В постели с Ceo

Глава 1. Юля, бухгалтер

Сочи встретил меня влажной пощечиной.

Я вышла из аэропорта и на секунду зажмурилась — солнце плавилось в небе, как желток, который кто-то раздавил прямо на голубой тарелке. Воздух пах солью, нагретым асфальтом и чем-то сладким — кажется, магнолиями. Или, может, это у меня начались галлюцинации после четырехчасового перелета в кресле, которое, подозреваю, проектировал личный ненавистник человеческих коленей.

Чемодан дернулся на кочке и чуть не уехал в кусты. Я чертыхнулась, поправила лямку сумки с ноутбуком и нашарила в телефоне номер такси.

Три дня. У меня было три дня до того, как сюда нагрянет толпа менеджеров среднего звена из «Гольфстрим-Логистик» с их сальными шуточками и корпоративным тимбилдингом в стиле «давайте обнимемся и построим башню из спагетти». Три дня, чтобы морально подготовиться к тому, что их директор — судя по фото на сайте, человек, чей подбородок от одиночества решил завести еще два подбородка для компании — будет пялиться на мою грудь поверх слайдов презентации.

Я посмотрела на свое отражение в темном стекле двери отеля.

Нина Андреевна, консультант по корпоративной этике. Звучит так же сексуально, как «налоговый аудит».

Скучно, Нина. Ты скучная.

Я одернула льняную рубашку, которая уже прилипла к спине, и решила: к черту. У меня есть три дня анонимности, бассейн с подогревом и бар, в котором, судя по фотографиям на сайте, наливают «Апероль» с таким щедрым добавлением просекко, что даже мысли о харассменте на рабочем месте покажутся далекой абстракцией.

Я толкнула дверь.

Лобби отеля пахло деньгами и прохладной кондиционера — лучшее сочетание в тридцатиградусную жару. Где-то справа журчал фонтан, слева мелькали белые диваны, на которых сидели люди, чьи часы стоили дороже моей годовой аренды квартиры в Москве. Я старалась не пялиться, но когда мимо прошла женщина с собакой в коляске — в коляске, Карл! — моя челюсть все-таки поехала вниз.

— Добро пожаловать в «Ривьеру», — администратор у стойки улыбнулась так, будто я была ее любимой племянницей, а не потной женщиной с помятым чемоданом. — Ваш номер с видом на море готов. Желаете что-нибудь еще?

— Бутылку холодной воды, карту бара и амнезию на тему того, что мне через три дня читать лекцию про домогательства людям, которые считают слово «харрасмент» названием французского десерта.

Она моргнула.

— Воду и карту бара, — уточнила я.

Номер оказался именно таким, как на фото: светлым, с огромной кроватью, на которой можно было бы разместить небольшую футбольную команду, и балконом, выходящим прямо на море. Я распахнула двери, впуская соленый ветер, и на секунду просто замерла, вдыхая.

Вот ради этого стоило соглашаться.

Я переоделась в купальник, накинула легкий сарафан и спустилась к бассейну. Народу было немного — несколько пар, компания девушек, явно приехавших за «идеальными фото для блога», и одинокий мужчина в шезлонге у самой воды, который читал книгу.

Стоп.

Я замедлила шаг, притворяясь, что поправляю ремешок сандалии, чтобы рассмотреть его получше. Широкие плечи, темные волосы, влажные после купания, загорелая кожа. Он перевернул страницу, и я заметила, как перекатываются мышцы под кожей предплечья. Это было... несправедливо. Мужчина не имеет права выглядеть так, будто сошел с обложки романа, который стыдно читать в метро.

Он поднял голову.

Наши взгляды встретились, и у меня внутри что-то щелкнуло — как будто позвоночник вспомнил, что он вообще-то должен держать меня прямо, а не растекаться лужицей по плитке. Глаза у него были серые. Не голубые, не зеленые — настоящие стальные, с тяжелыми веками, которые придавали лицу выражение вечной скуки и легкого презрения ко всему живому.

Опасный, — подумала я. Очень, очень опасный.

Я отвела взгляд и прошла к свободному шезлонгу, чувствуя спиной его взгляд. Он смотрел — я проверила, притворившись, что ищу в сумке крем от загара. Но быстро снова уткнулся в книгу. Хорошо.

Я заказала «Апероль», вытянула ноги и закрыла глаза.

Три дня, Нина. Ты заслужила три дня покоя.

К вечеру я переместилась в бар у бассейна. «Апероль» плавно перетек в «Маргариту», а «Маргарита» уже подмигивала мне третьим бокалом, когда на соседний стул опустился тот самый мужчина.

В белой льняной рубашке с закатанными рукавами он выглядел еще опаснее, чем мокрым. Запонки — я заметила запонки, потому что я из тех людей, которые замечают запонки, — были серебряными, с каким-то гербом. Старые деньги или хорошая подделка.

— Скучаете? — спросил он.

Голос низкий, с легкой хрипотцой — как будто он только что проснулся или много курил. Или и то и другое, и мне, честно говоря, было все равно, потому что от этого голоса у меня по рукам побежали мурашки.

— Разве похоже? — я кивнула на свой бокал. — Я очень занята. У меня важная встреча с сеньоритой Маргаритой.

Уголок его губ дрогнул. Не улыбка — так, намек на нее.

— Я Борис.

Он протянул руку. Я пожала ее, отметив, какая она большая и теплая. И мозоли. У мужчины, который носит серебряные запонки, были мозоли на ладони. Интересно.

— Юля, — сказала я, сама не зная, зачем вру. — Бухгалтер.

Юля. Бухгалтер. Господи, Нина, ты не могла придумать что-то пооригинальнее? Может, сразу «Маша, доярка»?

— Юля-бухгалтер, — повторил он, пробуя имя на вкус. — И что же считает Юля-бухгалтер в Сочи в середине рабочей недели?

— Свои шансы на счастье, — ляпнула я и тут же пожалела.

Борис рассмеялся. Это был неожиданный звук — низкий, рокочущий, он шел откуда-то из груди и заставил бармена обернуться.

— И каковы прогнозы?

— Растут с каждым бокалом.

Он заказал виски. Без льда, без воды — просто виски в тяжелом стакане, который он обхватил пальцами, как будто взвешивая. Я смотрела на его руки и думала о том, что корпоративная этика, которую я проповедую, категорически не одобряет то, что творится у меня в голове.