Верить ли словам?

Пролог.

Просто сесть в такси…

Непросто…

У дома стоит машина с желтой шашкой на крыше. Я наблюдаю за ней из окна второго этажа уже минут двадцать. Ровно столько, сколько мечусь по комнате.

Все важные решения лучше принимать в абсолютном спокойствии и тишине. Но зачастую происходит так, как и у меня сейчас. Хаотично, в спешке, будто в руках та самая бомба и надо срочно решить какой провод перерезать. Красный? Или синий?

Бросить все, слушая сердце? Или поступить по совести?

На телефон приходит сообщение от Марата. Точнее, файл с вложенным посадочным талоном. И все. Ни единой буквы от него лично. Он не уговаривает, не просит. Дает право выбора. Даже если этот проклятый выбор будет не в его пользу.

Я не могу просто исчезнуть. Так не делается. Я должна поговорить с мужем. По-человечески обьясниться.

Правда, стоит вдруг осознать, что мы с Темировым больше не увидимся, как я срываюсь с места и несусь в прихожую.

По пути к дверям натягиваю кроссовки прямо на босые ноги, хватаю с вешалки куртку. В зеркале замечаю, что под глазами у меня черные дорожки от размазанной туши и слез. Хотя разве это сейчас важно?

Паспорт, телефон, ключи. Все в карман.

Дверь не закрываю, а на бегу захлопываю, видя, как у такси загораются задние фары. Водитель хочет собирается уехать.

Я машу рукой. Подпрыгиваю на месте и кричу, чтобы заметил.

- Подождите! Я решила ехать. Стойте!

Уже у самых ворот торможу. Ключи выпадают из кармана прямо в грязь.

- Твою мать!

В машину запрыгиваю с бешено колотящимся сердцем и перепачканными руками.

- Я думал никто не едет, - не поворачивая головы, говорит водитель. - Что ж вы так долго собираетесь? За простой почти тыща накапала.

Уверена, Марат простит. Главное, я еду. И сейчас, на заднем сидении новенького «китайца», понимаю, что готова лететь вместе с ним. Не важно куда. Не важно на сколько.

Отправляю Сергею несколько голосовых. Понять и простить не прошу.

Все, чего хочу - успеть на нужный рейс!

- А мы можем ехать быстрее? У меня самолет скоро.

- Можем, конечно. Как пробка рассосется. Одни, наверное, уже доездились. Влепились друг в друга, а нам теперь плестись из-за них.

Да, мы именно плетемся, как черепахи. Когда время, будто назло, летит с какой-то суперскоростью.

До конца посадки двадцать минут.

- На будущее, выезжайте заранее, а не копайтесь дома до последнего.

«Да помолчи ты уже!».

Я должна успеть!

Сквозь большие прозрачные окна уже виднеется несколько самолетов.

Один из них мой. Выход номер двадцать пять.

Очереди нет. Только работница аэропорта в красивой голубой форме.

- Я сожалею, но посадка закончена.

- Что? Нет-нет-нет, - трясу посадочным талоном, а вместе с ним и головой.

- Мне жаль. Попробуйте взять билет на следующий рейс.

Ей не жаль. Никому здесь не жаль.

- Девушка, миленькая, я должна попасть именно на этот. Понимаете? Я заплачу. Сколько надо.

Истерично шарю руками по карманам куртки, хотя денег там нет. Ничего нет, кроме ключей с кусками засохшей грязи, разбитого телефона и паспорта.

- Самолет ведь еще стоит. Это же он? - шепчу, прислонившись лбом к холодному, замацанному стеклу.

- Я не могу вас пустить. Простите. Правила есть правила. Экипаж уже готов ко взлету.

Как же так? Я…

Опускаюсь на корточки, обнимая себя руками. Сил встать и идти больше нет. Выкачали все. Ни вдохнуть. Ни голову поднять.

- Мне, правда, жаль… - доносится все тем же женским голосом. - Может, не судьба была лететь?