Валерианка для отчаянной, или Антидот от скуки

Глава 4

Следующая их встреча состоялась в мотосалоне.

- А где твой пони? – спросил Валера.

- В папиной конюшне.

- Отобрал? Правильно сделал! Мотоцикл девчонке не игрушка. Может, остановишься и прислушаешься к умному и дальновидному папе?

- Я куплю себе свой мотоцикл, которым распоряжаться буду сама.

- Все копилки разбила?

- Типа того! – хмыкнула Лина и с деловым видом направилась к выставленным на продажу мотоциклам.

Выбрала самый яркий и, как ей показалось, подходящий для бунтаря аппарат.

- Вот этот, - торжественно объявила она Валерию, указав на ослепительно-оранжевый спортбайк. - Он же просто божественен!

Валерий осмотрел мотоцикл с видом эксперта, который видит не блестящую оболочку, а суть.

- Божественен? Нет, - произнёс он. - Он просто ярок. Как предупреждающая окраска у ядовитой лягушки. «Не трогай, убьёт». И убьёт. Тебя. Первую же.

- Почему? - возмутилась Эвелина.

- Потому что у него двигатель на сто пятьдесят лошадей, а твой опыт всадника ограничивается, я подозреваю, пони. Ты сядешь, дёрнешь ручку на миллиметр — и окажешься на дереве. Вместе с этим оранжевым чудом. Кстати, ты одного рыжего на другого решила сменить?

- Но он же красивый! - не сдавалась она.

- Эвелина, - терпеливо сказал Валерий, - мотоцикл — это не аксессуар. Это оружие. Ты бы стала покупать себе гранатомёт, потому что он блестит?

Она надула губы.

- Так что посоветуете, о великий гуру?

- Тебе нужен «учебник». Небольшой, не очень мощный, но надёжный. Чтобы он прощал тебе ошибки, а не наказывал за них. Вот этот, - он похлопал по седлу скромного чёрного мотоцикла. - С него и начнём.

- Он выглядит так, будто ездит на работу и обратно. Скучно!

- А ты хочешь в один конец в больницу или на кладбище? - парировал он. - Выбирай. Я тебя отговаривать не буду. Мне потом отчёты писать скучно.

В итоге, скрипя сердцем, Эвелина купила чёрный «учебник». Валерий лично проконтролировал сделку, заставив продавца продемонстрировать все документы.

- Что, проверяешь, не украденный ли? - язвительно спросила она.

- Нет. Удостоверяюсь, что тебя не обманули. Хотя, - он окинул её взглядом, - с таким-то подходом к тратам тебя обманывать - одно удовольствие. Сама напрашиваешься.

Она хотела что-то колкое ответить, но в этот момент зазвонил её телефон. На экране горело: «ПАПА». Эвелина смахнула вызов.

- Не хочешь поговорить? - спросил Валерий, садясь на мотоцикл. - Может, он тоже против твоего выбора транспорта?

- Не твоё дело, - отрезала она, надевая шлем. - Учи.

Тренировки начались на заброшенной асфальтированной площадке. Валерий оказался безжалостным инструктором.

- Коленки не выпячивай! Смотри вперёд, а не на спидометр! Спина прямее! Ты же не ива, чтобы на ходу гнуться!

- Может, хватит критиковать? - крикнула она, с трудом удерживая мотоцикл на прямой. - Я же не на конкурс красоты еду! И потом ты забываешь, я не новичок на мотоцикле!

- Нет, - парировал он. – Ты торопишься на конкурс выживания. И пока проигрываешь. Останавливайся. Забудь, что ты ездила на мотоцикле, потому что больше выпендривалась…

Она затормозила, с облегчением сняв шлем. Волосы были мокрыми от пота.

- И как я?

- Как первый блин - подгоревший и комом. Но, - он смягчился, - для первого раза сойдёт, ты хотя бы не упала.

- Это уже успех?- усмехнулась она. – Я и тогда не упала, а врезалась… случайно…

- Для тебя — да. Поздравляю. Ты теперь официально опасна для окружающих, но пока только на первой передаче.

Она рассмеялась. Солнце садилось, заливая площадку золотистым светом. Было странно: она злилась на каждое его замечание, но в то же время ловила каждое слово. В его присутствии она чувствовала себя... живой. Настоящей.

- Ладно, на сегодня хватит, - сказал Валерий. - Прогресс есть. Минимальный, но есть.

- А как отмечают прогресс настоящие каскадёры? - с вызовом поинтересовалась Эвелина.

- Настоящие каскадёры, - ответил он, подходя ближе, - пьют воду, потому что алкоголь замедляет реакцию. А тебе её и так не хватает.

Он был так близко, что она чувствовала запах его кожи - солнца, ветра и бензина. Совсем не как у лондонских денди с их парфюмом за тысячу фунтов.

- Завтра приходи в мастерскую.

- Зачем?

- Узнаешь.

Мастерская «Братства Стальных Колес» разместилась в огромном ангаре, пропахшем бензином, машинным маслом и мужским потом. Здесь царил священный хаос: в одном углу перебирали двигатель старого «Урала», в другом – латали обшивку спортивного мотоцикла, участвовавшего в съёмках, а по центру, как на пьедестале, стоял внушительный чоппер ручной сборки.

Именно здесь, за столом, заваленным чертежами и запчастями, Валера с Семёном пили чай, обсуждая вчерашний «вызов».

- Ну и нервы у той пацанки, - качал головой Семён. - С места - в карьер. Чуть грузовик не протаранила. И на площадке за словом в карман не лезла, хотя я был уверен, что ты её пошлёшь… Смелая!

- Не смелая, а наглая и дурная, - поправил Валера, с наслаждением делая очередной глоток чая, - от безнаказанности и папиных денег. С такими замашками да на дороге - гремучая смесь.

- А ты взялся её учить?

- Как инструктор, но, похоже, ей это быстро надоест. Посмотрим, придёт ли сегодня.

В этот момент дверь ангара со скрипом открылась, впустив внутрь столб света. На этом фоне возникла женская фигура.

Мастерская «Братства» действительно располагалась в огромном, потрепанном временем ангаре на самой окраине города, поблизости от тренеровочных треков с перепадами высот, разными покрытиями.

Дверь была не заперта. Лина Красовская глубоко вдохнула, выпрямила спину, развернув плечи, и вошла внутрь.

Ее обдало волной запахов: бензин, машинное масло, раскаленный металл, мужской пот. Воздух гудел от звуков дрели, стука молотков и громкой, старой рок-музыки. В полумраке, освещенные люминесцентными лампами, копошились несколько человек - один разбирал двигатель, двое других что-то варили, а у стены парень с бородой латал обшивку спортивного мотоцикла.