Убийца великанов

Глава 4.3

В подъезде повисла тишина. Ни звонкого стука каблуков, ни глухих мужских шагов, ни легкого, почти невесомого шороха детских ботинок. Только едва уловимый шепот пустоты, предлагающий оставить попытки разобраться, принять неизбежное и войти в лифт, как нормальный, здоровый человек. Неважно, что случится там, внутри. Важно только то, что Дима хотел этого, пусть и не признавал.

— Да иди ты к черту, — прошипел он себе под нос и, нащупав на двери щеколду, повернул ее. — Единственное, что я сейчас хочу…

Он остановился на полуслове, так и не озвучив молитву о фисташковом рафе. В темном коридоре за полторы недели что-то изменилось, только вот Дима никак не мог понять, что именно.

Серые обои были все так же замызганы какой-то темной жидкостью, на икеевской тумбе все так же лежал ворох пожелтевших бумаг, а под ногами, на грязном линолеуме, валялись все те же жестяные банки. В конце коридора на сквозняке раскачивалась приоткрытая дверь на кухню. Знакомый едкий сладковатый запах, вызывающий тошноту, впивался в нос каждый раз, когда щель становилась чуть шире. Слева темнела закрытая дверь в спальню-зал-кабинет, справа три двери. Одна в ванную — из которой Димы в прошлый визит вылетел с позеленевшим лицом, другая в туалет. А вот третья…

В голове что-то звонко щелкнуло.

Третьей двери полторы недели назад не было.

Дима, стараясь не дышать в полную грудь, протер глаза. Дверь никуда не делась. Может, она здесь была, просто он ее не заметил? Вероятно. Когда находишься в квартире, где повсюду разбросана протухшая еда, а мухи жужжат, как предвестники апокалипсиса, становится не до пересчета дверей.

Он сделал шаг с грязного придверного коврика. Попытался не наступить на груду банок. На груду не наступил, зато вляпался в какое-то мягкое скользкое месиво. К горлу подобрался ком тошноты. Сквозняк, пришедший с кухни, помог ему подняться выше. Дима сглотнул и, натянув рукав свитера до самых пальцев, открыл дверь в спальню.

Черные маленькие жужжащие твари обрушились на него шипящей волной. Он отпрыгнул, замахал руками и вновь почувствовал запах, сводящий с ума.

Как Серый вообще мог тут жить?

Ладно банки и мусор, но недоеденные бургеры, надкусанные роллы, коробки из-под под пиццы, наставленные по всей спальне миниатюрой Москвы-Сити?

Плотный рой мух разлетелся по коридору и Дима, прижав к носу рукав пуховика, зашел в спальню. При дневном свете, падающим из-за темной занавески, она выглядела хуже, чем в темноте. В первый визит он не отважился щелкнуть рубильником и выдать свое присутствие в чужой квартире, а слабый свет фонаря вцепил только кучи мусора, объедки и разбросанные таблетки. Теперь же он увидел спальню Серого во всем ее великолепии.

Пожелтевшие обои, оклеенные с одной стороны разными географическими картами, с другой — плакатами музыкантов, вошедших в клуб двадцати семи. Толстый слой почерневшего жира на всех поверхностях. Тараканов, перебегающих от одной кучи мусора к другой. Двуспальную кровать, на которой валялись банки и какие-то листы с записями. Выделялся только комп. Все комплектующие были чистыми, если не считать небольшого слоя пыли.

Дима уже потянулся к листам на постели, но, увидев возле них трех тараканов, облепивших корочку от пиццы, развернулся к компу. В голове возник простой план. Включить, забить в истории браузера название треда, убедиться в причастности или непричастности Серого и делать ноги из этой помойки. Может, захватить пару листов и проверить несколько папок. В идеале — взять флешку и скопировать на нее всю систему, но у Димы не было ни флешки, ни времени. В 217-ю в любую секунду мог кто-нибудь нагрянуть, и ему сильно повезет, если все закончится простым разговором о Сером.

Он нагнулся к системному блоку и нажал на кнопку включения. Вентилятор тут же тихо зажужжал. Пыльный монитор ожил. Сначала он стал светло-серым, а затем, проигнорировав все этапы загрузки, показал вкладку открытого браузера. Дима, схватившись за мышку, замер.

Комп все это время был в спящем режиме. И все это время он прятал чудовище, регенерирующее, способное отращивать новые головы, бело-синее, почти бессмертное. Чудовище, убившее Серого.

Дима рвано дернул мышкой, закрыл вкладку, нажал несколько клавиш и открыл историю браузера. Пальцы отчего-то дрожали. Возможно от того, что он увидел истинное лицо великана, охотившегося за Серым, а возможно от того, что ждало его впереди.

Если Серый и вправду окажется автором треда, то Диму поджидало кое-что страшнее разочарования крипипастой. Вероятно, для него это станет точкой, после которой хочешь верь, хочешь не верь, а путь к психиатру заказан.

Быстро нажимая по кнопкам, он ввел название треда. Значок загрузки крутанулся несколько раз, подгоняя сам себя, и остановился. На экране появился бесконечный список посещений того треда. Серый начал заглядывать на имиджборд с осени прошлого года, и если по-первости это было два-три посещения в месяц, то к этому августу он обновлял страницу убийцы великанов по тридцать раз на дню.

Дима закусил щеку и ткнул на первую ссылку. Тихий гул вентилятора стал чуть сильнее. Экран моргнул. Открылась новая вкладка с черной издевательской надписью.

Нет подключения к интернету.

Вздох, граничащий со стоном, вырвался сам собой. Дима отшвырнул мышку и зарылся в лицо руками. Вот же черт! Он даже не подумал о том, что интернета может не быть! Хотя это самая логичная мысль из всех, что сегодня его преследовали. Ни о дурацком лифте, ни о идиотских великанах, а об интернете, который некому оплачивать!