В накауте

Пролог

Дина

Воздух в зале был насыщенным и знакомым до каждой молекулы - плотная смесь концентрированного мужского пота, холодного железа и пыли, вбитой в самую душу снарядов.

Я ударяла кулаками в тяжёлую грушу, и адреналин, закипал в области груди, гоня кровь огненной волной, выбивая в висках дикий, рваный ритм. Глухой стук перчаток, отдача, гуляющая от костяшек в самое плечо - вот он, мой настоящий язык. Не язык договоров, дедлайнов и скрупулёзных отчётов. Язык, который я понимала с первого удара и знала наизусть.

Раз-два. Раз-два-три.

Этому языку меня научил Димка, мой старший брат. Он привёл меня, тринадцатилетнюю девчонку, в это царство мужского пота и стали, всунул в руки мои первые потёртые перчатки. Его широкая, как наждак, ладонь, стиснула моё хрупкое плечо - не утешающе, а фиксируя. Как сломанную конечность, которую нужно поставить на место.

- Не реви, - прорычал он мне в затылок. - Реветь - это дать им ровно то, чего они хотят.

И в свой первый удар я вложила всё: лица тех девчонок из школы, их визгливый, фальшивый смех, их подставленные подножки в школьном коридоре, их шёпот за спиной, острый и такой ядовитый.

Да, меня травили! Булили! Называйте любым удобным вам словом.

- Левая в корпус! Правый апперкот - ниже, чувствуй цель! - голос Димы бил как удар хлыста, рубил воздух, не давая ни секунды на слабость.

Сейчас же, ударяя по груше, я снова чувствовала внутри себя ярость. Но её источник был иным. И сам вид ярости был другой. Не школьной обидой - от неё уже давно не осталось и следа, а... встречей, которая произошла часом ранее.

Незнакомец.

В пункте выдачи заказов, в котором работает моя подруга.

Конец рабочего дня.

Я сидела на столе, болтала ногами и возмущалась глупым поступком героини в новой серии нашего любимого сериала, а Аня в это время считывала штрих-коды с вновь прибывших заказов, когда дверь неожиданно распахнулась. И вошёл он…

Мне показалось, что воздух в помещении мгновенно сжался. Стал густым и плотным. Я инстинктивно спрыгнула со стола и отступила к примерочным, почувствовав при этом, как по спине побежал холод. А уж когда мужчина бросил на меня быстрый взгляд, тёмный и тяжёлый - меня будто молния ударила в голову. Или, что вернее, прямо в сердце. В самую его уязвимую, глупую, жаждущую жить сердцевину.

Он был высоким, спортивного телосложением. В его осанке чувствовалась выправка - прямая спина, расправленные плечи.

Одет во всё тёмное, и знаете что…. чёрный цвет на его коже выглядит иначе - не траурно, а угрожающе-элегантно, как смокинг на хищнике.

Кожа отливала глубоким, насыщенным оттенком тёмного янтаря.

От него так и веяло опасностью. Не той дешёвой, что прячется за битыми бутылками в подворотне, а опасностью расчётливой, которая знает тебе цену и уже назначила её.

Взгляд светлых глаз был пронзителен, холоден и сосредоточен. Они действуют гипнотически: ты не ожидаешь увидеть такой оттенок на этом лице, и это выбивает из колеи. Кажется, он видит меня насквозь: мои колени, вдруг ставшие ватными; горло, в котором мгновенно пересохло; пульс, предательски рванувший вверх.

Я застыла. Рассматривала его слишком долго — и не заметить этого было невозможно.

Он вошёл в дверь не только этого пункта выдачи, но и моего мира…

Что страшнее?

Он?

Или то, что он делает меня глупой идиоткой с трясущимися коленями?

Ведь моё тело вопреки всему отозвалось полным диссонансом. Спина - ледяная, а внутри - пожар. В этот момент от мыслей о незнакомце, в висках застучало, словно я пробежала марафон. По коже побежали мурашки.

Химия? Не знаю … возможно…

Глупая, необъяснимая и совершенно не кстати с моей стороны.

Что такое вообще эта химия?

Сбой в организме человека? Или … действительно искра чего-то настоящего? Чего-то тёмного, первобытного, что плевать хотело на мой выстроенный мир.

Из-за всех этих мыслей я сбилась с ритма, и груша больно толкнула меня в плечо, заставив слегка отшатнуться. Я разозлилась на свою внезапную уязвимость и снова атаковала её, вбивая кулаки с яростью, которая не желала утихать.

Я ведь чётко выстроила свою жизнь: хорошее образование, перспективная работа, постоянные тренировки. Всё под контролем. Каждый шаг, каждое действие. И вот какой-то незнакомец, одним своим взглядом и присутствием пробил трещину в моих стенах. Впустил внутрь сквозняк.

Сбоку раздался тяжелый вздох, который я давно уже знала наизусть. Михаил. Мой тренер. Он обошёл меня и встал напротив, наблюдая за моими движениями.

- Бьёшь, будто снова в восьмом классе, - сказал он, поймав грушу. - Кто обидел?

Я остановилась. Плечи ходили ходуном.

- Никто, - выдохнула я. - Просто... никто.

Михаил фыркнул и отпустил грушу.

- Никто не заставляет пропускать удары и рвать грушу в клочья. Говори, если что - помогу.

Он вырос с Димой в одном дворе. Я знаю его, кажется, всю свою жизнь. В семнадцать лет, когда брат решил открыть ещё один боксерский клуб, именно Миша взял надо мной шефство. Он и мои братья всегда были моей опорой. Моим бетонным бункером от мира.

- Всё в порядке, Миш. Просто... не особо удачный день. Бывает.

Он кивнул, не веря, но всё же отступил к выходу.

- Не задерживайся допоздна. Георгий закроет клуб.

Дверь за ним захлопнулась. И я осталась одна в гуле пустого зала, глядя на руки в перчатках, на грушу, что всё ещё раскачивалась из стороны в сторону, словно маятник.

Где-то под рёбрами всё ещё тлел взгляд незнакомца - тёмный, тяжёлый, невысказанный.

И я знала: он вернётся. Не в мои мысли.

В мою жизнь.

Такие, как он, не заходят случайно в двери пунктов выдачи. Они входят, чтобы что-то забрать.

И я боялась.

Не его.

А того, кем становлюсь, когда он посмотрел на меня.

Я стянула перчатки зубами, чувствуя, как дрожат пальцы. Достала телефон. Нашла номер Ани. Написала одно единственное слово: