Виноградный ветер

Глава 11. Возвращение к истокам

Самолёт заходил на посадку, и за иллюминатором проплывали знакомые очертания гор и бирюзовая полоса моря. Сердце бешено колотилось, ладони вспотели. Я возвращалась. Всего на несколько дней. Всего как специалист. Но это был Крым.

Артём, сидевший рядом, заметил моё напряжение.
—Всё в порядке? — тихо спросил он.
—Да, — выдохнула я, отрывая взгляд от окна. — Просто... странно.
—Понимаю. Если что — дайте знать. Мы всегда можем изменить планы.

Я покачала головой. Бежать было некуда. Да и не хотелось.

Нас встретил представитель сети гостиниц — молодой энергичный мужчина по имени Марк. Он повёз нас по маршруту, показывая объекты. Я смотрела на проплывающие за окном пейзажи, и каждый поворот дороги будил в памяти воспоминания. Вот здесь мы с Максимом останавливались, чтобы попить воды из родника. А на том повороте «Буханка» чуть не заглохла, и он ругался, чиня её под проливным дождём.

Мы подъезжали к одной из гостиниц, расположенной недалеко от Крымской Гавани. Мой рот пересох. Всего несколько километров. Совсем рядом.

— А вот это наша жемчужина, — объявил Марк, останавливая машину у небольшого, стильно оформленного здания в традиционном стиле. — «Вилла Марина». Здесь мы хотим сделать акцент на локальной кухне и, конечно, вине. Сотрудничаем с местными винодельнями.

Мы вышли из машины. Воздух ударил в лицо — густой, солёный, пьянящий. Я закрыла глаза на секунду, вдыхая полной грудью. Домой. Я была дома.

— ...а наша гордость — это сотрудничество с винодельней «Золотая Лоза», — продолжал между тем Марк.

Я вздрогнула, как от удара током.
—С какой?
—«Золотая Лоза». Хозяин — Сергей Роднинов. Вы, наверное, не слышали, это небольшое производство, но вино... божественно. Особенно его каберне.

Я стояла, не в силах пошевелиться. Отец. Он сотрудничал с сетью гостиниц. И я узнала об этом случайно.

— Мы как раз ждём поставку новой партии, — продолжал Марк. — Должен был привезти сам винодел или его помощник... А, вот и они!

Я медленно, будто в замедленной съёмке, повернула голову. По гравиевой дорожке к гостинице подъезжала знакомая раздолбанная «Буханка». За рулём сидел он.

Максим.

Он вышел из машины, не глядя по сторонам, и начал разгружать ящики. Он выглядел... постаревшим. Напряжённым. Тени под глазами, плечи ссутулены. Но в его движениях по-прежнему была та же уверенная сила.

Марк подошёл к нему.
—Максим, здравствуйте! Как раз вас ждём. Познакомлю с нашими гостями из Москвы, они как раз помогают нам с продвижением.

Максим поднял голову. Его взгляд скользнул по Марку, потом по Артёму... и остановился на мне.

Время остановилось.

Я видела, как его глаза расширились, как кровь отхлынула от его лица. Он выпустил ящик из рук, и тот с грохотом приземлился на гравий, к счастью, не разбившись.

— Маша? — прошептал он. Его голос был хриплым от неверия.

— Привет, Максим, — сказала я, и мои собственные слова показались мне до ужаса спокойными, хотя внутри всё дрожало.

Артём, мгновенно оценив ситуацию, сделал шаг вперёд.
—Максим, я Артём, креативный директор. А это Мария, наш арт-директор. Кажется, вы знакомы?

Максим не сводил с меня глаз, словно боялся, что я исчезну, если он моргнёт.
—Да, — наконец выдавил он. — Мы... знакомы.

Наступила неловкая пауза. Марк, чувствуя напряжение, поспешил вмешаться.
—Отлично! Тогда тем проще будет работать. Максим, покажите им вино, расскажите о производстве. А я покажу Артёму номер для будущей фотосессии.

Они ушли, оставив нас одних. Мы стояли друг напротив друга, разделенные несколькими метрами, которые казались пропастью.

— Что... что ты здесь делаешь? — наконец спросил он.
—Работаю, — ответила я. — У меня новая работа. Мы делаем проект для этой сети.
—Ты... хорошо выглядишь.
—Спасибо. Ты... устал.

Он горько усмехнулся.
—Бывает.

Он наклонился, чтобы поднять ящик. Его руки дрожали.
—Позволь, — я сделала шаг вперёд и взялась за одну из ручек.

Наши пальцы едва не соприкоснулись. Он резко отдернул руку, как от огня.

— Не надо. Я сам.
—Максим, мы можем работать вместе. Это же профессиона...
—Нет! — его голос прозвучал резко, почти грубо. Он выпрямился, и в его глазах полыхала боль. — Не могу я с тобой профессионально, Маша! Не могу делать вид, что ты для меня просто ещё один московский специалист! Ты ушла. Ты выбрала его. Ты даже не дала мне шанса объясниться!

— Я дала тебе шанс! — вспыхнула я. — Я написала тебе! И что? Одно короткое сообщение в ответ! Ты даже не попытался...
—Что я должен был написать? — он шагнул ко мне, и его лицо исказилось от гнева и отчаяния. — «Привет, как дела? Кстати, я теперь свободен, возвращайся»? Ты уехала, Маша! Ты поверила тому подлецу и сбежала от меня! От нас!

— А ты солгал мне, Максим! У тебя была жена!

—Бывшая жена! Я пытался тебе сказать! Но ты не хотела слушать! Ты была так уверена, что я монстр!

Мы стояли, тяжело дыша, словно только что пробежали марафон. Гнев, копившийся все эти недели, вырвался наружу.

— Я не была уверена ни в чём! — голос мой срывался. — Мне было больно! И страшно! А ты... ты даже не попытался меня догнать!

— Догнать? — он горько рассмеялся. — Маша, ты села в машину и уехала. Ты сделала свой выбор. Какой был смысл бежать за тобой? Умолять? Унижаться?

— Может быть, тогда бы я поверила, что я для тебя не просто «временное увлечение»!

В его глазах что-то надломилось. Гнев угас, сменившись бесконечной усталостью.
—И всё? — тихо спросил он. — Эти несколько месяцев... для тебя это было просто «увлечение»?

Я не смогла ответить. Слёзы душили меня.

— Я каждый день думал о тебе, — прошептал он. — Каждый день проходил мимо твоего дома, надеясь, что свет в окне загорится. Я звонил твоему отцу, чтобы хоть что-то о тебе узнать. Я... — он оборвал и отвернулся. — А ты... ты даже не позвонила. Пока не приехала сюда по работе.