В смысле, Развод?
Пролог
- Что ты суешь мне эту маргариновую дрянь?!
Тарелка с лязгом отлетела на край стола. Кремовая корзинка прямо с тарелки соскользнула на пол. Шмякнулась белоснежным белковым кремом вниз на мрамор.
- Зачем ты так?.. – растерянно пробормотала Лариса.
Реакция мужа была настолько обескураживающей, что она так и застыла посреди кухни с глупой улыбкой на лице, и двумя чашками в руках. Даже не почувствовала, как рука дрогнула, и кипяток из одной из чашек капнул на оголенный участок лодыжки. Немного. Буквально пару капелек. А когда заметила, кожа уже покраснела.
Неприятно.
Перевела взгляд на десерт, с такой любовью выбранный для особенного завтрака. Она сглотнула, поставила чашки на ближайший к ней край столешницы, отмотала от рулона несколько отрезов нетканого полотна. Опустилась на колени и принялась убирать корзинку с пола.
- Ла-ри-са. – на выдохе отчеканил Гога, вдавливая подушки пальцев в переносицу. В последнее время голова болела всё чаще. Да и колено, которое исправно начинало ныть перед дождем, не давало покоя. Но это не оправдывало его тон. – Ты можешь без самодеятельности? Что ты меня дергаешь весь день? Сначала с дурацкой прогулкой. Теперь – вот. – махнул он неопределенно рукой в сторону. – Не хочу я есть эту гадость. Пончики приготовила бы. Мне твоя стряпня привычней.
- Любимей, ты хотел сказать? – сдавленно застонав, выпрямилась и выкинула испачканные салфетки в мусорное ведро.
- Хотел бы, сказал бы. – опираясь обеими руками о стол, Гога тяжело поднялся на ноги.
- А я? – шепнула Лариса. – Тоже просто привычней?
- Гос-с-споди... Не делай мне мозги, Ларис. Тебе шестьдесят лет. – Убрал обе руки за спину, сцепив пальцы в замок, и двинулся к выходу из кухни. – Будут готовы – принеси мне в кабинет. Да, и кофе не забудь. С пенкой, как я люблю.
И ушел.
Такое случалось и раньше. Внезапный всплеск агрессии, обидные слова, брошенные в приказном тоне... Лариса, привыкшая к характеру мужа, старалась не обращать на них внимания, быстро стирала их из памяти или покрывала плотным защитным слоем бытовых забот.
Но почему-то в этот раз слова мужа безобразными царапинами соскребли с души эту броню, обнажив то, что она так долго и тщательно прятала.
Сорок лет.
Сорок долгих лет брака, который она считала счастливым – просто привычка для мужа. И она для него – не любимая жена, не половинка – тоже просто привычка...
И боль от этой раны скрутила внутренности женщины в тугой узел.
#11920 в Любовные романы
#965 в Короткий любовный роман
#2915 в Проза
#1886 в Женский роман
взрослые герои, любовь и юмор, противостояние харак...
16+
Отредактировано: 27.10.2025
Добавить в библиотеку 