В поисках рая

Пролог

  С неба, впервые за последние полгода, падали капельки воды, смачивая сухую землю, питая редкие живые деревья и травы того места, которое раньше считалось небольшим леском, а теперь казалось поистине огромным, живым лесом. 

  Даже странное, красноглазое существо, издали походившее на человека, на пару секунд остановилось, перестав идти куда-то по этому странному месту, будто бы наслаждаясь первым, нормальным дождём в этом году.

  Остатки клетчатой рубашки едва держались на его одноруком теле, как и порванные, измазанные в грязи штаны со стрелками, а на одной из стоп особенно комично смотрелась едва блестящая, кажется, чёрная туфля. Часть волос, оставшаяся на его голове, говорила о том, что при жизни он имел небольшую лысину на затылке, а чудом не истлевший бейджик, еле державшийся на кармашке его рубашки, говорил о том, что это однорукое, мёртвое существо когда-то являлось неким Владимиром Кузнецовым. Но разве это кому-нибудь важно? Даже ему уже давно плевать на то, кем он был раньше. Теперь, это лишь одинокая, заблудшая душа, которая ещё сидит в мёртвом теле, уже почти не контролируемом ей. Единственное, на что она способна, так это еле заметно мерцать в красных от крови, мёртвых глазах.

  А дождь всё лил и лил, травы медленно начали подниматься и будто бы еле заметно зеленеть. Кажется, в глазах мертвеца на секунду мелькнула такая далёкая и давно утерянная радость, а его чуть приоткрытый, полусгнивший рот, будто бы усмехнулся в эту самую секунду. Кажется, что даже после смерти этот Кузнецов умеет находить в своём блеклом существование что-то хорошее, светлое. Что-то, что сможет осветить то, что не может осветить даже солнце, давно скрывшееся за серыми, пепельными облаками.

Вдруг, за шумом дождя, мертвец смог расслышать то, чего не слышал так давно, что даже и забыл этот звук. Звук старого мотора. Казалось, что звук приближается и мертвец начал медленно, хлюпая ногами, направляться в сторону этого звука, к древней, бетонной дороге, которая находилась неподалёку от этого оазиса. И не зря. Скоро, уши мертвеца сквозь рёв мотора, начали слышать знакомые строки, когда-то звучавшие из уст Виктора Цоя. И вот, когда мертвец уже одной ногой ступил на дорогу, мимо него пронеслась старая, ржавая "Нива" кремового цвета. Она пронеслась мимо мертвеца, а он так и остался стоять на обочине дороги рядом со знаком с цифрой "60" на выцветшем, белом фоне, смотря ей в след своими мёртвыми, вдруг ставшими обыденно пустыми, красными глазами. 

Конец Пролога.