Валентинка для босса

Глава 1.

Музыка била мне в виски сладким, густым ядом, а мигающие огни «Эклипса» резали глаза. Я сидела в VIP-зоне за столиком, уставленным коктейлями кислотных оттенков, и чувствовала себя нелепым экспонатом в этом вертепе всеобщего веселья.

Мы с подругами — Лерой, Катей и Машей — пытались разогнать нашу коллективную февральскую хандру. Но лидером этой сомнительной операции была, конечно, Лера. Ее хитрая, как у рыжей лисы, улыбка вспыхнула в полумраке, когда она встряхнула бархатный мешочек.

– Ну что, леди, правила железные! — ее голос легко перекрыл гул басов. — Кто тянет красную — загадывает желание. Кому достанется синяя — его исполняет. Без компромиссов! Нельзя в день, когда весь мир падает в обморок от роз, нам киснуть!

Внутри все сжалось. Я ненавидела такие игры.

– Лер, это же детский сад, — вздохнула я. — Давай просто поболтаем. У меня завтра в восемь утра планерка, я…

– Планерка, отчеты, дедлайны! — Лера махнула рукой, будто отмахиваясь от назойливой мошкары. — Валя, ты стала ходячим офисным приложением! Очнись! Вспомни, какой ты была! Наша «гуттаперчевая» солистка, королева импровизации.

Она ударила точно в больное место. Память, предательница, тут же услужливо подкинула картинку: я, восемнадцатилетняя, в струящихся тканях, парила под софитами актового зала. Музыка была не вокруг, а внутри, текла по венам вместо крови. А потом… диплом с отличием по финансам, первая ступенька в престижной «Грей & Стоун», карьера. И тихое, методичное забытье для той девушки.

– Вот! Красная — моя! — торжествующе прокричала Лера. — А синяя… О боже, Валюш, кажется, судьба выбрала тебя!»

Воздух вокруг столика вдруг стал густым и тяжелым. Я разжала ладонь. На ней лежала маленькая синяя бумажка, которая весила, как гиря. По спине пробежал табун ледяных мурашек.

– Нет, — выдохнула я, и это прозвучало как последний бастион обороны. — Что бы там ни было — нет. Даже не начинай.

Лера наклонилась ко мне поближе, ее глаза горели азартом предвкушения.

– Ты станцуешь. Прямо здесь, на том самом постаменте у колонны. Танец. Не тот, что танцуют на корпоративах. Тот самый. Откровенный. И… пригласишь одного зрителя. Мужчину. Которого выберу я.

Катя ахнула, а Маша поперхнулась своим «Мохито».

– Лера, ты в своем уме? — прошептала Катя, бросая на меня испуганный взгляд. — Валя же теперь правая рука самого Грея в «Грей & Стоун»! Это профессиональное самоубийство.

– И с кем? С первым встречным? — добавила Маша, с ужасом оглядывая танцпол. — Ты с ума сошла.

Жар волной хлынул мне в щеки. В один миг я перестала быть Валентиной Королевой, перспективным старшим аналитиком. Я снова стала той девочкой, которую могут поставить в неловкое положение. Танцевать? Такой танец? Перед незнакомцем? Все, что я строила годами — репутация, профессионализм, уважение коллег — рассыпалось бы в прах за эти пять минут.

– Ты спятила, — прошипела я сквозь зубы, сжимая кулаки под столом так, что ногти впились в ладони. — Это даже не смешно. Это унизительно.

– Думаешь, я хочу тебя опозорить?» — Лера с театральным жестом достала из сумочки что-то, от чего у меня перехватило дыхание. Это была маска. Венецианская. Изумительное творение из черного бархата, серебряного кружева и темно-синих павлиньих перьев. — – Она скроет тебя с головой. Сегодня тут пол-клуба в масках — тематика! Тебя никто не узнает. Да и вероятность встретить знакомого в клубе в Москве не так велика как тебе кажеться. — Она сделала паузу, давая словам впитаться. — Это вызов, Валя. Ты же сама говорила, что на сцене ты — другая. Смелая, свободная, огненная. Куда она делась? Осталась в таблицах Excel?

Ее слова впились в сердце, как иглы. Да, в цифрах и контрактах я была успешна. Но там же и похоронила часть себя. Ту, что дышала в такт музыке, а не ритму дедлайнов. Глубоко внутри что-то сжалось в тугой комок, а потом рванулось на свободу с тихим, но настойчивым вопросом: «А что, если… всего на один раз? Под маской. Это буду не я. Это призрак. Призрак той Валентины, которая умела чувствовать. Сегодня был мой день, я получила премию, я победила… Разве я не заслужила одну безумную ночь? Одну. Только одну…»

– Маска… — мой собственный голос прозвучал чужим, тихим, но уже без прежней паники. — Она точно скроет всё?

Лицо Леры озарила победоносная улыбка.

– От макушки до подбородка. Я договорюсь с диджеем и охраной — у меня тут брат барменом работает. Все будет чисто. А что до зрителя… — ее взгляд, будто снайперский прицел, прошелся по залу и замер у барной стойки. — Вот он. Идеальный вариант.

Я посмотрела туда, куда она смотрела. У бара, отделенный от всеобщего веселья невидимой стеной отстраненности, стоял мужчина. Высокий, в идеально сидящем темном пиджаке. Он медленно вращал бокал с виски, изучая не напиток, а, казалось, всю эту суету свысока. Скучающий аристократ, затерявшийся в мире плебеев. Но что-то в линии его плеч, в привычном наклоне головы… Мелькнуло смутное, щемящее чувство дежавю. Не может быть, — резко отмела я эту мысль. Игра воображения и нервов.

– Он… просто посмотрит? — спросила я, чувствуя, как пол уплывает из-под ног. — Никаких… контактов?

– Клянусь моей коллекцией лабутенов, — Лера торжественно протянула мне маску.