Ведьма. Оружие Императора

Глава 19 Встреча

Роган

Он сидел на троне из оникса и мрака, будто врос в него, будто стал его продолжением.

Ксавиэль.

Отец.

Повелитель.

Я стоял перед ним, но чувствовал, как вся моя суть дрожит. Будто меня снова превратили в того мальчишку, которого когда-то вырвали из света и бросили в вечную ночь. Но сегодня… сегодня я пришёл не умолять, не оправдываться. Я пришёл — просить за неё. И мне не было стыдно. Я знал, что должен попытаться. Должен помочь.

— Отец… — голос предательски дрогнул. — Не трогай её. Прошу.

Он даже не посмотрел на меня. В его пальцах — вино, густое, как кровь. Он сделал глоток и откинулся на спинку трона. Вечная игнорация. Словно я не достоин. Словно не оправдал его надежд. Ни тогда когда родился, ни сейчас.

— Не лезь не в своё дело, Роган, — лениво бросил он, и я ощутил, как внутри что-то рвётся.

— А в чьё, по-твоему, это дело?! — я шагнул ближе, стиснув кулаки. Возможно, мне не победить. Возможно, он сильнее. Но любовь… да! Я люблю её. Натэлла для меня больше, чем сестра. И от этого становится только горько. — Ты называешь меня сыном, но не считаешь частью себя. Так зачем я тебе? Зачем вообще ты меня создал, если каждый мой шаг — ошибка в твоих глазах?

Он усмехнулся. Мягко. Опасно.

— Потому что… Ты здесь из-за неё. Натэлла любит тебя. И мне это на руку.

Всё внутри меня застыло. Как будто меня окатили ледяной водой.

— Что?..

— Ты слышал, — Ксавиэль медленно встал. Его плащ зашевелился, как живая тень. — Она. Лю-бит. Те-бя.

— Это невозможно, — выдохнул я. — Мы же… брат и сестра. Я…

— И ты любишь её.

Он сверлил меня взглядом.

— Это невозможно, — почти шёпотом повторил я. Но он услышал.

— Ты так уверен в этом? Нет ничего невозможного.

Я смотрел на него, не понимая, пытаясь найти хоть намёк на ложь. Но он был спокоен. Почти весел.

— Среди древних демонов не существовало понятий «брат» и «сестра», — начал он, словно читал лекцию в Академии Безвременья для древних демонов. — Мы не рождались в привычном смысле. Мы были воплощениями стихий, духами и плотью миров, возникшими из Слияния. Целостные. Обособленные. Равные.

— Но…

— Прекрати мыслить как человек, — перебил он. — Эти глупости — «мать», «отец», «брат», «сестра» — выдуманы слабыми. Мы — Древние. Всемогущие. Законы не для нас. Мы не делим себя на роли. Мы сливаем дары. Соединяем начала. И создаём силу.

Он подошёл ближе, и голос его стал ниже, опаснее:

— Тебе не кажется странным, Роган, что твоя магия становится сильнее рядом с ней? Что ты чувствуешь её до того, как она появится? Что угадываешь, что с ней — почти безошибочно?

Я замер. Всё, что он сказал… правда.

— Вы с ней не брат и сестра. Вы — две противоположности, созданные для соединения. Свет и ночь. Искра и пламя.

Я отвернулся. Это было слишком. Но мысль врезалась в сознание и не уходила.

Она. Лю-бит. Меня.

Говорить больше было не о чем.

Позже я долго сидел в тени Зеркального Зала. Меня качало между страхом и надеждой. А что, если… вдруг?..

Нет. Я не мог.

И всё же — если он не лжёт?..

В груди грохотало, как шторм. Я не мог остаться. Но и уйти — не мог. Нужно было найти её. Сказать, как сильно люблю. И не отпустить.

И тогда он появился. Мальчик. С белыми волосами, янтарными глазами и голосом вне времени.

— Здравствуй.

— Ты кто? — напрягся я.

— Я… — он усмехнулся. — Это неважно. Скажем, из будущего.

— Зачем ты здесь?

— Боишься?

— Нет. А стоит?

Он положил ладонь мне на грудь — прямо над сердцем — и заговорчески шепнул:

— Ищи Колыбель Начала. Там сплетаются судьбы. Найди её — и разорвёшь узлы.

В голове вспыхнуло видение. Её лицо. Её глаза. И как мы… вместе. Без вины. Без страха.

Мальчик исчез, оставляя за собой лёгкий след своей загадочной улыбки.

А я… я понял, что нужно делать.

Я сбежал.

Просто ушёл сквозь стену, растворился в тенях, как делал это сотни раз. Но в этот раз — с надеждой, от которой перехватывало дыхание.

Я не знал, куда бегу. Где эта Колыбель Начала. Но я чувствовал её — и шёл.

Тьма сгущалась. Воздух становился тягучим, густым, будто его можно было пить. Деревья смыкались кронами. Каждый шорох отдавался эхом. Где-то кричала птица — или то, что только казалось ею.

Я был в лесу.

Запах коры. Свежесть травы. Влажный мох под ногами. Всё лучше, чем во дворце Ксавиэля.

Мысль снова пронзила: если всё так, как он сказал… он хотел сам стать мужем Натэллы. И мерзость эта вполне укладывалась в его логику.

Я сильный. Но не всемогущий. А он… слишком самоуверен.

И снова в голове всплыло:

«Она любит тебя».

Плевать. Я сделаю всё. И даже больше, чтобы мы были вместе.

Я шёл. Или убегал. Или шёл навстречу судьбе — сам не знал. Пророчество мальчишки пульсировало в груди, как ожог.

Шаг за шагом, пока земля не перестала чувствоваться, а мысли не вязли в собственных тенях.

Лес окружал меня, дышал вместе со мной. Он не был враждебным, но и не дружелюбным. Он был… необходимым.

Прошёл мимо ручья. Его вода была чёрной, как обсидиан, но от него пахло… домом. Странное ощущение тепла внутри, будто кто-то невидимый говорил:

«Ты правильно идёшь».

Дальше. Сквозь ветви. Сквозь туман.

Я не знал, что найду её здесь. Не знал, что судьба устроит такую ироничную встречу. Но чувствовал её след — в чаще, среди ветвей и звуков, сказочных и опасных одновременно.

Шаг. Ещё шаг. И вдруг — резкий толчок. Что-то налетело на меня, покатилось прочь, выругалось, распластавшись на траве.

Это было не что-то, а кто-то.

Её голос.

Лёгкий. Немного удивлённый. Слишком живой для этого мёртвого леса.

Родной.

— Роган? Это ты или мне опять показалось, что лес категорически против моего присутствия?

Я замер. Обернулся. И увидел её.