Виноват кофе? Или карма?

Пролог

--Вы пролили кофе на мою блузку, придурок! — рявкнула я, вцепившись в бумажный стакан, словно могла убить этим жестом.

Он повернулся. Высокий. Чертовски красивый. В костюме, который стоил дороже моей квартиры. И с лицом, на котором скука и презрение слились в нечто омерзительно сексуальное.

— Это не моя вина, что вы ходите, как разъярённый гусь, — спокойно произнёс он, разглядывая пятно на моей груди так, будто это была не блузка, а сцена из дешёвого порно.

— Что?! — Я захлебнулась воздухом. — Да вы!..

— Блондинка с кофе. Пятно на груди. Агрессия на грани истерики... — Он усмехнулся, шагнув ближе. — Запомню. Вы — худший понедельник моей жизни.

Я посмотрела ему в глаза и сказала:

— Надеюсь, мы больше никогда не встретимся.

И, разумеется, уже через двадцать минут я сидела напротив него с презинтацией. В конференц-зале. А он… Он оказался моим новым боссом.

И, судя по взгляду, он собирался отомстить мне. Медленно. И с удовольствием.