Under My Skin

Пролог

Я нер­вно те­реб­лю край пид­жа­ка и ог­ля­дыва­юсь. В при­ем­ной док­то­ра Тер­нер ни­кого, кро­ме ме­ня и сек­ре­таря, нет. При­ем­ная бы­ла от­де­лана в свет­лых то­нах. В ней нет ни­каких ак­центов. Ви­димо, это сде­лано для то­го, что­бы па­ци­ент не смог при­цепить­ся к че­му-ли­бо и вы­пус­тить свою аг­рессию.

Сек­ре­тарь без пе­реры­ва что-то на­бирал на компь­юте­ре и с осо­бым ос­терве­нени­ем на­жимал на про­бел. Это жут­ко раз­дра­жало.

Ре­шив хоть как-то ско­ротать вре­мя — я как всег­да при­еха­ла рань­ше, чем нуж­но, — я взя­ла на сто­лике пе­ред со­бой ме­дицин­ский жур­нал и пог­ру­зилась в чте­ние.

Че­рез ка­кое-то вре­мя дверь ка­бине­та от­кры­ва­ет­ся и вы­ходят двое муж­чин.

— До втор­ни­ка, Мис­тер Стю­арт, — по­том, раз­вернув­шись, муж­чи­на в кос­тю­ме трой­ке, иде­аль­но на­чищен­ных ок­сфор­дах, улы­ба­ясь мне, спра­шива­ет:

— Мисс Мор­ри­сон?

Я ки­ваю и от­кла­дываю жур­нал.

— Что ж, прой­дем­те.

Я сле­дую за ним.

Ка­бинет при­ят­но ме­ня удив­ля­ет: он не та­кой сте­риль­но чис­тый, как при­ем­ная. Друг нап­ро­тив дру­га сто­ят два мяг­ких крес­ла зе­лено­го цве­та с от­ки­дыва­ющи­мися спин­ка­ми. У каж­до­го крес­ла сто­ят не­боль­шие ко­фей­ные сто­лики, на ко­торых на­ходят­ся ва­зоч­ки с ка­кими-то ком­натны­ми рас­те­ни­ями — не осо­бо в них раз­би­ра­юсь, — на них же сто­ят не­боль­шие ва­зоч­ки с зе­лены­ми яб­ло­ками. Вдоль сте­ны рас­по­ложен олив­ко­вого цве­та стел­лаж, за­пол­ненный кни­гами. Пол был пок­рыт зе­леным ков­ро­лином. Еще здесь пах­нет чем-то цит­ру­совым.

— Вы фа­нат зе­лено­го цве­та? — спра­шиваю я, с удобс­твом ус­тра­ива­ясь в крес­ле, что нап­ро­тив ок­на. Но на­до приз­нать­ся, что я здесь ус­по­ка­ива­юсь и на­чинаю ды­шать сво­бод­нее.

Док­тор Тер­нер улы­ба­ет­ся кра­еш­ком губ и уса­жива­ет­ся в крес­ло нап­ро­тив.

— Да, я люб­лю этот цвет, — он от­ки­дыва­ет­ся на­зад и спле­та­ет паль­цы. — А вам, Джен­ни­фер, нра­вит­ся этот цвет?

Я ки­ваю.

— Вы как-то не впи­сыва­етесь в эту об­ста­нов­ку, — я об­во­жу ком­на­ту взгля­дом.

— И по­чему же? — он с ин­те­ресом смот­рит на ме­ня.

Я по­жимаю пле­чами:

— Ваш об­раз слиш­ком па­фос­ный для та­кого ка­бине­та.

Док­тор нак­ло­ня­ет го­лову и уже не скры­ва­ет улыб­ки:

— Ин­те­рес­но. То есть, по-ва­шему, че­ловек, ко­торый оде­ва­ет­ся в де­ловом сти­ле, не мо­жет лю­бить яр­кие цве­та в ин­терь­ере?

Чёрт. Нет. Прос­то. Бо­же, ну что за ду­ра!

— Я не это име­ла в ви­ду, — ка­чаю го­ловой.

Док­тор Тер­нер ки­ва­ет:

— Ну что ж, хо­рошо. Прис­ту­пим? Не про­тив, ес­ли пе­рей­дем на «ты»? Я боль­ше пред­по­читаю дру­жес­кий, чем офи­ци­аль­ный ди­алог, — я ки­ваю. — Мне пе­реда­ли твое де­ло, Джен­ни­фер. Я уже ус­пел с ним оз­на­комить­ся. По­чему же ты сно­ва за­хоте­ла во­зоб­но­вить се­ан­сы у пси­хоте­рапев­та? Но, преж­де чем ты от­ве­тишь на этот воп­рос, мне нуж­но знать, чем те­бя не удов­летво­рял пре­дыду­щий пси­хоте­рапевт?

Я при­куси­ла гу­бу:

— Док­тор Эш­би не удов­летво­ряла ме­ня как пси­хоте­рапевт. Мне с ней бы­ло не­уют­но, она на­седа­ла на ме­ня пос­то­ян­но.

Док­тор Тер­нер кив­нул:

— Так за­чем ты сно­ва у пси­хоте­рапев­та?

Я сгла­тываю:

— У ме­ня сно­ва обос­три­лись прис­ту­пы па­ники и удушья. Еще пос­то­ян­но тя­нет на слад­кое...

Док­тор Тер­нер что-то то­роп­ли­во за­писы­вал. Он под­нял го­лову и взгля­нул мне в гла­за:

— Из­на­чаль­но прис­ту­пы удушья у те­бя бы­ли из-за…

— Вы же чи­тали мою кар­ту. Там все на­писа­но, — я сгла­тываю ком.

Док­тор Тер­нер взды­ха­ет:

— Мы, ка­жет­ся, до­гово­рились на «ты», — я за­каты­ваю гла­за. — Джен­ни­фер, ты до сих пор не мо­жешь про­из­нести вслух это?

Моя грудь час­то взды­малась, а ру­ки сжи­мали крес­ло:

— Да, — про­шеп­та­ла я.

Док­тор Тер­нер со­чувс­твен­но на ме­ня пос­мотрел:

— Ты хо­чешь на­учить­ся про­из­но­сить это вслух?

Я ки­ваю.

— И что же те­бя так спод­вигло на это?

— Кто. Спод­виг кто. Я встре­тила муж­чи­ну.