Ветер

Ветер

Как не жал­ко, но вре­мя са­мо всё рас­ста­вило по сво­им мес­там.
И не сто­ит жа­леть, что не в си­лах его из­ме­нить…

      Вес­на. При­рода про­сыпа­ет­ся пос­ле дол­го­го зим­не­го сна. Вок­руг всё ожи­ва­ет, на­пол­ня­ет­ся жиз­ненной энер­ги­ей, цве­том и са­мыми раз­но­об­разны­ми аро­мата­ми. В пу­шис­тых, пыш­ных кро­нах мно­гочис­ленных де­ревь­ев про­бу­ют свои го­лоса пер­вые пев­чие пти­цы…

      Сре­ди про­буж­давшей­ся рас­ти­тель­нос­ти, не­пода­лёку от скло­на хол­ма, усы­пан­но­го не очень яр­ки­ми, но от это­го не ме­нее прек­расны­ми цве­тами, рас­тёт ве­личес­твен­ный клён. Он, как и всё жи­вое, ра­ду­ет­ся тор­жес­тву теп­ла. Во вре­мена Хо­лодов рас­те­ние, как без­мол­вный страж, оди­ноко воз­вы­шалось над ок­ру­жав­шей его ле­дяной пус­ты­ней, не­ся своё тя­жёлое бре­мя. Сей­час же на­поми­нани­ем об уны­нии и без­на­дёж­ности, сбро­шен­ных с пь­едес­та­ла в не­бытие, слу­жит лишь пот­рескав­ша­яся от вре­мени и мо­розов ко­ра. Но де­рево выс­то­яло, и те­перь при­ветс­тву­ет сол­нце взма­хами ве­ток, на ко­торых обе­щани­ем но­вой жиз­ни за­нялись свет­ло-зе­лёные неж­ные поч­ки. Они сво­им лёг­ким ры­жева­тым от­тенком так­же слов­но бы вос­пе­ва­ют Свет и Теп­ло. Жизнь.

      Воз­ле де­рева сто­ит мо­лодая де­вуш­ка. Тём­ные длин­ные во­лосы нис­па­да­ют по пле­чам, прик­ры­вая то­чёные ос­трые уш­ки, и буд­то ло­вят лу­чи не­бес­но­го све­тила, иг­рая с ни­ми на все ла­ды. На пле­чах эль­фий­ки по­ко­ит­ся по­ход­ный утеп­лённый плащ, со­вер­шенно не со­чета­ющий­ся с об­щим об­ра­зом. В гла­зах де­вуш­ки за­та­илась глу­бокая пе­чаль. Ни­чему, да­же пры­га­юще­му с од­но­го рез­но­го лис­тка на дру­гой сол­нечно­му зай­чи­ку, ока­залось не по си­лам её унять: слиш­ком мно­гое свя­зано с этим мес­том. Но не при­ходить сю­да эль­фий­ка прос­то не в си­лах.

      Не­ожи­дан­но брю­нет­ка обо­рачи­ва­ет­ся, слов­но по­чувс­тво­вав или ус­лы­шав что-то, и в по­тух­шем взо­ре за­жига­ет­ся бе­зум­ная на­деж­да.

      Взгляд ка­рих глаз сно­ва тус­кне­ет.

      Сза­ди ни­кого нет.
 

***

      На ок­ра­ине при­вет­ли­во зе­лене­ющей ро­щи прис­тро­ил­ся дос­та­точ­но вну­шитель­ных раз­ме­ров дом. Нес­мотря на га­бари­ты, смот­рится он очень изящ­но: ис­кусная леп­ни­на и ко­лон­ны, под­держи­ва­ющие свод кры­ши над вхо­дом, соз­да­ют ощу­щение не­кой воз­душнос­ти и не­имо­вер­ной лёг­кости.

      Эль­фий­ка, чьи тём­ные во­лосы те­перь до­ходи­ли де­вуш­ке до плеч, при­от­кры­ва­ет рез­ное ок­но и при­нима­ет­ся за убор­ку. Она изо всех сил кон­цен­три­ру­ет своё вни­мание на том, что де­ла­ет, но от­чётли­во вид­но, что мыс­ля­ми брю­нет­ка да­леко. Ес­ли ос­мотреть­ся вни­матель­нее, то мож­но за­метить от­сутс­твие мел­ких де­талей, соз­да­ющих у­ют жи­лому по­меще­нию. Соз­да­ёт­ся впе­чат­ле­ние, что вре­мени здесь про­водят не очень мно­го, а, мо­жет быть, и прос­то но­чу­ют.

      Вне­зап­но слы­шит­ся шо­рох по­кач­нувшей­ся под ду­нове­ни­ем вет­ра де­ревян­ной створ­ки, и тёп­лый воз­дух лас­ко­во ка­са­ет­ся неж­ной ще­ки де­вуш­ки. Она вздра­гива­ет, при­под­няв го­лову, и в упор смот­рит на те­перь рас­пахну­тое нас­тежь ок­но.

      Грусть от­ра­жа­ет­ся в глу­бине слов­но по­дёр­ну­тых лёг­кой дым­кой ка­рих глаз.

      «Это прос­то ве­тер — боль­ше ни­чего», — ре­ша­ет хо­зяй­ка жи­лища, опус­кая ве­ки.
 

Ак­ку­рат­ным по­рывом во­шёл че­рез ок­на, а ты, зак­рыв гла­за,
Ты по­дума­ла: «Там прос­то ве­тер…», но это был я…

      Ес­ли бы брю­нет­ка толь­ко мог­ла, она обя­затель­но бы уви­дела пе­ред со­бой не пус­то­ту, а зна­комые го­лубые гла­за, что с не­зем­ной пе­чалью и лю­бовью смот­рят в род­ное ли­цо.

      Но её взгляд по-преж­не­му упи­ра­ет­ся в ве­сен­ний пей­заж за ок­ном.