Уроки страсти

Глава 1

Майами дышит в лицо влажной жарой, когда я выскальзываю из такси. Воздух липкий, тягучий, как сироп, смешанный с солёным дыханием океана. Пальмы вдоль Оушен-драйв подсвечены снизу розовым и синим - город никогда не спит, он пульсирует, стонет, зовёт. Я поправляю платье - чёрное, короткое, открывающее спину почти до копчика, - и чувствую, как ткань прилипает к влажной коже. Внутри меня дрожит предвкушение. Сегодня я хочу забыться. Не думать о том, как мне предстоит сдать экзамены, выслушивать мамины нотации о том, что актёрство - это не профессия, а хобби для богатых дурочек. К чёрту всё, я хочу танцевать.

Клуб называется «Инферно» - вывеска мигает неоном, выцветшая, облупившаяся, но именно такие места манят меня больше всего. Никакого пафоса, никаких фальшивых улыбок на входе. Просто металлическая дверь, через которую пробивается бас, и мускулистый вышибала, который даже не смотрит в мою сторону, когда я прохожу мимо. Я здесь своя.

Внутри - темнота, рассечённая лазерами. Запах пота, духов, дешёвого виски и чего-то сладкого, похожего на ваниль. Толпа движется в едином ритме, тела трутся друг о друга, влажные, горячие. Я пробираюсь в центр танцпола и закрываю глаза. Музыка врывается в меня - тягучий, грязный бит, от которого хочется двигать бёдрами и запрокидывать голову. Я поднимаю руки вверх, раскачиваюсь, чувствуя, как платье задирается выше, обнажая бёдра. Вокруг меня мужчины, женщины, чужие руки скользят по талии, но я не обращаю внимания. Я танцую для себя. Для того чтобы вытряхнуть из головы весь этот мусор.

Но потом я чувствую взгляд. Он тяжёлый, почти осязаемый, обжигает кожу. Я открываю глаза и оглядываюсь через плечо. Барная стойка в углу и там, за стойкой, в полумраке, сидит он, один. Стеклянный стакан с янтарной жидкостью в крупной руке. Лёд позвякивает, когда он подносит его к губам.

Он смотрит на меня, не отрываясь, без намёка на смущение. У меня перехватывает дыхание. Короткая стрижка, почти лысый - волосы едва заметной щетиной покрывают череп. Жёсткая, небритая челюсть. Чёрная кожаная куртка, хотя в майамской духоте в ней должно быть невыносимо жарко. Но он, кажется, не замечает или ему всё равно. Его глаза - голубые, глубокие, как колодцы - медленно скользят по моему телу. Он начинает с лица, задерживается на губах. Потом опускается ниже, декольте. Я чувствую, как его взгляд обжигает кожу там, где платье открывает грудь. Он не спешит, спускается по талии, по изгибу бёдер, к ногам. Смотрит на мои колени, на икры, а потом возвращается к лицу. И на его губах появляется лёгкая, почти незаметная улыбка.

Я должна отвернуться. Должна сделать вид, что не заметила. Что я слишком занята танцем. Но вместо этого я улыбаюсь в ответ, медленно, игриво. И начинаю танцевать для него.

Я знаю, как двигаться. Знаю каждый изгиб своего тела. Провожу рукой по шее, по ключицам, опускаюсь ниже, скользя пальцами по животу. Бёдрами описываю восьмёрки. Поднимаю руки и провожу по волосам, запрокидывая голову, открывая шею. Он не отводит взгляда. Стакан застывает у его губ, текила. Я вижу по бутылке. Он смотрит, как я извиваюсь, как мои ноги расставляются в такт музыке, как платье задирается ещё выше. Я вижу, как его челюсть сжимается. Адамсово яблоко дёргается, когда он проглатывает, текила или слюну - не знаю.

Я маню его пальцем, медленно, дразняще. Сначала один палец, потом два. И он ставит стакан на стойку, встаёт. Он высокий, широкие плечи, разворот, который не скрыть даже под кожаной курткой. Он идёт сквозь толпу, и люди расступаются перед ним, как перед чем-то неизбежным. Никто не хочет стоять у него на пути. Или я просто вижу только его.

Он подходит вплотную. Я чувствую его запах - кожа, табак, текила, мужской, тяжёлый, до мурашек. Он кладёт руки на мою талию, и его ладони обжигают даже через ткань платья. Он притягивает меня к себе. Его бёдра вжимаются в мои. Я чувствую его - твёрдого, горячего, невероятно мужского. Мои руки взлетают ему на плечи, пальцы впиваются в кожу куртки. Мы движемся в ритме, но это уже не танец. Это ритуал, его руки скользят ниже, на ягодицы. Сжимают, грубо, жадно. И я отвечаю, прикусывая губу.

- Как тебя зовут? - его голос низкий, хриплый, и я чувствую его дыхание у своего уха, горячее. Он касается губами моей мочки, и я вздрагиваю.

- Хлоя, - выдыхаю я.

- Хлоя, - повторяет он, пробуя моё имя на вкус, медленно, смакуя. - Красиво, я Джейк.

Джейк, простое имя, но из его уст оно звучит как обещание или как предупреждение. Его руки сжимаются крепче. Он разворачивает меня к себе спиной, прижимает к своему телу. Я чувствую его член через джинсы - твёрдый, толстый, упирающийся мне в поясницу. Он двигает бёдрами, и я двигаюсь с ним, чувствуя, как внутри меня разливается жар. Его рука скользит по животу, поднимается выше, пальцы сжимают мою грудь через ткань, грубо, властно. Я стону, прикусывая губу, чтобы не закричать.

- Пойдём, - говорит он мне в шею.

- Куда? - я едва могу говорить.

- В туалет. Или я возьму тебя здесь, прямо на танцполе, на глазах у всех.

В его голосе нет шутки. Я знаю, что он сделает это и от этого у меня между ног становится мокро и горячо. Я хватаю его за руку и веду сквозь толпу.

Туалет в клубе - это маленькая, кабинка с кафелем на стенах, но нам всё равно. Джейк вталкивает меня внутрь и запирает задвижку. В тесноте я чувствую каждый дюйм его тела. Он прижимает меня к стене - холодная плитка обжигает спину, а спереди - он, такой горячий.

Он целует меня, настойчиво. Его язык врывается в мой рот, и я чувствую вкус текилы и мужской глубины. Его руки шарят по моему телу - снимают платье, спускают его с плеч. Моя грудь оказывается свободной, и он сразу же берёт её в рот. Влажный, горячий, его язык кружит вокруг соска, прикусывает, и я вскрикиваю. Мои пальцы впиваются в его голову. Я чувствую щетину, жёсткую, колючую, от которой кожа горит.