Уроки эротики. Научи меня, учительница

1

Щелкая мышкой, Скарлет обновляла страницу в сотый раз. Надежда на удачу — единственное, что осталось у нее, после того как она отучилась. Кто же знал, что сексологи не так востребованы, как хотелось бы.

Она откинулась на спинку стула, оглядывая свою «рабочую зону»: старенький ноутбук с залипшей клавишей пробела, чашку остывшего кофе и стопку дипломов, за которые она выложила сумму, сопоставимую с бюджетом небольшой африканской страны. Пять лет учебы. Пять лет лекций, семинаров, практик. И ради чего? Чтобы сидеть и ждать, пока какой-нибудь неравнодушный гражданин решит, что его сексуальная жизнь требует профессионального вмешательства?

— Скарлет, ты гений сексологии, — пробормотала она себе под нос, в который раз перечитывая стандартный ответ от очередной клиники: «К сожалению, вакансия сексолога в нашем штате временно закрыта...» — Временно. Конечно. Они там все, блять, временно закрыты.

Она уже хотела закрыть вкладку с сайтом вакансий и пойти заварить себе нормальный чай, когда экран моргнул. Новая строчка. Свежая, как первый снег, и такая же холодная.

«Требуется сексолог для обучения... всем тонкостям. Оплата — договорная. Конфиденциальность гарантирована».

Ничего больше. Ни названия компании, ни требований к опыту. Только номер телефона и пометка: «Предпочтение — молодым специалистам».

Скарлет замерла. Пальцы зависли над мышкой. Это могло быть чем угодно: от развода богатой парочки до чьей-то извращенной фантазии. Но цифра, которая маячила где-то внизу объявления мелким шрифтом, заставила её сглотнуть. Она перечитала сумму три раза. Потом четвертый. Если это правда, то десять сеансов — и она окупит все свое обучение. Десять. Сеансов.

— Ну, — она хмыкнула, набирая номер, — либо это лохотрон, либо я продаю душу дьяволу.

На том конце ответили после второго гудка. Женский голос, сухой и официальный, как отчет налоговой, пригласил на собеседование. Завтра. В десять утра. Адрес прислали через минуту. Центр города. Дорогой район.

Всю ночь Скарлет ворочалась, прокручивая в голове варианты. Либо она станет наставницей для какой-нибудь несчастной пары на грани развода, либо... она даже боялась думать, что "либо". Но деньги. Эти деньги были ее билетом. Билетом из этой съемной квартиры с соседкой-алкоголичкой, из вечного состояния "денег нет, но вы держитесь". Билетом туда, где можно просто жить, а не выживать.

Утром она надела строгий брючный костюм — единственный, который висел в шкафу на случай "выхода в свет". Волосы собрала в высокий хвост. Макияж — минимум. Она должна выглядеть как профессионал. Уверенный. Холодный. Таким, которому можно доверить самые сокровенные тайны.

Офис находился на последнем этаже бизнес-центра. Дорогая стойка, пахнет дорогим деревом и деньгами. Секретарша — кукла с пластиковой улыбкой — проводила её в переговорную, протянула стопку бумаг.

— Подпишите здесь, здесь и здесь. Договор о неразглашении, согласие на обработку данных и еще кое-какие формальности.

Скарлет пробежала глазами текст. Мелко, много воды, стандартные пункты. Она расписалась, не вчитываясь. Какая разница, что там? Главное — деньги.

— Ваш первый рабочий день — завтра, — секретарша забрала бумаги и улыбнулась еще шире. — Вас встретят.

Всю обратную дорогу Скарлет лихорадило. Она представляла себе кого угодно: уставшую пару лет за пятьдесят, которые пытаются вернуть страсть; избалованную богачку, которая хочет "новых ощущений"; или, может быть, групповую терапию для нуворишей, которые запутались в своих желаниях.

Но когда завтра в назначенное время она вошла в кабинет, реальность оказалась... другой.

В огромном кресле у окна сидел парень. Молодой. Очень молодой. На вид — лет двадцать, не больше. Он вертел в руках ручку и смотрел в одну точку на столе, будто надеялся, что она исчезнет. Услышав шаги, он дернулся, поднял голову, и Скарлет увидела, как его лицо заливает краска. Яркая, густая, от шеи до самых корней волос.

— Вы... — голос у него сел. Он кашлянул и попытался снова: — Вы сексолог?

Скарлет застыла на пороге. Она ожидала чего угодно. Но не этого.

— Скарлет, — представилась она, стараясь, чтобы голос звучал ровно. — А вы... вы мой клиент?

Парень кивнул, не в силах выдавить ни слова. Ручка в его руке жалобно хрустнула.

— Я... я думал, вы будете... — он сглотнул, — старше.

— Мне двадцать семь, — отрезала Скарлет, проходя в кабинет и закрывая за собой дверь. Щелчок замка прозвучал оглушительно громко. — Этого достаточно?

Он не ответил. Только смотрел на неё, и в его глазах, в этом смущении, в этой неловкости, было что-то такое, от чего у Скарлет самой по спине пробежал холодок.

Этот парень, — подумала она, садясь напротив и раскрывая блокнот, — либо сейчас встанет и уйдет, либо...

— Меня зовут Лео, — выдохнул он. — Я... я девственник. И мне нужна ваша помощь.

Скарлет сжала ручку так, что побелели костяшки. Вот это, блять, поворот.