В его ледяных объятиях

Глава 1, в которой мне очень не хватает кофе

Сначала я действительно подумала, что еще не проснулась.

Ну, бывает же — вроде глаза открылись, даже в кресле уже устроилась поудобнее, а мозг еще не заработал: читаешь слово «фальшпанель» несколько раз, а получается все равно «шрапнель», и в тяжелой голове одна единственная мысль: «Такое мне еще рекламировать не проходилось!». Мир глючит. Кофе спасает.

Но тут кофе не было.

Первым, что я увидела, был потолок. Не мой. Не знакомый. Уж точно не тот, который я сама штукатурила, с кривыми узорами от попытки сэкономить на мастере.

Этот был высокий. Белый. С рельефами. Где-то на границе между классическим барокко и «бюджетным интерьером для торжественных приёмов». Пахло морозной свежестью, будто за город поехали на Крещение. Окно я, что ли, забыла закрыть? Как в плохом сне. Только сон был чересчур реалистичным: дышать трудно и ужасно холодно.

Я резко села. Пледа не было. Зато была ночная рубашка. Длинная. Шёлковая. С вышивкой. Моя? Нет. У меня таких не было.
И тело… тоже вроде как моё, но — нет. Во-первых, грудь была не на месте. Ну, в смысле, больше. Тяжелее. Во-вторых, ногти — длинные и ухоженные. Я ж только вчера обкусала один, глядя на готовый текст о важности осознанного подхода в выборе мультиварки.

— Алло? — позвала я. — Что за квест?

Ответом был гул. Тихий, будто где-то внизу работали генераторы. И еще… звук капели. Где, чёрт возьми, может быть капель при таком потолке?

Я встала. Почти. Потому что ноги тут же запутались в подоле. Шагнула — и дверь сама собой отворилась.

— Госпожа… вы очнулись.

Передо мной стояла женщина. В форме. Но не в привычной — ни тебе белого халата, ни уставшего вида — неотъемлимой части ночной медсестры в любой больнице. Только чёрное платье с серебряной вышивкой и серьёзный взгляд.

— Простите… вы кто?

— Я — служанка. От Владыки.
— От кого?!

Она чуть склонила голову.
— От Владыки Льда. Вашего супруга.

У меня отвисла челюсть. Почти буквально. В голове гудело. Мозг выдал короткое системное сообщение: «Ошибка 404. Брак не найден. Проверьте настройки сна».

Я снова попыталась заговорить, но получилось только фыркнуть. Не от страха — от абсурдности происходящего. Это что, интерактивный квест от новой студии? Или я уснула во время встречи с подругами, а мой мозг так впечатлился парой бокалов вина, что решил вместо нормальных снов устроить это?

— Простите… — попыталась я снова, на этот раз бодрее. — Это какая-то… ошибка? Сон? Рекламная кампания в формате иммерсивного опыта? Надеюсь, хотя бы с кейтерингом?

Служанка не моргнула. Даже бровью не повела.

— Это ваш новый дом, госпожа. Владыка ждет. Он велел подготовить для вас покои, пока завершается ритуал подтверждения.

— Какой еще ритуал? — переспросила я, начиная входить во вкус. — Нужно будет стоять в кругу из соли и петь гимн на латыни? У меня, если что, голос не очень, и с солью дома напряг.

Ответа снова не последовало. Женщина сделала изящный жест, и у меня чуть ноги не подкосились. За спиной из неоткуда возникли двое. Высокие, в чёрных пальто, с видом «нам не платят за вопросы». Один держал коробку, другой — что-то вроде кожаной папки.

— Это ваши документы, госпожа, — сообщил тот, что с папкой, пока я судорожно разглядывала из через плечо. — Кровные печати оформлены. Подтверждение брачного союза зарегистрировано в Реестре Контрактов.

— Ну хоть не на Госуслугах, — вздохнула я. — А можно копию? Для личного архива? Лучше с печатью.

Господа в черном пальто переглянулись, и тот, что с папкой, кивнул. Я про себя позавидовала им — верхняя одежда гораздо лучше подходила для такой температуры, чем легкая ночнушка.

— У меня аллергия на глупости, — сказала я. — Когда был оформлен брак? Где моя подпись? В каком ЗАГСе? Там же вроде месяц подождать нужно после подачи заявления… А я в последнее время даже на свидания не ходила.

— Всё по закону, — с поклоном произнёс второй. — Кровный вызов был совершен по древнему праву. Вы — признанная супруга по контракту крови.

— Конечно. Контракт. На крови. Вызов? Я же не демон, чтобы меня вызывать.

На этот раз взглядами обменивались уже все трое, и служанка неуверенно выдала:

— Вопросы относительно вызова Вам лучше уточнить у Владыки, мы не сведущи в таких вещах. Он ожидает вас в столовой. Вы ведь, кажется, были голодны...

Кажется, вопрос про кейтеринг она поняла как-то неправильно.

Служанка подала мне зеркало. Оно выглядело как кусок льда, и отражение в нём было… как будто я — но отретушированная. Как если бы фильтры существовали не только в соцсетях, но и в реальности. Больше контуринга, меньше кругов под глазами.

Из коробки достали платье — все еще слишком легкое для такого холода. Красивое. Признаться честно — я бы сама такое не выбрала. Слишком изысканное, слишком много шлейфа, слишком «я на балу в Зимнем дворце». Чёрное, с серебристыми вставками, будто иней пробежался по бархату. Без корсета, спасибо хотя бы на этом.

— Я должна это надеть? Сейчас?

— Мы можем помочь, если пожелаете, — служанка склонила голову.

— Нет-нет, я справлюсь. Я, конечно, предпочитаю толстовки, но не до такой степени, чтобы не разобраться с собственным гардеробом. Даже если он внезапно стал антикварным.

Я вошла за ширму, стоявшую чуть поодаль, но все в той же комнате, где я очнулась. На стуле лежали меховые чулки. Я засунула нос в один из них и чуть не заплакала от счастья. Тепло. Хоть что-то.

Собралась быстро — с годами на фрилансе вырабатывается навык одеваться на звонок курьера за двадцать секунд. Платье оказалось на удивление удобным. Что-то в нём подстраивалось под движения, ткань будто запоминала мои привычки и сама раздвигалась там, где я сгибалась. Волшебство? Технологии? Неважно. Главное — работает.

Когда я вышла из-за ширмы, троица по-прежнему стояла в полной готовности. Я невольно выпрямилась — не из-за приличия, а просто потому, что в таком платье было бы кощунством сутулиться.