее и будущее.

А Мир… Мир это просто Мир. Сейчас мы с ним попрощаемся и разбежимся в разные стороны. Вот и все.

В сумочке пиликает телефон. Это пришло сообщение от мужа.

Мир наблюдает, как я читаю его.

— Что-то срочное? — интересуется.

— Нет, — улыбаюсь, — муж написал. Спросил, куда выслать за нами машину.

— Заботливый, — хмыкает Мир. — Как у вас с ним?

— Все прекрасно.

Неужели он думает, что если в моей семейной жизни что-то не так, то я прямо сейчас все расскажу? Нет уж, бывший любовник будет последним человеком на свете, которому я пожалуюсь.

— Ну ладно. Приятно было пообщаться, — кивает он. — Кстати вот возьми.

Протягивает мне визитку.

— Зачем? — недоуменно смотрю на нее.

— На всякий случай.

— Это лишнее.

— Оксан, — он продолжает держать визитку передо мной. — Возьми. Мало ли что в жизни может случиться. Мы, все-таки, не чужие друг другу.

Меня охватывает жар.

Не чужие.

Эти слова будто всколыхнули что-то внутри. Но мне нельзя так думать о нас. Это опасно. Я замужняя женщина.

Качаю головой:

— Нет, Мир. Мы давно стали чужими. Спасибо за угощение, но мне пора.

Пишу мужу, что мы в ТЦ.

Когда убираю телефон в сумочку, Мир подается ко мне и просто бросает туда визитку.

Наши пальцы соприкасаются.

Всего на миг — но меня прошивает током.

Отшатываюсь. Изумленно смотрю на него:

— Что ты делаешь? Я же сказала, что…

— Пусть будет, — Мир застегивает мою сумку. — Или муж заругает?

Внутри нарастает странное чувство. Злость… досада… раздражение…

Не могу понять, что именно чувствую.

— При чем тут мой муж? — говорю резковато.

А на душе появляется неприятный осадок. Слова Мира меня задели.

Снова пиликает телефон. Наверняка это водитель.

— Все, нам пора.

Мы поднимаемся почти одновременно.

— Мам, — дергает Зайка, — а куда мы идем?

— Домой, милая.

— А дядя с нами поедет? Я хочу игрушки ему показать.

Мир усмехается, его глаза блестят, а мне становится немного неловко.

— Нет, милая, — стараюсь сохранить ровный тон, — дядя очень занят. И очень спешит.

Выразительно смотрю на Мирослава.

— Да-да, — подыгрывает он. — Очень. Но до выхода вас все же провожу.

— Ура! — Зайка тут же хватает его за руку.

Мое раздражение усиливается. А вот Мир, похоже, доволен.

— А папа меня на “коняшках” возит, — дочка окидывает его таким взглядом, будто уже примеряется, как половчее ему на плечи вскочить.

— Хочешь на “коняшки”? — Мир хмурится, будто всерьез обдумывает намек.

— Ага!

— Зая! — одергиваю я. — Это не папа.

— А может я даже лучше, — подмигивает мне Мир.

Чувствую, как лицо заливается краской.

Это он умел всегда — делать так, чтобы я краснела. И я знаю, чего он хочет. Чтобы я вступила в разговор и начала доказывать, что он не прав. Но мне уже не двадцать лет. И я уже не так наивна.

— Может, — пожимаю плечами и беру дочку за руку. — Но проверять мы не будем. Некогда. Всего хорошего, Мирослав.

С этими словами мы просто уходим. Но у поворота к выходу, я все же не выдерживаю, бросаю взгляд через плечо.

И сердце на миг замирает.

Мир все еще там. Стоит у дверей кондитерской, смотрит нам вслед. Улыбается.

Он будто знал, что я обернусь.

За эти годы он не утратил привлекательности. Наоборот, похоже, Мир Савицкий именно тот тип мужчин, который с возрастом становится лучше.

Так, опять не о том я думаю!

Раздражение, которое вроде бы улеглось, перерастает в злость на себя.

— Мамочка, я устала, — хнычет дочка и вновь тянет меня за руку.

— Да, дорогая, едем домой.

Спускаемся на парковку.

У меня сотни мыслей роятся в голове. Мир здесь. Я так и не спросила, как у него дела. Женился ли, есть ли дети…

И он об этом ничего не сказал. Не спросил, кто мой муж, хотя я видела, с каким интересом он разглядывал Зайку.

А с другой стороны, может это и к лучшему. Потому что вряд ли мы встретимся второй раз.

Одна из машин на парковке сигналит фарами. Узнаю внедорожник мужа.

— Все в порядке, Оксана Валерьевна? — выходит водитель и открывает нам заднюю дверь.

— А, да. Едем домой.

Зайка забирается на сиденье. Обнимает мишку, что-то рассказывает ему. А я достаю телефон. Захожу на сайт онлайн-маркета. Пока едем, выбираю продукты, заказываю экспресс-доставку.

Дочка возится рядом. Эмоций у нее сегодня хоть отбавляй.

За окном мелькают огни. Вечерний горд очень красив.

Я внезапно вспоминаю те фото…

Ничего не могу поделать. Да, я удалила все с телефона, но из памяти так просто не удалишь. И снова горло сжимается, снова становится больно дышать.

Хочу услышать голос мужа. Пусть успокоит меня.

Достаю телефон, звоню.

Назар отбивается. Через минуту пишет:

“Буду поздно. Занят”.

Быстро отвечаю:

“Ок. Приготовлю что-нибудь вкусное”.

Дома кручусь на кухне, готовлю ужин. Что угодно, лишь бы не думать о тех фотографиях, не думать о встрече с Миром. О нашем прошлом.

Но мысли сами лезут мне в голову.

Сквозь чувство вины вспышками проносятся эпизоды нашей близости. Поцелуи, объятия, ласки. Так ярко, будто это было вчера. Они наслаиваются на злосчастные фото. И вот уже в моем воображении на кровати в безликом отельном номере лежит не Назар, а Мир. И на нем сидит, выгибаясь, не незнакомая мне брюнетка, а я…