Унесенные войной

Глава 3.1

Я проснулась от грома — глухого, как звук пушечного выстрела, но слишком убедительного, чтобы быть спецэффектом. Тело вздрогнуло, как от удара током, и я села резко, судорожно вдыхая воздух, тяжёлый, пряный, влажный — и чужой. Не тот, которым дышат в музеях и не тот, что пахнет залами реконструкций. Этот воздух был плотным, как мокрое шерстяное одеяло, пропитанное гарью, влажной землёй, чем-то кислым, жжёным… и железистым. Кровь. Запах крови.

Свет слепил глаза — не электрический, не холодный, не управляемый выключателем, а живой, ярый, колючий, как будто само солнце решило сойти с ума. Я прикрыла лицо рукой и пошатнулась — подо мной была не плитка, не мозаика старых руин, а живая, насыщенная земля. Грязь, трава, под пальцами — корни, кочки, комья почвы. Вокруг меня шелестела трава, вдали надрывались какие-то голоса. И всё это было слишком… объёмно. Слишком натурально.

Но мозг, даже испугавшись, цеплялся за привычное.
Очнулась посреди интерактивного шоу, — подумала я. — Ну, бывает. Туристы, реконструкторы, погода подвела, включили звуковые эффекты. Может, я упала, ударилась головой?

Я встала на ноги. Одежда прилипла к коже — влажная, жаркая. Где-то рвано выстрелили — снова этот грохот, но теперь он разорвал не только воздух, но и иллюзии. Всё было слишком громким, слишком вонючим, слишком... физическим.

И всё равно я продолжала верить, что это игра. До той секунды, пока не услышала стон.

Тонкий, прерывистый, хриплый — как рвущаяся ткань. Я пошла на звук, медленно, как во сне, в котором боишься проснуться. Прошла сквозь кусты, и увидела его.

Он лежал на боку, свёрнутый, как раненое животное, в синем мундире с золотыми пуговицами. Его лицо было бледным, в глазах застыл шок, губы едва шевелились. Сначала я подумала: актёр. Один из реконструкторов. Но потом я увидела, как кровь рвётся сквозь ткань его камзола. Не муляж. Не краска. Настоящая. Густая, тёплая, липкая кровь, которая пахнет — и пахнет невыносимо. Я почувствовала, как что-то скользит по моим внутренностям — холод, инстинкт, ужас.

Он не играл.

Я опустилась на колени, машинально, как делала это десятки раз в своей жизни. Кровь уже натекла в землю, почернев вокруг тела. Я коснулась его шеи — пульс неровный, скачущий, кожа горит. Его глаза приоткрылись, он что-то прошептал. Я не разобрала слов, но язык был французским.

Это не постановка.
Это не музей.
Это не игра.

Мир вокруг внезапно рухнул, как театральная декорация, за которой оказался не гримёрный зал, а сама реальность, голая, злая, окровавленная.

И я — стою посреди неё. Живая. Ошарашенная. И совершенно одна.

____________

Рекомендую вам еще одну прекрасную книгу нашего литмоба

Попаданка под прицелом.

https://litnet.com/shrt/gn92

Наслаждайтесь прекрасной книгой!