В плохих парней не влюбляются

Глава 9.1

Марьяна

Хотите честно?

Я не верила, что барского запала надолго хватит. Ну и искренне надеялась, что у этой коронованной личности мозгов в черепной коробке достаточно, чтобы оценить степень моего к нему пренебрежения. Вот только я даже не догадывалась, как эпически я ошибалась.

И что градус прибабахнутых поползновений в мой адрес от Кахи Царенова день ото дня будет только крепчать.

Но так оно и случилось.

Четверг встретил меня на удивление благосклонно. Я чувствовала себя бодрой и полной сил. Сделала зарядку, плотно позавтракала и припустила было уже на выход, дабы отправиться на учебу. Расцеловала маму, желая ей доброго и продуктивного дня. Обулась. Оделась. Потянула на себя входную дверь.

И зависла.

Потому что прямо напротив меня стоял курьер в фирменной куртке известной на всю Москву сети кофеин и улыбался от уха до уха, держа в руках стакан с неизвестным напитком в картонном держателе. А я даже и послать его по известному маршруту не успела.

Растерялась.

Хотя и понимала, откуда вестимо. И не ошиблась.

— Марьяна?

— Я...

— Доброе утро, Марьяна! Разрешите скрасить начало вашего дня чашечкой ароматного кофе, заказанного специально для вас пылким и ярым поклонником.

Застрелите меня!

— Итак, этот напиток был создан в вашу честь и носит название «Пряный Восток».

Очень оригинально...

— Основа: американо на обычном молоке, с добавлением капельки сиропа кардамона, шафрана, меда и щепотки морской соли. Вкус обещает быть загадочным и пикантным, а послевкусие богатым и насыщенным.

— М-м, круто, — подняла я два больших пальца вверх, но напиток у курьера все-таки приняла. Демонстративно скрутила крышку с верхнего защитного колпачка и прилично отхлебнула.

Прикрыла глаза и закивала.

— Ладно, грузинская морда, живи пока, — пробормотала я.

— Простите? — криво улыбнулся мне курьер и переступил с ноги на ногу, заламывая руки, но я лишь отмахнулась от мальчонки и кивнула ему, давая добро как-то побыстрее скрыться с моих глаз, что он тут же, пулей и сделал.

А я фыркнула и застонала потерянно.

— Что, дочка, мальчик нашел твое слабое место? — за моей спиной хмыкнула мама, а я лишь пожала плечами.

— На заднем дворе садил картошку, а нашел нефтяную скважину, — фыркнула я, прихлебывая из кружки.

А вкусно, черт побери. Прямо девять баллов из десяти. Так уж и быть, не откушу сегодня нос этому Альфа-Кебабу. Пусть дальше заветривается и тухнет. Мухам же нужно тоже что-то кушать.

А так — да, я была повернута на кофе. И отказаться мне от него было практически нереально. Да и какой в том практический смысл? Все равно Царенов от меня не отвалит, да и я назло трамваю ходить пешком не собиралась. А так хоть любимого напитка попью. Хоть какая-то моральная компенсация мне будет за потрепанные нервы.

Сама себя успокоила и помчалась вниз по лестничным пролетам.

А когда уселась в машину к водителю, то достала телефон и закатила глаза. Так и знала ведь! Уже настрочил, окаянный!

«Доброе утро, неприступная! Надеюсь, что ты проснулась и сразу же вспомнила, что я еще в твоей голове? Не благодари — это подарок. Кстати, рецепт твоего кофе я придумал сам. Не выливай его в урну, пожалуйста. Он не в чем не виноват!»

Собака сутулая!

Сообщение смахнула, естественно, оставив его без ответа. А вот по личной страничке надоедливого самовлюбленного царевича решила немного полазить. Чуть-чуть совсем. Подумаешь, одним глазком посмотрю, что там у этого придурка в ленте мелькает.

Поди, лишь голимые понты: девочки, тачки, бары, рестораны...

А нет.

Сторис — пусто. Да и в ленте почти нет фото. Провалилась в альбомы: тренировки, путешествия — но все без лиц. Просто какие-то макро-кадры, борцовский ковер, медали, сбитые костяшки.

Скроллила на автопилоте.

А потом — бац. И зависла...

Я прокашлялась и заозиралась по сторонам, будто бы меня кто-то мог поймать с поличным и ударить по рукам за то, чем это я тут вздумала заниматься в столь прекрасное утро. Бессовестная.

Ну а чего он?

Фотографии такие выкладывает, а?

Ну и не то, чтобы я прям впечатлялась. Пф-ф-ф! Тоже мне. Эка невидаль. Да я на соревнованиях и покруче видала парней. Наверное...

А тут — он. Сам Царь. В одних трениках, преступно низко висящих на узких бедрах. Без футболки. Без стыда и без совести. Вообще! Зато с этой своей ленивой улыбкой на скуластом лице, от которой за километр фонило раздутым до самых небес самомнением.

Кликнула на фото.

И, прикусив губу, приблизила в том месте. Ну, в том самом...

Знаете ли!

Уф!

Обычное дело. Обычное тело. У всех же есть пресс, да? У всех эти дурацкие восемь кубиков в наличии и узкая дорожка волос, уходящая под резинку чертовых штанов. Подумаешь, нашел чем удивить. Тоже мне...