Витя и уличная магия

2. Архимаг Витя и Великая Охота на Сосиску.

Прошла неделя с тех пор, как Витя стал ночным грузчиком и официальным архимагом подворотни. Жизнь наладилась — если так можно назвать график 4/2, опухшие ноги и три рубля на карте. Зато стабильно.

Однажды ночью, подкармливая магов пирожками с картошкой (лучше, чем крысиный корм, утверждал Петя), Витя услышал странное:

— Сегодня луна не та. Это знак, — сказал Валерка. На голове у него теперь был пластиковый тазик с наклейкой «Сила внутри».

— Архимаг, ты должен найти Проклятую Сосиску, — добавил Гриша, сдвигая на лоб антенну от «Жигулей».

— Чего?

— Она явится в форме хот-дога. Снаружи — как обычный, а внутри… внутри срок годности пережил Путина.

— Это испытание, — серьёзно сказал Петя. — Только истинный маг сможет её съесть и не лечь под капельницу.

Так началась охота на сосиску.

Они пошли вместе. Валерка бормотал заклинания на смеси армянского и дворового, Гриша махал посохом, Петя хрипел в сторону урны, утверждая, что советуется с духами. Витя шёл молча. Он уже перестал задавать вопросы. Потому что в какой-то момент странное стало привычным.

Внутри "Ашана" он крался между полками, как ассасин на пенсии. Он чувствовал, что ищет нечто большее, чем просто сосиску. Он искал смысл. Или хотя бы повод для отгулов.

И вот — она. Одинокая, обветренная, в холодильнике рядом с кетчупом. Сверху — акция, которой давно нет. На упаковке выцвела дата: "Год не указан".

Он взял её. Закусил. Мир исчез.

Перед ним возник образ: он — в мантии из пакетов "Магнит", стоит на вершине контейнера, в руке — окурок, пылающий синеватым пламенем. Под ним — армия. Не людей. Кастрюль. Батареек. Просроченных продуктов, марширующих под звуки пердящего ветра.

Голос, гулкий и усталый, прогремел:

— Ты обрёл силу. Отныне тебе не страшны сроки. Ни годности, ни жизни.

Хлопок.

Он очнулся. Перед ним стояли трое.

— Архимаг, ты прошёл испытание. Теперь ты достоин великой силы.

— Какой?

— Ты можешь жрать всё подряд. Просрочку, падаль, даже праздничные салаты с утра. И ничего. Ни пучит, ни штырит.

— Серьёзно?

— Это древнее знание. Сила выживания. Печень мага — крепость.

Теперь Витю знали. Не по имени — по запаху. Когда он проходил мимо палатки с шаурмой, продавец инстинктивно крестился. Дворники кивали ему, как ветерану. Даже охранник "Ашана" больше не спрашивал пропуск, а просто отводил глаза.

Гриша называл его теперь не иначе как "Тот, кто победил майонезное Время". Валерка рисовал на стенах его портреты — кривые, но с уважением. Петя утверждал, что крысы посвятили ему балладу, но пока никто её не слышал. А Витя ел. Всё. Без разбора. И не потому, что был голоден, а потому что мог. Потому что должен был.

Ведь теперь он не просто маг.

Он — Желудок Бездны.