Вернуть жену. У тебя не получится

Глава 15

Ксения

В детстве я обожала рисовать, но делала это самостоятельно. Не обучалась в художественных школах. Мне просто нравилось искать фактуру, переносить ее на бумагу. Я рисовала кистями и карандашами.

Моими кумирами были Дали, Шишкин, Айвазовский.

А потом забросила рисование.

Хотя многие твердили, что у меня талант.

Но я думала иначе – рисование – блажь.

Взрослой девушке не престало тратить время на подобное. Есть вещи поважнее!

Вспоминаю, что сказал Завьялов про отца «не удавшийся художник» или «не реализовавшийся»?

Не про меня ли это?

Получается, и талант у меня от отца, и быстрое перегорание к рисованию…

В детстве мечтала стать художницей, а стала домработницей. Карьера сложилась удачно! Как у отца?..

И серые глаза у меня от него? Или все же мамины?

Подхожу к шкафу, смахиваю с зеркала пыль, гляжу на свое отражение. В полутьме цвета глаз не разобрать, но выражение считываю – уверенность вперемежку с неопределенностью.

Достаю из старого чемодана свои рисунки.

- А ведь именно мама не дала мне выбросить их. Сказала, что память дорого стоит. И пойму я это, когда повзрослею, сама стану мамой.

Громкий стук, падающего предмета внизу, на кухне, выдергивают меня из воспоминаний.

Быстро покидаю свой тайник, направляюсь на кухню.

Передо мной открывается картина - Дашенька приставила длинную лестницу к тумбам, залезла на самую верхотуру, ковыряется в кухонном шкафу, где лежит ненужный хлам.

- Милая, что ты потеряла?

- Шкатулку, - чуть не плача произносит она.

- Тебе нужны деньги? Прямо сейчас? – спрашиваю изумленно.

В последние дни с трудом узнаю дочь. Она меняется на глазах, при том не в лучшую сторону – капризничает, вредничает, настаивает на своем.

И во всем виноваты мы –родители.

Обвинять только бывшего мужа не могу. Потому что я - мама. Я должна была суметь объяснить Даше ситуацию так, чтобы не было этого срыва.

Выдыхаю боль.

- Ты не понимаешь, я копила на одну свою мечту. А теперь ее не будет! – дочь бросает на меня гневный взгляд.

Дарю ей в ответ свой растерянный. При этом старательно держу лесенку и Дашку.

- Детка, спускайся. Я тебе кое-что расскажу. Это касается твоей копилки… вернее вещицы, о которой ты мечтаешь.

Едва дочь оказывается в безопасности – рядом со мной. Как я беру ее за руку и заглядываю в глаза.

- Даш, возможно скоро все изменится. Сбудутся все твои мечты!

- Нет! – вскрикивает она. – Ты простишь отца? Ради денег?

- Дарья, я не про папу сейчас говорю.

- Выйдешь замуж за старика, за которым ухаживаешь?

- Нет, конечно, - смеюсь я. – Как ты могла такое подумать обо мне?

- Но у тебя нет денег. Ты работаешь в клининге, - напоминает мне задыхающаяся от несправедливости жизни дочь.

- Дашенька, - беру ее за руку. Торжественно объявляю: - Кажется, мне досталось кое-какое наследство от моего родного деда Сошникова. – Глажу ошалевшую дочь по лицу.

- Как в кино? У тебя дед нашелся миллионер? Твоя настоящая фамилия Сошникова? – глаза дочери горят.

Киваю старательно.

- Наследство… Ты… Сошникова? Внучка того самого Захара Кузьмича? – голос мужа гремит за спиной.

Медленно оборачиваюсь.

- Подслушиваешь? – смотрю на Кирилла обескуражено.

- Нет. Привел домой Дениску, - подталкивает вперед себя сына.

По лицу Кира вижу, он не рад новости.

Зато лицо Дашки озаряет счастливая и немного самодовольная улыбка.

- Между прочим, у этого Сошникова уже есть одна наследница. Тоже внучка. Ева Борзова-Сошникова, она же дочь Станислава Сошникова.

- Откуда ты все это знаешь?..

- Недавно пересекались по деловым вопросам с владельцем крупной строительной компании Демидом Борзовым. Он женился на этой Еве. Сплетни в наших кругах быстро распространяются – как рябь на воде.

- Давно в курсе про мое наследство? – спрашиваю мужа в лоб.