Тяжёлая работёнка

Рассказ 5. Тяжёлый груз

— Слышали? По ночам кто-то ходит по улицам — шагов не слышно, а тень есть. Те, кто пытался заговорить с ним, наутро исчезали. Тень даже в самую тёмную ночь! Представляете? — крикнул завсегдатай портового кабака, обращаясь сразу ко всем.

— Байки всё это, детей да баб пугать, чтобы ночью дома сидели. — возразил ему парень у стойки.

— Ага-ага, — вторили ему в толпе.

— А я слышал, Глыбан, мол, это призрак того пройдохи, которого утопили с месяц назад. Убийц же так и не нашли. Вот он и мстит всем подряд.

— Бредни это всё и сказки, давайте лучше ещё по одной! За мой счёт!

Кабак наполнился смехом и весельем. Довольные моряки, грузчики и прочий сброд горланили песни до самого закрытия.

Яркий лунный свет отражался в спокойной глади воды. С моря тянул тёплый ветер, приносящий запах соли и приключений. А шесть кружек пива вносили последний штрих, даруя полное удовлетворение жизнью.

— Ха! Вот же дурачьё трусливое! Весь вечер обсуждали детскую страшилку. Всех баб распугали! — возмущался перед самим собой оставшийся без денег, но довольный грузчик.

В моряки его не взяли, ему не хватало дисциплины, но сейчас он чувствовал себя одним из них. Так и шёл Глыбан по улице, ставшей палубой его личного корабля под названием мир, качаясь из стороны в сторону. Но пришло время отдать швартовы к пустующему торговому прилавку и отлить.

Закончив своё дело, он зашагал дальше. Но тут же врезался в фигуру во всём чёрном.

— Эй, мужик, ты чё тут? Ты чё, из этих? — прокричал грузчик, замахиваясь для удара, но внезапно мир померк. Ему казалось, что он тонет. Сначала — в воде, потом — в чём-то тягучем и липком. Звуки волн, бьющихся о берег, стали глухими, как-будто к его уху кто-то прислонил огромную ракушку. Глыбан пытался сопротивляться, пытался всплыть, но руки и ноги отказывались его слушать, пока вокруг всё не заполонила тьма.

Очнулся он в полной тишине, чувствуя во рту вкус пива и крови. Грузчик попытался встать, но не смог — упёрся лбом. Со всех сторон его окружали доски, как будто он оказался в одном из тех ящиков, что грузил обычно по утрам.

Он кричал, молил о помощи и стучал в крышку, но ему никто не отвечал. Он чувствовал, как с костяшек пальцев стекают капли горячей крови. Пока ещё горячей… Слёзы покатились сами собой.

Вдруг что-то скрипнуло, и яркий свет лишил его способности видеть.

— Опять не тот, Бугор!

— Неужели алхимика тут нет, Жердяк?

— Да чёрт его знает, этого старого пса! Думаю, их готовили к отправке. Раба-алхимика можно дорого продать, может, его уже увезли отдельно!

Придя в себя, мужчина поднялся и вылез из ящика. Осмотревшись вокруг, он узнал один из портовых складов. Внутри было темно. Лишь две фигуры с ручными фонарями обыскивали склад и вскрывали ящики один за другим.

— Эй, здоровяк! — окликнул грузчика тощий. — Уже очухался? Тебя как звать?

— Глыбан я! — крикнул тот в ответ.

Пульсирующая боль пронзила голову, заставляя согнуться в три погибели. Каждый удар сердца был подобен молоту.

— Крепкий ты, Глыбан, один из всех в себя прийти смог. На вот, выпей — полегчает.

Тощий подошёл ближе и протянул бутыль с розоватой жидкостью. От неё пахло цветами.

Глыбан на секунду замер, хмурясь, но жуткая боль в голове не оставила выбора.

Осушив склянку до дна, он почувствовал, как тело становится легче, а боль уступает место опустошённости.

— Вот и молодец, Глыбан. Вот и молодец… Я — Жердяк. Вон тот — Бугор. Мы вытащим тебя и остальных отсюда. Но нам нужна твоя помощь. Ты готов?

Молодой грузчик пару секунд смаковал вкус железа во рту, набираясь решимости, и процедил сквозь зубы:

— Конечно!