Венецианское зеркало

Пролог

Я смотрела на себя в отражение зеркала и не могла ничего понять.

В груди тяжело и неровно колотилось сердце. Только что я чувствовала ледяной холод, разливающийся по венам, видела испуганные лица за длинным столом, слышала звон упавшего бокала… А теперь я здесь. Стою посреди своей гардеробной, залитой тёплым светом, а вокруг пахнет духами и новым шелком.

— Госпожа Воронина, вы собираетесь надеть это платье на аукцион? — голос моей помощницы Ани вырвал меня из оцепенения. Она запнулась, тактично не договорив фразу о том, что платье короткое. — Может, лучше наденете вот это синее? Оно лучше подойдёт к вашим глазам.

Я перевела взгляд на синее платье, которое она протягивала. Потом снова на себя. На мне было то самое — серебристое, с открытой спиной. То, в котором я была вчера.

Нет. Не вчера.

— Анечка, какое сегодня число? — спросила я, и мой голос прозвучал глухо, словно из бочки.

— Двадцать четвёртое февраля, — удивлённо ответила она. — Среда. Всё в порядке, Валерия Дмитриевна?

Двадцать четвёртое. Тот самый день.

Я медленно повернулась к зеркалу, вглядываясь в своё лицо. Свежее, без тени усталости. Макияж ещё не нанесён, волосы рассыпаны по плечам. Я выглядела так, как выглядела до.

До того, как мы объявили о помолвке. До того, как я стала законной женой Кирилла Романова. До того, как вернулась из Венеции и села за тот проклятый семейный ужин.

Мысли путались в голове, отказываясь складываться в четкую картину. Я — Валерия Воронина. Дочь миллиардера. Основатель сети турагентств. Учитель географии по образованию, бизнес-леди по настоянию отца и путешественница в душе. Я всегда хотела стоять на своих ногах, и у меня это получилось.

А ещё я — невеста Кирилла Романова. Нового партнёра отца. Невероятно красивого, статного мужчины с глазами цвета грозового неба. Сегодня вечером мы должны были появиться вместе и объявить о помолвке. А через месяц — та самая нежная, красивая свадьба. Венеция. Медовый месяц.

И смерть.

Я помню тот вечер после возвращения. Свечи на столе, улыбка Кирилла, его рука на моей талии. Мы смеялись, обсуждали планы. Я отпила глоток из своего бокала и… всё. Резкая боль, темнота, холод.

Яд. Я почти уверена — яд был в моём стакане.

— Валерия Дмитриевна? — Аня снова позвала меня, и в её голосе уже сквозило беспокойство. — Так какое платье готовить?

Я посмотрела на синее, потом на своё отражение.

В тот раз, в прошлом, я выбрала серебристое. Кирилл сказал, что оно делает меня похожей на русалку. В тот раз я была счастлива и ни о чём не догадывалась. Я доверяла ему. Доверяла отцу. Доверяла всем, кто сидел за тем столом.

— Нет, Аня, — ответила я, беря себя в руки. Голос прозвучал твёрже, чем я ожидала. — Синее не нужно.

Я снова встретилась взглядом с собой в зеркале. В моих глазах больше не было наивного блеска невесты. В них горел холодный, расчётливый огонь выжившего.

Я умерла. Но по какой-то неведомой причине судьба дала мне второй шанс, отмотав время назад.

Кто-то из моих близких хотел моей смерти. Кто-то из тех, кому я верила, налил мне яд.

— Я надену серебристое, — сказала я тихо, но Аня услышала и согласно кивнула, начиная готовить аксессуары.

Я ещё раз осмотрела себя. Это тело было живым. Тёплым. Во мне не было яда.

Но сегодня вечером я должна буду улыбаться Кириллу, смотреть в глаза отцу, жать руки гостям и делать вид, что я всё та же Валерия — счастливая и влюблённая невеста.

На самом деле я — женщина, которая уже знает свой финал. И которая сделает всё, чтобы его переписать.

Потому что сегодня начинается моя игра. И я узнаю, кто именно поднял бокал за мою смерть.