В ритмах джаза. Dixieland

Часть 48. Бессонница

Часть 48

Ночью Дон проснулся. Открыл глаза и уставился на тени от жалюзи. Он редко их закрывал, потому что солнечные дни не баловали, а ночи не беспокоили.

Сон. Странно, мне снилась Светлана. Еще эта песня. Наверняка это из-за нее. Нашепталась в подсознание. А что если познакомится с ней? Сколько ей лет, а мне? Интересно, могу я ей, понравится? Сколько же ей лет?

Он взял с пола телефон и набрал вопрос в Гугл.

Так, биография. Ой, какая милая в юности. Мне бы не понравилась тогда, точно. Пацанка. А сейчас! Ничего себе, а выглядит на пятнашку меньше.

Эрик читал ее биографию и размышлял. Запала, вот запала в душу…или куда там еще?

Сейчас, Светик такая! Одна энергия чего стоит, а эта улыбка! Кого хочешь, сшибет наповал.

- Светик! – произнес он вслух, глядя на ее фото, - Волшебное очарование! Вот уж светит! Нужно добыть ее телефон, эсэмэсочку кинуть ненавязчивую.

Наверняка не ответит. Нда…популярность ломает души. А вдруг, она не та, что нам видна? Ее тексты. Она читает. Как поет. Она артист!

Или считывать не спрятанное, или доверять или в омут?

- Нахрена мне все это нужно? – Громко сказал Дон.

Он выключил телефон и закопался в одеяло, но тут - же резко вылез:

 - Да, для вдохновения, наконец! Я художник или ?

Светик, светит всем. Как она живет и ходит ли ночью в туалет босиком…это не наше дело. Быть может в эти самые мгновения, она смотрит в окно и мечтает о любви. А не приветливая дождливая осень, ей принесла в дар лишь уныние.

Мы думаем, что популярность делает людей внеземными. Что мы их, не достойны или даже чумазы для них. Какая чушь! Они просто люди! Они улыбаются, если мурлычет кот. Недоумевают, если застала гроза на улице. Пьют по утрам горячий, может даже растворимый кофе.

- Фу, гадость какая. Светик не может пить эту дрянь.

О, боги, куда я иду. Остановите меня и уложите спать. Большущий проект, уже спозаранку, на столе аукать меня будет.

Хорошо, ну, даже если я смогу встретится со Светланой. Что я ей скажу? Кто я такой, зачем? Идем мы разными путями. Ну, да, оба творческие люди, я иногда пишу стихи, она наверняка рисует. Ну, или хотя бы любит живопись, архитектуру. Иначе не бывает, ведь одаренные люди как калейдоскоп. Куда не поверни, всегда увидишь новый узор.

- А как же Эстель? - Вдруг Эрик вслух, вспомнил ее. – Она ведь живая и всегда рядом. Даже если далеко. К ней можно прикоснуться, почувствовать ее кожу. Вдохнуть ее пряный аромат.

Как легко нам отвернуться от настоящего и сигануть в бездну своих воображений. Воображение! Что я без него? Пустое место!

- Ха, ха! Свято место пусто не бывает. Благодарю тебя мой заблудший разум. Прекрасно парить в небесах, но на земле плотнее опора. – Эрик закрыл глаза, сунул руки под подушку и задремал.

В это время где – то за городом, мирно спала Светик. Ей, наверное, тоже снятся сны, волшебные и явные, глупые и бессмысленные.

Блестят дорожки под фонарями, капает из водосточной трубы. Здесь был сегодня ливень, и он оставил следы…

21 – 15 час. 28.11.20 г.