Властный отец моего парня

1

Ливень застал меня врасплох. Небо, ещё пару минут назад серое и спокойное, будто решило обрушить на меня весь свой гнев. Зонт остался дома, и теперь я стою перед входом в ресторан, насквозь мокрая. Пальто промокло, платье прилипло к телу, а под ним… в общем ни единого сухого клочка одежды!

Не хочу даже думать, как выгляжу. Мокрые волосы липнут к шее, капли стекают за ворот, а ноги предательски дрожат от холода и неловкости.

Может, заскочить в уборную перед встречей? Или… нет, я и так уже опаздываю.

Тяжело вздыхаю и смотрю на экран смартфона. Он разрывается из-за входящего. Это Артём.

Я поднимаю трубку дрожащими руками, но вместо его голоса слышу шипение и тишину. Связь снова оборвалась.

"Дурацкая непогода. Кто вообще придумал грозу посреди января?" – думаю я и, убрав телефон в сумочку, захожу внутрь.

В тепле ресторана влажная ткань становится ещё неприятнее, а капли воды стекают по волосам на шею, добавляя дискомфорта. Снимаю пальто, виновато отводя взгляд, и сдаваю его в гардероб. Сотрудник бросает на меня оценивающий взгляд, но, к счастью, ничего не говорит.

Администратор, молодая блондинка, с профессиональной улыбкой ведёт меня через мягко освещённый зал, где играет приглушённая музыка. Шаги по ковровому покрытию звучат слишком громко, или это просто моё разбушевавшееся воображение?

Сердце начинает биться быстрее. Это всего лишь ужин, чтобы познакомиться с "главным человеком" в жизни моего парня, как он выразился. Чего я переживаю?

Артем, мой парень, — внимательный, заботливый. Он всегда говорит, что выгляжу прекрасно, даже если я сама с этим не согласна. Пусть он иногда кажется мне рассеянным, а его работа и постоянные звонки от начальства то и дело срывают наши планы, но я знаю, что он старается. Он тот человек, который дарит розы просто так, по пути с офиса, или внезапно забирает меня с работы, чтобы отвезти в кино.

Но иногда я чувствую странную пустоту между нами. Мы вроде бы близки, но он не позволяет мне заглянуть глубже. Его привычка избежать серьезных разговоров заставляет меня сомневаться, видит ли он наше будущее таким же, каким его вижу я.

Тем не менее, сейчас я здесь ради него. Ради Артема. Его слова звучат в моей голове: “Папа строгий, но он оценит тебя. Просто будь собой. Тебе нечего бояться”.

И все равно я переживаю. Мне остается только надеяться на то, что всё пройдёт легко, что от меня потребуется только улыбаться и слушать.

А потом я открываю дверь приватного зала, и всё идёт не так, как я ожидала.

Внутри только один человек. И это не мой парень, который так переживал, что я опоздаю.

Он стоит у окна, высокий, с прямой спиной и мощными плечами, обтянутыми идеально сидящим чёрным пиджаком. Его рука сжимает бокал с коньяком, а другой он поправляет часы на запястье. Всё в его позе излучает холодную уверенность, как будто мир прогнулся под него ещё много лет назад.

На секунду мелькает мысль, что я ошиблась дверью. Может, администратор что-то перепутала? Но мужчина вдруг оборачивается на звук, и воздух моментально становится тяжёлым.

Я забываю, как дышать.

Роман Громов.

Влиятельный бизнесмен, лицо которого то и дело мелькает в новостях. О нем говорят, что он один из самых могущественных людей в городе. Жёсткий, безжалостных, способный задавить конкурентов одним звонком.

И этот человек — отец моего парня?

Какого… Артём даже не предупредил меня! Я, конечно, знала, что мой парень из обеспеченной семьи. Но чтобы настолько… Или, может, я ошиблась дверью? Да-да, скорее всего так и есть.

– Извините, – выдыхаю я, пятясь к выходу.

Его лицо — точёные скулы, короткая борода, пронзительные серо-стальные глаза. Это лицо мужчины, который привык не просить, а требовать. Он смотрит на меня как на нечто неожиданное, но не более того. Ни удивления, ни улыбки. Только ледяное спокойствие.

– За что ты извиняешься? – его голос низкий, ровный, но каждое слово проникает под кожу.

Роман вдруг делает шаг ближе, заполняя собой всё пространство между мной и дверью.

Мир сужается до одной точки. Его взгляд цепляется за моё лицо, медленно опускается ниже. Я чувствую, как к щекам приливает жар, хотя в комнате достаточно прохладно.

Мокрое платье подчёркивает каждую линию тела, и от его взгляда я чувствую себя не просто уязвимой, но обнажённой.

Пытаюсь найти слова, но ни одно не приходит в голову. Всё, что остаётся, — это стоять, чувствуя, как он оценивает меня с той же холодной деловитостью, с какой, вероятно, смотрит на отчёты своих подчинённых.

– Ты промокла, – замечает мужчина, будто я сама этого не знаю. – Соблазнить меня хочешь?

А следом он и вовсе окончательно сокращает между нами расстояние. Его движения размеренные, почти ленивые, но в них чувствуется скрытая угроза. Бокал с коньяком в его руке словно продолжение его самого — непринуждённого, но смертельно серьёзного.

– Кажется… я… зашла не в ту дверь, – бормочу, чувствуя, как краска заливает мои щеки.

– А в какую собиралась зайти? – Он вдруг улыбается, но эта улыбка не теплая, не успокаивающая. Она хищная.

– Я… – слова застревают где-то в горле.

Он наклоняется чуть ближе. Его запах — пряный, тёмный, обжигающий.

– Стоит быть аккуратной, когда разгуливаешь в подобной виде, девочка, – произносит он тихо, но от каждого слова меня потряхивает.

Что это… он задумал?