Ученик некроманта

Глава 1

Если бы мне сказали, что я помру из-за плавленого сырка, я бы, наверное, хрюкнул от смеха и пошёл затариваться на распродажу. Потому что я, Кирилл Ершов, студент-биолог второго курса, умел растянуть стипендию. Но смерть, как выяснилось, совершенно плевать хотела на мои навыки выживания в общаге.

Всё произошло до обидного буднично. Шёл конец мая, сессия наступала на пятки, и холодильник зиял пустотой, в которой сиротливо лежала банка просроченного майонеза и огрызок колбасы. Но в дверце холодильника, за батареей кетчупа и пузырьком соевого соуса, я обнаружил Его. Маленький, желтоватый сырок, с надписью «годен до…», где дата наполовину стёрлась, превратившись в загадочные иероглифы.

Первые признаки катастрофы заявили о себе через час. Желудок сначала удивлённо квакнул, потом обиженно заурчал, а затем объявил всеобщую забастовку с применением тяжёлой артиллерии. Мир вокруг стал сужаться до размеров туалетной кабинки на этаже. В перерывах между спазмами я гуглил симптомы и ставил себе диагнозы: от «несварения, пройдёт через пару дней» до «ботулотоксин, вы все умрёте, прощайте».

Скорая помощь, которую вызвал сосед по комнате, приехала на удивление быстро. Но фельдшер, грустный мужчина с усами как у сома, лишь покачал головой и сказал сакраментальное: «Ну и гадость же вы съели, молодой человек. Это же археологическая находка».

Последнее, что я помню — потолок больничного коридора, запах хлорки и мысль: «Хоть бы в свидетельстве о смерти написали что-нибудь эпичное, а не «интоксикация некачественным молочным продуктом». С этой мыслью я и "отчалил"...

Душа моя вылетела из тела и зависла в вязкой тишине. Никакого света в конце туннеля, никаких родственников с распростёртыми объятиями — только монотонное гудение и ощущение, будто я застрял в очереди в паспортный стол. А потом меня швырнули в Океан.

Он был бескрайний, наполненный мягким рассеянным светом, идущим словно бы из ниоткуда. Только вместо воды вокруг колыхались души. Миллиарды, триллионы, квадриллионы душ, сбитых в студенистые сгустки, похожие на перепуганных медуз. Все они медленно дрейфовали, едва заметно подрагивая, и от них исходил нестройный хор мысленных шёпотов:

— …меня сбил самокат, представляете? Электросамокат! Позор…

— …я подавился оливкой в ресторане. Все смотрели…

— …умер на лекции по философии. От скуки. Слово «трансцендентальный» меня убило.

— …а у меня аллергия на вишню. Кто бы мог подумать…

Я попытался заорать, но не обнаружил рта. Попытался замахать руками — рук тоже не было. Я был сгустком осознанного тумана с панической атакой внутри. Меня слегка подташнивало от осознания собственной бестелесности. Вокруг, насколько хватало восприятия, простирался этот гигантский перевалочный пункт: души прибывали, души убывали, где-то вдалеке пульсировали информационные потоки, напоминающие гигантские столбцы экселевской таблицы. Я попытался прочесть ближайший, и в голове всплыла надпись: «Сектор 7-Г-12: временная передержка. Срок ожидания распределения — 134 оборота галактики. Просьба не паниковать и не высовываться за ограждения». Ограждений я не видел, но на всякий случай поджал свой туман.

Внезапно прямо надо мной небо океана — если тут вообще было небо — прочертили золотые линии. Они были похожи на светящиеся нити, сотканные из чистой энергии. Нити извивались, словно искали что-то, и, не успел я даже мысленно выругаться, как ближайшая из них дёрнулась, обвилась вокруг моего сгустка и резко потянула вверх.

— Эй! — взвизгнул я на частоте панической ультразвуковой мысли. — Что происходит?

Но ответом мне было лишь усиление тяги. Меня выдёргивало из Океана с чмокающим звуком, как присоску от стекла.

И тут появились Стражи. Их было двое, и они явно не были людьми — слишком уж большие, многорукие и многоногие...

— Сто-о-оять!!! — завыли они на два голоса, и этот вой отозвался вибрацией в моём тумане. — Душа № 8-7-2-0-омега-четыре-с-половиной! Вы находитесь в юрисдикции транзитного хаба класса А-семь-три! Запрещено покидать акваторию без штампа о дезинфекции, справки о кармическом балансе и талона на реинкарнационную квоту!

Их руки вцепились в мою нижнюю часть (нижнюю — это условно, но ощущалось именно так, будто меня схватили за ноги). Рывок вверх остановился, я завис, растянутый между золотыми нитями сверху и силовыми захватами снизу. Ощущение было такое, словно я превратился в канат, который перетягивали на соревнованиях...

— Отпустите! — заорал я, стараясь транслировать мысль так громко, чтобы меня услышали даже в соседних галактиках. — Какая квота?! Я сюда случайно попал! Я сырком отравился!

— Молчать, объект! — рявкнул Левый Страж. — Вы собственность данного распределительного узла до момента прохождения полной процедуры.

Сверху, из переплетения золотых нитей, раздался металлический, лишённый эмоций голос, словно робот зачитывал контракт:

— Зафиксирован запрос на принудительное героическое призывание. Протокол "Попаданец", приоритет «альфа-критический». Источник: магический круг пятого порядка. Заказчик: Некромант 3-но уровня с лицензией на спасение мира. Сопротивление хаб-персонала классифицируется как нарушение пункта 9-С Межвселенского регламента о чрезвычайных ситуациях. Призывание будет продолжено.

— Пункт 9-С?! — взревел Правый Страж, размахивая руками. — Пункт 9-С был аннулирован шестнадцать космических циклов назад! У них даже форма Б-8 не утверждена! Где разрешение на внеочередной забор души? Где печать Совета Трансмиграции? Где вкладыш с оценкой коэффициента удачи?!

— Не требуется, — бесстрастно отозвался голос нитей. — Призывание героическое, экстренное. Согласно правилам, допускается упрощённый пакет документов. Подпись Заказчика подтверждена. Отказ невозможен.

— Упрощённый?! — взвизгнули оба Стража хором. — Опять эти дикие маги-нелегалы с самопальными артефактами призыва! Ни стыда, ни совести, ни страховки от несчастного случая! Мы будем жаловаться в Межвселенский комитет по правам душ! Эта душа даже не обработана антидемонической сывороткой! Она фонит остаточными эмоциями. А если она превратится в монстра, кто ситуацию исправлять будет? Вы?!