Влюблённая Ласточка.

ГЛАВА 4.

Неделя после разрыва с Денисом пролетела как в тумане. Я делала всё на автомате: просыпалась, пила кофе, ездила на тренировки, встречалась с Ксюшей, улыбалась родителям, делала вид, что у меня всё отлично. Маме, конечно, пришлось рассказать — она всё равно бы заметила, что Денис перестал появляться в нашем доме. Мама вздохнула, покачала головой и сказала: «Дочка, ты заслуживаешь лучшего. Этот мальчик всегда был каким-то… не твоего полёта». Папа просто кивнул и пообещал, что при случае скажет Денису-старшему пару ласковых. Я попросила не надо — унижаться перед ними я не собиралась. Они для меня пустое место.

Лера заблокировала меня во всех соцсетях. Мило, правда? Как будто это я перед ней виновата. Денис тоже молчал. Ни одного звонка, ни одного сообщения. Видимо, совесть всё-таки проснулась, но слишком поздно. Или просто стало лень притворяться.

Самое странное, что я не чувствовала пустоты. Только злость. Глухую, холодную злость на весь мужской род. Ну и на себя за то, что была такой слепой дурой.

Ксюша, видя моё состояние, пыталась вытащить меня в люди.

— Сонь, ну сколько можно киснуть? — наседала она каждый день. — Пойдём куда-нибудь! В клуб, в ресторан, на крайний случае в кино на тупую комедию. Тебе нужно развеяться!

— Я не кисну, — огрызалась я. — Я тренируюсь. И вообще, мне не до развлечений.

— Ты тренируешься до потери пульса, это уже не спорт, а мазохизм, — закатывала глаза Ксюха. — Слушай, в субботу в «Руки Вверх! Бар» вечеринка. Новогодняя, с диджеем. Там будет куча народу, музыка, танцы. Пойдём! Отвлечёшься, может, даже с кем-нибудь познакомишься. Тебе полезно вспомнить, что ты девушка, а не машина для забивания мячей.

— Я не хочу ни с кем знакомиться, — фыркала я.

— А кто говорит про знакомства? Просто потанцуем, выпьем шампанского, покрасуемся. Ты же любишь покрасоваться.

Это был аргумент. Я действительно любила красиво одеваться и выходить в свет. И за неделю затворничества мои новые платья заскучали по мне так же, как я по ним.

— Ладно, — сдалась я. — Уговорила. Идём в субботу. Но если там будет скучно — я уйду через час.

— Договорились!

***

Суббота наступила быстрее, чем я ожидала. Весь день я провела у косметолога, парикмахера и в спа-салоне. К вечеру чувствовала себя обновлённой, почти счастливой. В конце концов, жизнь продолжается.

Я открыла шкаф и задумалась. Что надеть? Хотелось чего-то яркого, вызывающего, такого, чтобы все ахнули. Чтобы Денис, если вдруг (не дай бог) окажется там, пожалел о каждом своём слове. Чтобы Лера лопнула от зависти. Чтобы весь мир увидел, какую девушку этот идиот потерял.

Мой взгляд упал на платье, которое я купила месяц назад и ещё ни разу не надевала. Тёмно-синее, обтягивающее, с глубоким декольте и открытой спиной. Из плотного, но мягкого материала, который ложился по фигуре как вторая кожа. Длинные рукава, длина чуть выше колена. Идеально. В нём я выглядела как роковая женщина из голливудского фильма.

Я надела его, добавила чёрные замшевые ботильоны на высоченной платформе, минимум украшений — только тонкую цепочку с сапфиром и такие же серьги. Волосы уложила в объёмные локоны, макияж — дымчатый, с акцентом на глаза. Помада — тёмно-вишнёвая, почти чёрная.

В зеркало на меня смотрела богиня. Я улыбнулась своему отражению.

— Ну что, Ласточкина, — прошептала я. — Покажем им?

Отражение подмигнуло в ответ.

Ксюша заехала за мной в десять. Увидев меня, она присвистнула и вытаращила глаза.

— Святые угодники! — выдохнула она. — Ты выглядишь так, что мужики будут пачками падать в обморок! Я рядом с тобой буду выглядеть серой мышью!

— Ты никогда не будешь выглядеть серой мышью, — улыбнулась я, окидывая взглядом её красное мини с пайетками. — Ты выглядишь как конфетка. Идём, такси ждёт.

Всю дорогу до клуба мы болтали о всякой ерунде, смеялись, слушали музыку. Я чувствовала, как напряжение последних дней потихоньку отпускает. Может, Ксюха права? Может, мне действительно нужно было просто выйти в люди?

«Руки Вверх! Бар» гудел и переливался огнями. Огромная новогодняя ёлка у входа, толпы нарядных людей, музыка, доносящаяся даже на улицу. Мы сдали пальто в гардероб и вошли внутрь.

Внутри было жарко, шумно и весело. Диджей исполнял что-то ритмичное, танцпол был забит, у бара яблоку негде упасть. Везде сверкали гирлянды, в воздухе пахло духами, алкоголем и праздником.

Мы пробились к бару, заказали по коктейлю. Ксюша тут же заметила знакомых и утянула меня к их столику. Я вежливо улыбалась, кивала, даже потанцевала немного. Но внутри… внутри было пусто. Как будто я смотрела на всё это со стороны. Красивая кукла в красивом платье, которая разучилась чувствовать удовольствие.

— Сонь, ты чего такая кислая? — крикнула мне Ксюша, когда мы снова оказались у бара. — Расслабься!

— Я расслаблена, — крикнула я в ответ. — Просто… не знаю. Всё какое-то ненастоящее.

— Ой, да ладно тебе! — она махнула рукой. — Закажи ещё один коктейль, и всё станет настоящим!

Я засмеялась и кивнула. Может, она и права. Второй коктейль явно не помешает.

Я повернулась к бармену, чтобы сделать заказ, и в этот момент увидела ЕГО.

Олег Орлов сидел за столиком в углу, наполовину скрытый тенью от колонны. На нём была чёрная рубашка с расстёгнутыми верхними пуговицами, обтягивающая его широкие плечи, и тёмные джинсы. Волосы слегка растрёпаны, в руке — стакан с виски. Он смотрел куда-то в сторону танцпола, и на его лице было выражение… усталости? Грусти? Одиночества?

Сердце пропустило удар. Что он здесь делает? И почему у него такой вид, будто он тоже пытается сбежать от каких-то своих демонов?

— О, смотри-ка, фотограф! — Ксюша тоже его заметила и ткнула меня локтем. — Иди, поздоровайся.

— С чего бы? — фыркнула я, хотя внутри всё сжалось. — Мы не друзья.

— Он тебе кучу классных фото прислал, между прочим. И сообщения тёплые. Самая малость — подойти и сказать «спасибо» лично.