Вернуть жену невозможно

Глава 2

После развода

Рита

Сижу на диване, завернувшись в тот же плед, в котором ждала Матвея в ночь нашего юбилея. На столике - кружка с остывшим чаем. Смотрю в одну точку, но мысли вертятся, как сломанный карусельный конь, не давая покоя.

Звонок в дверь.

Нехотя поднимаюсь. Открываю. На пороге Люба. В плаще, с уложенными русыми волосами, с видом человека, который долго решался, но всё-таки пришёл. В руках - телефон.

- Ритка… - говорит осторожно. - Ты только не пугайся, ладно? Я должна тебе это показать.

Она садится рядом, берёт меня за руку и открывает экран.

И я смотрю…

Свадьба.

Огромный зал, свет, люстры. Горы белых цветов повсюду. Невеста - в белом платье с длинным шлейфом, будто только что сошла с обложки модного журнала. Улыбается, обнажая белоснежные зубы. Вся такая – растакая, сияющая от счастья.

И рядом - он.

Мой Матвей. В смокинге, при галстуке-бабочке. Красавец, уверенный довольный. Он так нежно держит её за руку, будто всю жизнь только её и ждал…

В груди что-то рвётся, воздуха не хватает. Губы дрожат. Слёзы катятся по щекам, и я не успеваю их стирать.

- Зачем ты мне это принесла?.. - голос мой ломкий хриплый.

- Чтобы ты знала правду, Рита, - Люба обнимает меня за плечи. - Чтобы ты наконец отпустила.

Рыдаю. Мир вокруг меркнет.

Хлопает дверь.

Возвращается Маша из школы. Рюкзак на одном плече, волосы растрёпаны, лицо раскрасневшееся. Она снимает куртку, замечает меня с телефоном.

- Мам… - её голос обрывается. Она видит экран, хмурится. - Ты опять? Зачем ты смотришь эти фотографии? Зачем мучаешь себя?

Прячу лицо в ладонях.

Она права.

Но как перестать, если сердце всё ещё цепляется за него? Я люблю предателя. До боли, до дрожи. И ненавижу. Всё сразу.

- Я не могу… Машенька, - шепчу я. - Я не могу выкинуть его из себя.

Она садится рядом, обнимает.

Дочь права. И подруга права. Надо выкинуть его из головы.

Жить дальше. Начать все заново.

У меня нет родственников - я выросла в детдоме. Но есть я сама. Есть Маша. Есть несколько подруг…

На следующий день еду в Торговый Центр. Хожу между витрин, смотрю на манекены, но глаза всё равно пустые. И вдруг, поднимаясь по эскалатору, замираю.

В отделе детских товаров, за стеклянной витриной, вижу их.

Он.
Мой бывший.

Матвей.

Красавец. Высокий подтянутый уверенный. Светлый костюм сидит на нём идеально. Взгляд спокойный довольный. Что-то выбирает - маленький голубой комбинезон с мишками.

Рядом она.

Яркая блондинка, сияющая, будто вырезанная из рекламного буклета. Высокие каблуки, дорогая сумка, волосы уложены так, что каждая прядь знает своё место. Лицо холеное, с улыбкой, от которой кружится голова.

Живота у нее еще не видно. Но раз они пришли за покупками в детский отдел, значит она беременна…

Меня пронзает током.

Он всегда хотел мальчика. Сколько раз я уговаривала его пойти на ЭКО. Он отмахивался, говорил «не время», «не хочу». Теперь ясно почему. «Не хотел» со мной…

Прижимаюсь к стеклу и не могу оторвать глаз. Я подглядываю за чужим счастьем, за его новой жизнью, где мне нет места.

Он стал крупным бизнесменом. И я перестала ему подходить - девочка без роду и племени, «из трущоб».

Он выбрал «породистую», со связями, с родословной, от нее он захотел наследника.

Внутри поднимается волна боли, гнева, отчаяния.

Разворачиваюсь и ухожу.

На парковке холодный воздух обжигает лицо. Сажусь в машину, завожу двигатель. Руки дрожат на руле. Перед глазами - пелена слёз. Всё размыто, как будто мир расплылся, потерял контуры.

Выезжаю со стоянки.

Фары выхватывают куски дороги, но я почти не вижу их…

***

Возвращаюсь домой.

Сбрасываю плащ прямо на пол, сумку кидаю на стул. Тишина давит, каждое эхо шагов отдаётся внутри пустотой.

Иду в ванную, включаю свет - яркий беспощадный. Поднимаю глаза к зеркалу.
Замираю.

Вижу себя.

Большие серые глаза, воспалённые от слёз, но всё равно яркие, глубокие. Светло-русые волосы мягкими волнами падают на плечи. Правильные черты лица, тонкий нос, пухлые губы, которые он когда-то целовал и клялся, что любить меня будет вечно…

Провожу рукой по щеке. Кожа гладкая. Фигура стройная женственная.

Смотрю на себя и вдруг понимаю. Я не «неподходящая».

Я - женщина. Молодая. Настоящая.

- Ну что, Рита? - говорю отражению. - Будем жить заново?