У твоего сына мои глаза. Верну своё

Глава 12.

В зал прихожу раньше всех. Удовлетворенно вдыхаю свежий запах цветов, не раздражающий химическими отдушками. Затем отдаю распоряжения. Проверяю всё по кругу: белоснежные скатерти, блестящие приборы без крошечных разводов после мытья, волшебно переливающийся светом хрусталь бокалов, подсвечники… хм, подзываю одного из официантов и прошу поменять свечи. Эти слишком толстые для своей серебристой подставки. Могут накапать на скатерть.

- Ты прям как ревизор, — усмехается бармен, поправляя рубашку.

- А что делать? Надо все перепроверять, - вздыхаю, посылая улыбку Антону.

Он уже на своем месте. Опирается на барную стойку и подмигивает мне, улыбаясь с одобрением.

- Дорвалась наконец, - с токсичным пренебрежением усмехается подошедшая Тамара. – Вот и выкаблучивается как может.

- А ты завидуй молча, - как с языка снимает Лана, завершающая сервировку столиков.

- Было бы чему? – хмыкает Тамара. – Ее даже на постоянку не оформили. Месяца не пройдет, как Светлоречев поймет, что им нужен более компетентный администратор, - она даже грудь выпячивает на этой фразе. Тамаре не хватает только еще и потрясти своей «троечкой».

Игнорирую. Проверяю меню.

В дополнительной вкладке, как обычно, сюрприз от шеф-повара. Блюдо дня. Маленькая изюминка нашего элитного ресторана.

В сознание опять врывается спор с Верой. Она считает, что я зря не потребовала в отделе кадров оформить допсоглашение к договору. По ее мнению, мне могли бы и выплаты сверх обычного сделать, записав, как временного исполняющего обязанности администратора.

Но я бы не смогла качать права, едва ступив на путь повышения. Хотя бы пару недель отработаю и, если все пройдет гладко, пойду говорить о документах.

Вскоре зал оживает. Первые посетители уже рассажены, слышен тихий звон посуды, играет приглушённая, неназойливая музыка.

Я хожу между столами, ловлю жесты официантов, клиентов. Подсказываю, улыбаюсь, контролирую — всё как по нотам.

Уже вхожу в размеренный поток течения процесса, когда слышу:

- Рая, тебя там зовут, - шепотом сообщает Лана. - Какой-то важный клиент ожидается. Хостес говорит ему ВИП-столик забронирован. И встречает таких только администратор.

- Сейчас, — отвечаю, бегло просматривая меню коктейлей. – Передай Антону, чтобы вот эти два убрал пока из подачи. У него перегруз, это должно выровнять положение. Чуть позже вернем обратно.

Лана кивает и направляется к бару.

Я же иду к холлу.

Девушка-хостес встречает меня у арки и сразу передает мне папку со списком гостей. Но ее отвлекает звонок с просьбой о резервации. Показать, кто у нас сегодня особый гость она не успевает.

- Я сама, - машу девушке рукой, чтоб не волновалась.

Прохожу за убежавшей сотрудницей в холл, отделяющий общий зал от фойе.

На ходу ищу глазами фамилию.

Еще не успев заметить галочку, обозначающую ВИП-заказ, цепляюсь за буквы, от которых кровь ударяет в голову.

Замираю, занеся ногу для следующего шага. Неверяще перечитываю увиденное.

Сердце застывает комком льда, чтобы через мгновение бешено пускается вскачь.

Алтынов.

Я знаю только одного человека с такой фамилией.

Знала…

Машинально перебираю глазами список гостей. Может, там есть еще кто-то, записанный на то же время. Может, галочку особого посетителя не там поставили.

Понимаю, что нелепо надеяться, но… а вдруг.

Мотаю головой, убедившись, что никакой опечатки нет.

Меня обязали встречать Алтынова.

Прикрываю веки и медленно втягиваю в себя воздух. Мало ли, кто может оказаться носителем такой же фамилии, как и мой бывший муж. Родственник, однофамилец…

Инициалы неполные, но я осознаю, что нагло себе вру. Заглавная «В», скорее всего, принадлежит именно Владу.

«Но пусть нет! Пожалуйста, пожалуйста… - убалтываю судьбу. – Пусть будет совпадением. Всё же было так хорошо!» - сбиваюсь с шага, едва не споткнувшись на ровном, лакированном паркете.

В фойе уже принимают новых гостей ресторана. Парень из гардероба забирает верхнюю одежду у очаровательной девушки.

А мой взгляд прикован к широкой спине мужчины рядом с ней.

Тёмное пальто не скрывает, а напротив выгодно подчеркивает статную фигуру с военной выправкой. Перебираю глазами детали, выискивая не сходства, а различия. Но их почти нет!

Я ни с кем не спутаю этого мужчину даже со спины.

Горло перехватывает спазмом.

Нет, не может быть.

А хотя… почему это не может? Из города я не уезжала, ресторан как раз того уровня, в котором привыкло обедать окружение моего бывшего мужа.

Странно наоборот то, что мы до этого дня еще не пересеклись ни разу.

Я должна было это понимать. Следовало подготовиться к подобной встрече, чтобы не упасть лицом в грязь от внезапного шока.

Сейчас уже поздно. Однако я стараюсь провести себе ускоренный курс аутотренинга.

Успокоить дыхание. Вернуть на лицо профессиональное выражение. Ну или хотя бы краски… По ощущениям они все схлынули, оставив меня бледной, как скатерти в зале…

Кажется, мне все-таки удается это сделать, пускай и кое-как.

Но уже через секунду сердце срывается с ритма и бухает со всей силы вниз. Потому что мужчина начинает, словно в замедленной съемке, оборачиваться ко мне.