Верь только мне

Пролог

Кира

Настоящее время

– Первый лот – ваза, инкрустрированная кристаллами Сваровски. Дизайнерская работа. Таких – всего четыре в мире. Подойдёт и как ваза для цветов, и как элемент декора, – аукционист ставит мамину вазу на пьедестал, чтобы присутствующие могли получше её рассмотреть.

А у меня на глазах появляются слезы. Я помню, как папа подарил её маме на день рождения. Помню, какие цветы она любила туда ставить.

Усиленно моргаю. Не здесь. И не сейчас.

Этот аукцион – моя последняя надежда. Я должна собрать деньги.

Никто не увидит меня слабой.

Мне нужно спасти бизнес отца. Дело его жизни. Если для этого потребуется расстаться со всем, что у меня есть, я это сделаю.

– Стартовая цена – пятьдесят тысяч рублей.

В зале воцаряется тишина. Сорок человек, согласились прийти на аукцион. И большая часть – папины друзья и знакомые.

Вот так. Вчера они приходили к тебе домой и услужливо кивали.

А сегодня ты вынужден делать каменное лицо, словно так и было задумано.

– Номер тридцать, пожалуйста.

– Пятьдесят одна тысяча, – Бэлла Леонидовна подаёт голос.

Она, так же, как и я сидит в первом ряду. Маленькие глазки алчно блестят. На ней дизайнерское платье и нитка жемчуга. А ведь раньше она часто бывала у нас дома. Даже немного дружила с мамой.

Внутри все клокочет от возмущения.

Не сейчас. Мне очень нужны деньги. И я их добуду.

– Отлично. Пятьдесят одна тысяча. Есть кто больше? – аукционист весело улыбается. Он всего лишь выполняет свою работу. За которую, мне кстати, так же предстоит заплатить. – Номер пятнадцать.

– Пятьдесят две, – произносит незнакомая мне женщина. Я видела её на одном из последних празднований нового года, но не запомнила.

Они что издеваются?

Они ведь знают настоящую цену этой вазе. Почему так мало? С такими темпами мне не удастся много заработать.

– Отлично. Пятьдесят две. Есть кто больше?

В сотый раз сжимаю и разжимаю пальцы. Это помогает немного успокоиться и собраться.

Тишина. Никто не предлагает больше.

– Что же. Пятьдесят две тысячи… Номер сорок один. Прошу.

Я точно помню, что было сорок пригласительных. Откуда взялся сорок первый?

Прежде, чем успеваю повернуть голову, слышу знакомый голос.

Я узнала бы его из тысячи. С закрытыми глазами. Не оборачиваясь.

– Сто пятьдесят, – баритон с едва заметной хрипотцой. Последствия сильнейшей ангины в детстве.

По спине пробегают мурашки. Я чувствую, как замирает на мгновение сердце и разгоняясь падает куда-то вниз.

Из меня будто разом выпивают жизнь. До самого донышка. И ничего не остается. Только выжженная пустыня.

«Нам нужно поговорить,» – поледнее сообщение, которое он написал перед тем, как исчезнуть.

А я ждала. Очень долго ждала, что вот-вот откроется дверь…

Я верила. Любила. Он был моей вселенной. Ради него я готова была бросить все и сбежать.

А он просто пропал без объяснения причин, чтобы появиться снова. Спустя долгих пять лет.

В тот самый момент, когда я оказалась на самом дне...