Верни яйцо! P.S. Кощей

Глава 1

Сидела женщина скучала. С этого и начались мои неприятности. Именно так думала я, находясь в лесу в полночь с лопатой. А что? Разве у вас такого не бывало? Странно. Так, ладно, надо успокоиться, обнять берёзу, почувствовать силу земли-матушки и…встретить Кощея?! Да, моё везение на высоте.

Ах да, забыла представиться. Непруха, количество одна штука. Но если серьёзно, то в паспорте написано Прасковья Непруха, но по имени меня редко называют, поэтому… Ах, эти сантименты. Я ведьма в фиг знает каком поколении (я не уточняла, лень было…или забыла). По должности я Баба Яга. Ага, та самая страшная старушка. Но я не старушка, мне всего-то сорок лет, молодость.

Но из сказки я сбежала еще в юности, когда меня захватил дух бунтарства и…глупости. И вот теперь посреди тайги я провожу очередной ритуал по изгнанию нечисти (одной и вполне конкретной), а для этого всего-навсего нужно зарыть один очень интересный предмет, который достался мне по наследству.

Как только я закопала амулет, в который запечатала всю негативную энергию, и закинула лопату на плечо, раздался голос:

— Вот это удача, — произнёс кто-то с таким бархатистым, мягким баритоном, что меня мгновенно окатило волной мурашек.

Я резко обернулась… и чуть не уронила лопату себе на ногу. Он стоял метрах в пяти, скрестив руки, как будто наблюдал за мной уже давно. Высокий, стройный, с идеальной осанкой и каким-то опасно-медленным достоинством. Его волосы цвета вороньего крыла были слегка растрёпаны, как у рок-звезды после концерта. На глаза надвинуты очки с красными стёклами — совершенно бессмысленные в полночной темноте, но, как я поняла, не для него. Чёрный костюм сидел на нём, как литой: приталенный пиджак, алый жилет и рубашка оттенка свежей крови, чёрный галстук с зажимом, перчатки… Даже платок в нагрудном кармане был подобран идеально.

На запястье поблёскивали дорогие часы, в ухмылке — спокойная уверенность, граничащая с наглостью. И при всём этом — да, черт побери, он был красив. До возмутительного, нечестного безобразия красив.

Я сглотнула и, стараясь, чтобы голос не дрожал, процедила:

— Кощей…

— Бессмертный, — любезно подсказал он. — Рад, что ты меня помнишь. А я вот скучал. Правда. Так редко встречаешь ведьму, которая добровольно роется в земле в полночь.

Я опустила лопату.

— Ты следил за мной?

Он пожал плечами:

— Назовём это… профессиональным интересом. Ты только что запечатала амулет, верно? Прекрасно. Мне как раз нужен он.

— Поздно, — сквозь зубы прошептала я. — Он в земле. И ты его не получишь.

Кощей шагнул ближе, и в его улыбке блеснуло что-то хищное:

— Вот и начнём переговоры. Только давай без этой... — он мотнул подбородком в сторону лопаты. — ...агрессии. Хотя, честно говоря, ты с ней — особенно очаровательна.

Я знала, что влипла. Вопрос был только в том — насколько сильно.

Сделав шаг вперёд, я перехватила лопату двумя руками — крепко, по-настоящему. Словно это была не просто ржавая совковая подруга, а меч-артефакт древних времён. Сердце глухо бухало в груди. Я не знала, зачем ему понадобился амулет — может, чтобы вернуть себе часть утраченной силы, может, просто из принципа, как коллекционер редкостей. Но я точно знала одно — сталкиваться с Кощеем мне никак не хотелось. Да и вообще это не очень хорошая примета.

На то были весьма веские причины. Во-первых, он был моей причиной свалить из Белогорья. Именно он, с его вечными интригами, теми взглядами и намёками, от которых моя ведьмовская натура начинала подёргиваться нервным тиком. Во-вторых, он злодей. Официально. Печатями, архивами, детскими сказками и магическими реестрами признанный. И никто ещё не выходил из сотрудничества с ним сухим — в лучшем случае мокрым по пояс и с белыми, ну то есть седыми, волосами. В-третьих, вместе с магией по наследству мне досталась вещь. Не просто безделушка, а его личная вещь, с помощью которой можно было да, уничтожить Кощея. О чём я долгое время успешно забывала… пока он снова не объявился. И если он знает об этом — мне конец. Не в поэтическом смысле. В прямом. Пламенный. Или ледяной. Он умеет по настроению.

А в-четвёртых… Я не успела додумать. Потому что Кощей, с совершенно непрошеной нежностью в голосе, сам озвучил этот пункт:

— Как жаль, что ты сорвала помолвку.

Я чуть не выронила лопату.

— Помолвку?.. — переспросила глухо.

— Да-да, — кивнул он, глядя на меня поверх очков, будто разглядывал сквозь душу. — Тебя ведь растили как будущую жену злого темнейшества. Меня, если быть точным.

Я молчала, потому что приличных слов в словарном запасе не хватало. Хотя сейчас, в свои сорок, если подумать… Может, это был не самый худший брак. По крайней мере, у него были стиль и чувство цвета.

Кощей сделал ещё один шаг вперёд. Его аромат — пряный, дорогой, с примесью чего-то опасного и магического — ударил в нос. Я сжала лопату покрепче и приготовилась врезать ему по репутации, если подойдёт ещё ближе.

Но вдруг… из леса вывалились двое. Обычные смертные. Мужики, лет по сорок с хвостиком, в спортивных куртках и с бутылкой в руках. Видимо, ехали ночной маршруткой и решили выйти по малой нужде, а заодно и костёрчик бы не прочь развести. Один из них замер, уставившись на нас: