Вкус мёда

Вкус мёда

Возле помойки воняло гнилью.

Хотелось сделать всё побыстрей. Погода дрянь – мокрый снег таял, превращая асфальт в грязное месиво.

Пакет перелетел через ограждение и погрузился в чрево пожирателя мусора. Я собирался отойти, но заметил бумажный квадрат, похожий на постер. Присмотрелся и сердце подскочило в груди.

Пластинка «Битлз». Четверо музыкантов взирают с потрёпанной и мокрой обложки. Русское название «Вкус Мёда».

Дитя советской эпохи. Выброшенное и забытое навсегда.

Я поднял упаковку и вытащил чёрную пластинку. Никаких повреждений.

А мне и слушать её не на чем. Впрочем, какая разница? Не пропадать же добру.

Неужели и все обречены на это? Позорную гибель в одиночестве, брошенные без шансов на спасение.

Мокрый котёнок дрожал под деревом. Тоже кто-то кинул его на произвол судьбы.

Я представил себя – одиноким стариком, покрывавшимся плесенью в обветшалой квартирке. И никому ты не нужен, ложись и помирай.

Внутри болезненно сжалось сердце.

Зажав пластинку под мышкой, забрал котёнка. С каких пор стал таким? Сентиментальным дураком?

Или всегда таким был.

Хотелось ощутить вкус мёда во рту. Послушать музыку.

Почувствовать нежные руки на шее.

Все мы хотим остаться нужными кому-то.

Котёнок мяукнул.

Уж он-то тем более мечтал…

 

27.12.2018



Отредактировано: 21.11.2021