Верни мне дочь!

Глава 1

Роман

— Ром. Роман! — повышает голос Тимур. — Нестеров, да сколько можно?! Научись, наконец, не смешивать работу и отдых!

Разражается, фыркает, бросает связку ключей на стол и, проследив за направлением моего взгляда откидывается на спинку кресла в открытом кафе, куда мы зашли перед его отъездом.

На всех планах нажарить шашлыков, перепробовать местную кухню и тупо отоспаться за год пришлось поставить крест. Не мне.

Ему.

Потому что долбанная любимая работа приветливо помахала Тимычу рукой, и тут же коварно зажала в своих клешнях, требуя прервать отпуск в самом начале.

— А, ну понятно, чего ты тут завис. Но с таким раскладом на хрен! — он мгновенно считывает окружающую обстановку, за которой я наблюдаю уже десять минут и не могу решить: продолжить или попрощаться с Тимуром и пойти к себе, устроив послеобеденную сиесту. — И что же тут за расклад? — цепляю друга я, желая убедиться, что не ошибся в том, что вижу. Тим разводит руками, намекая на бесполезную трату времени, но все же делает мне одолжение.

— Ты зацепился взглядом за ту брюнетку, которая покупает мороженое. Красивая. Спортивная. Как раз в твоём вкусе. Но тут же облом. Девчонка, играющая с котенком на другой стороне улицы практически ее копия. Младшая сестра с большой разницей в возрасте? Вряд ли. Десять-пятнадцать секунд - взгляд. Так контролируют детей только матери, при чем матери с повышенной тревожностью. Нестеров, зачем тебе тревожная баба? — Тим резко выбрасывает руку через стол, решив застать меня врасплох, и избавить от любовного наваждения.

Но сегодня точно не его день. Я успеваю сдвинуться в сторону, и он по инерции опрокидывает бутылку минералки на стол.

— Ромка, бесишь! Вот подчищу за этими недоумками в городе и вернусь сюда на месяц! Нет, на два!

— На три, — стебу его я, так как абсолютно точно знаю, что две недели — его предел безделья и праздности. — Так почему, Тим, на хрен-то? Думаешь, если она мне реально понравилась, меня остановит ребенок?

— Нет. А вот папаша ребенка и все прилагающиеся к нему проблемы - да.

— И где же ты тут увидел папашу? — провоцирую Тима продолжить мысль, хотя уже понимаю, что наши выводы совпадают.

— Их пасут. Тетка в бежевом сарафане на скамье через дорогу. И мужик в серой тачке без номеров. Слушай, я сколько сюда приезжаю, никак не могу привыкнуть к этой южной вольности. Захотел, скрутил номер и всем пофиг, - Тимур с осуждением качает головой. — А ещё этот мужик чуть раньше подошёл к той мелкой пацанве, — он показывает налево одними глазами, — и за что-то сунул им денег. После этого они сидят на месте и поочередно смотрят то на твою брюнетку, то на этого же мужика в машине.

— Когда ты это заметил? Тебя же здесь ещё не было! — поражаюсь я осведомленности друга.

— Что значит, не было? - ухмыляется Тим. — Был. Просто в пятидесяти метрах с другой стороны. А имеющий глаза, да увидит. Так что, Ромыч, делай выводы: тут либо действующий муж устроил слежку, либо бывший. Причины? Да выбирай любую, психов сейчас развелось, как грязи. Так что забей и иди отдыхай! Мне тоже пора, хочу засветло добраться до дома.

Мы одновременно встаём, по-дружески обнимаемся.

— На связи, — привычно салютую на прощанье и слежу за Тимуром, пока его широкая спина не скрывается в переулке, где он оставил припаркованную машину.

Разворачиваюсь, чтобы расплатиться за кофе и пойти…

Опа…

А картинка-то изменилась.