Уповая в страданиях

Уповая в страданиях

Разве есть свобода? Есть лишь право на страдание в поисках себя. В поисках истинности слов и товарищества. Вас окружают идиоты и срывают вас ваши тени жизни и стремления. О господи, сердце мое изнывает с каждым днем. Куда я иду? Я лишь страдаю в бесконечном омуте.Я пытаюсь найти поддержки среди сломленных судьбой и разбитых жизнью. В их больных черепах и страшных головах. Я отрезал свои желания и стремления в угоду их надзирания и ненависти. Во мне нет себя, Есть лишь несмешная шутка, ирония над моей жизнью. Над моей любовью и стремлением. Это все ирония надо мной. Это издевательтсво над моей душой. Я остался один, и во мне нет моей личности, и меня сжирают огромные стаи предателей и вражин. Они пытаются ввойти мне в голове и свести с ума своими пораженными, прокаженными от боли и страданий мыслях. Жить мне дает мысль о мести. Мести от своих деспотов. Деспоты, тираны. Тираны!

 Я проснулся во тьме. Я проснулся в бесконечных страданиях и боли. Я не знал что тут делать вовсе. И не задумывался. Звенящая пустота в голове, сжирала мой дух и сердце быстрее чем неумоверная боль.

 Пустота страшнее всего на свете. Боль её можно понять, продиагносцировать, и найти ответ на свои вопросы. Но пустота...неизвестная, тираническая, кровожадная часть меня. Она сводит с ума чистых людей, и как бы ни иронично звучало, она не может появиться на пустом месте. Пустота это следствие тяжелейшей боли, и её вытекающей амнезии. Обезумевший мозг пытается транквилизровать боль, пытается сорвать все связывающее с ним, и воспоминания тоже, что связывают эту боль. 

 Какая досада...

 Что же с нами случилось? 

 Вопрос, который мы часто задавали себе. Но имеет ли это смысл более? 

Ладно. Давайте разбираться. Что произошло? Я вовсе дезорганизован. Чувствую себя отвратительно. Будто на хлебнул говна в рабочей столовой. О господи, не важно. Я во тьме. В каком-то абсолютно бездарном и абсолютно богомерзкой ситуации. Где я? Откуда я вообще такой? Что и кем я являюсь? Может я кусок гранита из-под палки, хммм? Кто сумеет меня оправдать, кто сумеет обыграть меня. Я всего лишь пустое место в этом мире. Несущее конструкции. Я деконструкция, я десуществование. Я боюсь своих желаний и стремлений.

 Нет меня как образа. Кто я такой? Образ? Существо? Может просто пустое место? Бутылка бренди в Аллании, или мясо Фольцгайнии? 

 Первая глава. Дихотомия.

 Я, Фридрих Гейлер, более не знаю что делать. Мир куда я попал, сводит меня с ума.  

 В 1914 году, я попал на фронт. После время уопительного ожидания краткосрочных боев и терзаний, я пришел туда. Я пришел в место бсконечных моих страданий...

 Вы когда нибудь просыпались, от неумолимой боли в суставах? Вы когда нибудь прсоыпались, от осознания того, что все ваши друзья мертвы? Вы когда нибудь просыпались от осонания того, что никогда не увидите родной дом, семью, мать? Что вовсе она не ждет вас снова. Ведь вы затерялись в той бойне, на которую вас обрекли ваши отцы? Сколько страданий и мучений в этих словах. Я знаю что вы думаете...но все же вы просыпаетесь. Вы просыпаетесь и осознаете, что ваша рука еще может держать винтовку. Вы очнулись в винтовкой в руках, и в окружении не друзей. но братьев. Чьи глаза горят огнем сражений и боли. И глаза, сверкают желанием бороться. Поймите же нас. Это место отличается от скотобойни настолько одной маленькой частью нашего быта. Одна небольшач вещь, делает нашу борьбу небессмысленой...И это мы не должны потерять. Именно поэтому мы снова встаем на бесконечную борьбу с ордами жестоких и кровавых тиранов, что были так похожи на нас. Мы будем бороться с такими же гнустными солдатами, отправленных на войну их вождями, чтобы мы раздирали другг-другу глотки, рвали и убивали. И лишь то, что мы защищаем наш народ, эти транеши это не живые могилы, и фронт не кладбище, а  место священной борьбы. Я никогда не был модернистом, отвергающим идеи ссмысла, и метафизики. Именно поэтому я до сих пор жив. 

 И мы встаем на ноги. Мы ввстаем ради осмысления нашей жизни. Чтобы дать смысл смерти очередной циферки на бланках у генералов. И мы воздвигнем свою историю, и пойдем в бой. Да...сейчас над нами пролетела смерть. Огромная дубина пуль и пушечных ядер. Пуля пролетела и мягко щекотнула сладкое лицо. Из щеки полилась столь родная, и теплая кровь. Теплая как грудь матери. Теплая как сердце человека. Теплое, как цвет мира всего. Мы встаем из своих траншей. Поднимаем наши сердца вверх, ноги врозь. И вот же. Я выхожу из траншей, на смертный бой, в атаку. Встаю на самый высокий выступ, и шагаю сквозь туман. И замираю в огнем  сердцею Глаза расширяются по сторонам. Кровь замедляется. Руки сводит от шока. 

 Воззрив на поле боя, я понял одно. 

 Я посмотрел на это чудо. Это было чудом...огромное количество  крестов. Огромное количество крестов, которые заполонили все поле. Не было видно им края. Тысячи крестов по склонам рельефа местности, тысячи крестов направо и налево. И вовсе войны не было. Я оглянулся. Ни траншей, ни моих друзей. Лишь оно. Великое оно. И я чувствую, чувствую что пуля материализовалась перед моей головой. И резко отчудила меня от жизни. Но я не умер. Я остался там, с пулей в голове.

 Вот же оно.

  Мое прекрасное царство.

 Царство идей и мысли. 

 На войну я больше никогда не возвращался.