В погоне за неизвестным

Глава 4.

Я практически забыла, что у кого-то есть время на такие глупости, как Хэллоуин.
Пока я бежала, видела, как жители этого города украсили свои дома: паутина, растянутая по окнам, вырезанные тыквы на крыльцах, скелеты и мумии, прикреплённые прямо в садах.
Радовало одно, моя сожительница Хейли этим не страдает.

Хэллоуин, на мой взгляд, создан для богатых и успешных, чтобы в очередной раз выпендриться своим телом в откровенных нарядах.
Кошечки, ангелочки, демоницы, вампирши - все мои подружки в Лондоне уже наверняка примеряют утягивающие корсеты, мини-юбки и стильные ботфорты.
В этом году показ Victoria’s Secret окончательно затмил всех - теперь каждая хочет быть ангелом Виктории: белые крылья, блестящий топ, идеальные ноги.

Даже признаюсь, я и сама мечтала выйти в таком костюме в этом году. Как журналистка, я постоянно посещала такие мероприятия и находила в этом вдохновение. Правда, нечасто завидовала звездам, потому что такие фигуры, как у них, добиться можно, если вообще перестать есть. Уже даже начала искать все для образа, пока не узнала, что меня отправляют в командировку сюда. Тогда я сразу поняла, что смысла это не имеет. И, как оказалось, не ошиблась.
Не удивлюсь, если здесь до сих пор существует традиция, когда дети стучатся в двери и просят сладости.

Хотя…
Наверное, это было бы даже мило смотреть, как маленькие дети, наряженные в своих героев, бегают по дворам. Может, кто-то из них мальчик в мантии с волшебной палочкой, и всё это напомнило бы мне детство.
Чёрт, о чём я вообще думаю?

Я сюда приехала работать.
Ну, как «работать»… писать статью. Серию статей.
О настоящих женщинах, как выразилась редактор.

«Лия, люди устали от пустых советов о макияже и сумочках. Мы хотим настоящие истории».
Она сказала это таким тоном, будто вручала мне миссию века.
А я просто кивнула. Что ещё оставалось?
Ведь нельзя же ответить:
«Извините, но я пишу тексты вроде “10 оттенков румян, которые понравятся вашему парню” и “Как встать в 5 утра и выглядеть свежей”».

Это моя зона комфорта. Я умею писать про хайлайтеры.
Не про судьбы.

На тротуаре валялась недорезанная тыква, кто-то явно переоценил свои художественные способности и бросил её.
Я остановилась, глядя на неё, и вдруг поняла, что мы похожи: обе не понимаем, зачем нас сюда поставили.

Телефон в кармане завибрировал.
Сообщение от редактора:
«Как жильё? Помни, нам нужны героини. Настоящие. С историей.»

С историей…
А где мне их искать?
На маркете? В пекарне? В пабе?

Я достала телефон и набрала в заметках:

«Женщины маленького города: кто они?»
а потом добавила ниже:
«Пока не знаю. Все выглядят нормально. Ни одной драматической судьбы.»

Кофейня на углу уже открылась.
Тёплый воздух с запахом корицы и кофе окутал меня, как одеяло.
За стойкой стояла женщина: полная, с пучком, в свитере цвета карамели.
Она улыбнулась, но в глазах её жила усталость.

— Доброе утро. Кофе?
— Да, пожалуйста. Латте. Без сиропа. И, может… — я вдруг вспомнила про статью. — А вы здесь давно работаете?

Она кивнула, ставя чашку под носик кофемашины:
— Лет двадцать уже.

Двадцать лет. В одном месте.
Для меня и год в одном офисе казался вечностью.

— И вы… вам не скучно? — спросила я осторожно.
— Нет, — улыбнулась она. — Я вижу, как люди взрослеют. Сначала они приходят за какао, потом уже со своими детьми. Это вроде как напоминание, что всё идёт своим чередом.

Я кивнула, но чисто по инерции.
В голове уже сочинялась фраза:
«Женщина, нашедшая вдохновение в кофейных зёрнах. История силы и терпения».
Звучит идеально.
Только вот фальшиво.

Когда я вышла из кофейни, начался дождь.
Холодные капли стучали по капюшону, воздух пах мокрыми листьями и чуть железом.
Я спряталась под навесом и снова открыла заметки.

«Настоящие женщины. Без фильтра».
Кто вообще так говорит — «без фильтра»?
Я уставилась на экран и поняла, что за один день растеряла все свои способности писать.

Сзади кто-то проехал на велосипеде, обдав меня водой из лужи.
Я вскрикнула, выругалась и обернулась - но, конечно, никого.
Только впереди мелькнула знакомая фигура. Высокая, в тёмной куртке, с собакой.

Пулька.
И Кэмерон.

Он обернулся, увидел меня и ухмыльнулся.
— Добро пожаловать в реальную жизнь, принцесса, — сказал он, даже не останавливаясь.

Я стояла посреди улицы, промокшая, с холодным кофе и телефоном, в котором не было ни одной «реальной истории».

Может, он прав.
Реальная жизнь это не в журналах.
Она вот здесь - мокрая, шумная, упрямая. Совсем не глянцевая.

Но я всё равно сделаю из этого статью.
Какую-нибудь.