Укротить матрёшку из города

1 глава

- Девушка, вы точно по адресу? - таксист в зеркало заднего вида смотрел на меня так, будто у меня было две головы вместо одной. - Там дальше лес и коровы.

- Коровы меня не пугают, - я поправила отворот белого жакета, который выглядел абсолютно неуместно среди местного пейзажа, но я не успела переодеться после очередного визита к нотариусу. - Точно по адресу.

- В Прокошево?

- В Прокошево.

Он пожал плечами и отвернулся к дороге, оставив меня наедине со своими мыслями, которые я повторяла себе всю дорогу как заклинание: три месяца, всего три месяца, получу дом, продам его, вернусь в Москву, куплю квартиру, и забуду этот период.

Я не хотела сюда возвращаться. Не хотела жить в деревне, не хотела видеть эту калитку, забор, снова этот дом, который был словно из моей прошлой жизни. Но дед не оставил мне выбора: по завещанию, чтобы его «родовое имение» перешло мне, я обязана была три месяца провести в деревне, или дом отходит соседу.

Соседу, представляете?! Как можно отдать свой дом какому-то чужому мужику?

Таксист высадил меня у калитки, даже не предложив помочь с чемоданом. Улыбался, пока я кое как вытаскивала его из багажника, хмыкнул, посмотрев на мои туфли с десятисантиметровой шпилькой, а после переведя взгляд на грунтовую дорогу, покачал головой и уехал, оставив меня в облаке пыли и полной тишине.

Ну что, приехала, получается?

Я стояла посреди дороги, сжимая ручку чемодана, и слушала, как в ушах шумит кровь. В Москве такой тишины не было - гул машин, крики, музыка из открытых окон. Здесь же тишина была такой плотной...

Лишь где-то вдалеке мычала корова, похоже, таксист не врал, что они тут есть, и этот звук казался единственным доказательством, что жизнь здесь до сих пор продолжалась, а не остановилась.

- Да пошёл ты на хер к своей Людке! Я ей щас все волосы повыдергаю… Стоять, мразота! - Раздался звонкий голос с противоположной стороны улицы.

А, нет, показалось. Жизнь здесь «била ключом».

И чего я ещё нос воротила? Ведь я так и хотела, получить высшее образование, устроиться в профессии, неплохо зарабатывать, чтобы в конце концов оказаться здесь.

Если что, это был сарказм. Всё моё естество противилось этой поездке, но отступать уже было поздно.

Я подошла к серой калитке с облупившейся краской.

Раньше на ней была нарисована синяя птица. Дед каждое лето обновлял краску и приговаривал: «Кто нарисует птицу, тот всегда домой вернётся». Помню, что я тогда смеялась и спрашивала деда, кто вообще в это верит.

А сейчас птицы не было, только облупившаяся краска и память.

Я не вернулась, дед, я приехала по делу. И ты тоже уже больше не вернёшься…

Мой чемодан из итальянской кожи, подарок на повышение за прошлый проект, тут же показал свою непригодность в местных условиях. Колеса застревали в каждой выбоине, и пришлось подхватить его на руки, чтобы вообще смочь дотащить до дома. Он был неподъёмным, а каблуки вонзались в землю, как нож в масло.

Я сделала три шага, и на четвёртом наступила в грязь прям по щиколотку.

- Твою мать!

Тёплая, липкая, она облепила лодыжку, затекая противно между пальцами. Господи, пусть это будет просто грязь, а не «следы» тех самых коров…

Я дёрнула ногой, туфля осталась в грязи.

- Ну, замечательно, только этого мне не хватало, - сказала я в пустоту.

На двери дома висел, на удивление, новый на вид замок. Блестящий, дорогой, он смотрелся на облупившейся деревянной двери как инородное тело.

И тут меня ждал первый сюрприз: ключи, которые мне оставил дед, к этому замку не подошли.

Я пробовала переворачивать их, вставлять снова, но всё было бесполезно - замок не открывался. Либо я была настолько тупая, что уже и с обычным навесным замком справиться не могла, либо… Что за дела? Может, не те ключи?

Я обошла крыльцо. Под цветочным горшком, я помнила, что в детстве там лежал запасной ключ, тоже ничего не было.

И вот, я стояла практически босая, какая-то уже будто вся грязная, посреди этого крыльца, ощущая свою полную беспомощность, и всерьёз раздумывала над тем, чтобы разбить окно, когда заметила записку.

Она лежала чуть в стороне от двери, прижатая камнем, чтобы не улетела. Я подняла камень и развернула мятую бумагу.

«Замки сменены. Ключи у меня. Корнев Н.»

Здравствуйте, я ваша тётя. И кто такой Корнев Н.? Я должна сама догадаться? Где его искать вообще?

Сделав глубокий вдох и выдох, я расправила бумагу и перечитала снова. Попыталась вспомнить дедовы рассказы, но такая фамилия будто бы не всплывала.

В отчаянии, не придумав ничего лучше, я, сама себя смущаясь, сложила руки у рта и просто крикнула:

- Корнев! Корнеее-е-ев!

Ладно. Идея изначально была так себе.

Сняв вторую туфлю, я села на ступеньку крыльца, и прикрыла глаза.

А могла бы сейчас в Москве потягивать коктейль где-нибудь на летнике, решая параллельно рабочие задачи в телефоне. Может, бог с ним, с этим домом?