Ул. Немцова, 2

Ул. Немцова, 2

СОН ПЕРВЫЙ

Москва. Красивая и надменная столица. Город, где стремится побывать почти каждый житель России. Здесь комфорт и дикий темп жизни сливаются воедино.

Москва.

Наверное, она снилась многим. А теперь снится и мне.

Я прилетела сюда одна, чтобы забрать награды. Организация, в которой работаю, стала победителем в какой-то номинации неизвестного мне конкурса. В вопросе кому получать красивую бумажку в рамке или, возможно, кубок выбор пал на меня.

Но я не успеваю. Рейса раньше не нашлось — вылетела поздно.

На такси от аэропорта доехала до хостела, где заранее была бронь на мое имя. Маленький и старый, всего в пару номеров. Первый этаж обычного многоквартирного дома. Таких тысячи вокруг.

На удивление быстро решила вопросы с администратором, получила ключи. Оставила вещи в своём номере, едва ли не на пороге, и побежала на остановку.

Солнце нещадно слепило глаза. Жарко.

Полдень.

Не успеваю.

Шумная дорога. Много полос, бесконечный поток машин. Кругом мосты и асфальт. Ни одного деревца.

В стеклянной коробке остановки виднеется фигура одинокого деда.

— Простите, как мне доехать туда? — обращаюсь я к нему.

Осматривает так лениво, словно прикидывая, стоит ли вообще отвечать.

Чуть поодаль останавливается новенький зелёный автобус. Табло оповещает: «15».

— Да вот, на него садись, — кивает мне дед в сторону собирающегося отьезжать транспорта.

И более точный адрес ему не нужен, словно так знает ответ.

Я же, не думая, бросаюсь в закрывающиеся двери.

Успела.

Время прошло быстро. Не было ни пышных оваций, ни монументальных залов, ни сотен празднично одетых людей. Никаких концертов, пафосных фотосессий и вручений наград на сцене под музыку. Не было ничего.

Не помню.

Вместо этого светлые, почти белые, элитные апартаменты на сто каком-то этаже. Прохлада и поздний вечер.

Со мной здесь, в этих комнатах, ещё четыре человека. Три парня и, кажется, рыжая девушка. Мы словно друзья. Спокойно рядом с ними. И вроде никуда не торопимся.

Но глядя на то, как на город опускается ночь, становится тревожно.

Из окон виднеется Москва-Сити. Весь район как на ладони. Устремленные в высь небосводы, ослепляющие огни и много, очень много стекла.

Роскошь и богатство.

— До скольких здесь ходит транспорт? — спрашиваю я компанию, разглядывая завораживающий пейзаж за окном. — Всю ночь?

Так и хочется сфотографировать. Даже тянусь за телефоном.

— До двенадцати, — отвечает мне моя подруга-незнакомка.

На экране телефона 23:29.

Снова не успеваю.

Срываюсь с места, бегу на остановку.

Глупо. Тревожно.

Такая же стеклянная коробка остановки. И рядом больше нет никакого Москва-Сити, лишь старый, давно заброшенный продуктовый магазин, прямиком из 90-х. Словно на миг оказалась в родном Челябинске, на остановке «Музей ЧТЗ».

На улице уже давно стемнело. Дорогу освещают лишь фонари и фары проезжающих машин.

Мимо мелькают легковые автомобили, грузовики. Не видно ни автобуса, ни какого-либо маршрутного такси.

Холодно. Тревожно.

Страшно остаться здесь одной. Одной в незнакомом городе поздно ночью. Остаться там, где очень многолюдно, но совершенно никому нет дела до чужой беды.

Я ныряю под стеклянную крышу и замираю. Повезло, все же не одна.

Парень. Худой и высокий. Растрепанные местами темные волосы собраны в небрежный пучок на затылке. Весь в чёрном, и почему-то в кожаной куртке летом. В ухе два маленьких кольца. Появилась уверенность, что и татуировки у него тоже имеются.

Суровый образ, даже пугающий. Но лицо такое мягкое, поэтичное. Самую капельку нежное.

Сидит, развалившись на скамье, словно никуда не торопится.

— Не подскажешь, как добраться? — Перед глазами мелькнул знакомый хостел, но адреса я почему-то не вспомнила.

— Не-а, я из другого района, — лениво ответил он мне, поднимая на меня глаза.

И я вдруг поняла, что забыла. Забыла куда ехать. Где находится тот хостел, в котором остались мои вещи? Как его найти? В голове нет ни его названия, ни ближайшей остановки.

Залезла даже в 2ГИС. А где я, собственно, нахожусь? Что это за место? Куда ехать? Как вернуться домой?