В ночь на Ивана Купалу

Старожилы нашего села, помнившие ещё дедовские рассказы, шептались, будто у Лешего в владениях не всегда одиноко. Водились у него прислужники — нечисть помельче, да такая же своенравная. Когда-то, в давние времена, случилась у них с хозяином леса крупная ссора, духи-недотёпы разбежались кто куда. Осели в окрестных деревнях, обжились, научились человеческие маски носить. И тихо, исподтишка, ткали свою паутину, подводя самоуверенных да горделивых прямиком в лапы к бывшему хозяину…

Бабуля не унималась, снова и снова пересказывая эту сказку. Я лишь вздохнула. Вечно у неё одно и то же.

— Ба, ну кто вам такие небылицы вбил?

— Эх, Светок, алый цветок... Это не придумки. Это наше прошлое. Сестра моя так из лесу-то и не вернулася.

— Ба, а я постоянно возвращаюсь.

A3zmhZnJWVNUAAAAAElFTkSuQmCC