Внебрачный наследник Авторитета

Глава 8

Тимур

Я растерялся. Да, я Тимур Муратов впервые в жизни растерялся и не знал, что делать. Иначе бы действовал по-другому. Не ушел бы, поджав хвост, а вытащил бы ее, затолкал в машину, надавил. К вечеру у меня были бы результаты ДНК. Уже бы знал, моя ли дочь Лиза. Но что, если да? Что тогда?

Машина резко тормозит. Не выхожу. Сижу внутри. Сцепляю пальцы на руле так, что кожа белеет. Мысли скачут, как дикие лошади, не обуздаешь.

Вера. Пять лет назад я выбросил ее из своей жизни, запер в самый дальний угол своей памяти, сковал цепями и выбросил ключ. И вот сюрприз. Судьба свела нас снова, да еще каким способом!

Она смотрела на меня уверенно. Честно. Я видел, что она не лжет. В том, что девочка не моя дочь. Уверена настолько, что даже тень сомнения не проскользнула на лице.

А я вот не уверен. Вообще ни в чем. Как только порог кафе перешагнул, сразу залип на ней. Маленькая такая, смешная. Волосы светлые, как солнечные лучи, живут своей жизнью. Непослушные пряди выбиваются из прически.

Глаза.

Мои глаза.

Смотришь и проваливаешься, как в омут.

Заметила, что я смотрю. Подняла голову. И все. Я застыл.

В них не было страха. Не было радости. Она просто мазнула по мне взглядом, как по незнакомцу, и отвернулась.

А я стоял и смотрел, как идиот.

Моя ли? Мысль режет мозг, как лезвие. Если моя... Господи, как вообще переварить это?

Марго. Эта стерва умела подставлять, манипулировать, вертеть людьми, как марионетками. Она могла бы провернуть что угодно. Нанять врачей, подделать документы, внушить Вере любую ложь. Да она бы и дьяволу сделку подсунула, если бы это принесло ей выгоду. И если это так, если она снова сделала из меня идиота…то я ее задушу. Задушу собственными руками.

Но... Зачем?

Марго всегда была сукой, но сукой с логикой. Никогда не делала ничего просто так. У нее все было просчитано. Каждое слово, каждый шаг. И ребенок был бы для нее идеальным рычагом. Манипуляцией. Привязкой ко мне. Она бы не отдала его. Она бы держала меня на коротком поводке, вытягивая все, что может, как пиявка — деньги, нервы, время.

Ребенок — это власть. Марго всегда выбирала власть. Я слишком хорошо знаю ее. Поэтому нет логики в том, что она соврала. И поэтому тогда не усомнился ни в ее словах, ни в словах клиники.

Паркуюсь у подъезда, глушу мотор. Свет в окне горит, как маяк, только вместо спокойствия вызывает раздражение. Ксюша или домработница?

Если Ксюша, то совсем не в тему.

Может, забрать у нее ключи?

Несколько секунд смотрю в лобовое, словно впереди вместо темного двора растянулась бездна. И прыгать туда, похоже, все равно придется.

Выдыхаю. Резко, шумно. Открываю дверь, выхожу. Холод цепляется к коже, пробирается под воротник.

Элитный ЖК встречает стерильным совершенством. Полы блестят, воздух пахнет дорогими освежителями, и даже тишина здесь звучит дорого. Ключ легко скользит в замок, поворот, щелчок. На миг хочется просто зайти, рухнуть на диван и вырубиться.

Но не успеваю сделать и шаг, как передо мной возникает Ксюша. Глаза блестят, губы растягиваются в кокетливой улыбке.

— Сюрприз!

Белый шелковый халат едва держится на плечах. Под ним мелькает кружево. Чёрное. Тонкое, как паутина. Кажется, оно больше скрывает, чем показывает, но в этом весь его проклятый смысл. Прозрачная ткань мягко облегает тело, подчеркивая каждый изгиб.

Черт. Даже не знаю, куда смотреть.

– Ты, кажется, собиралась поужинать в каком-то новом ресторане, – произношу, бросая ключи на стол. Открываю холодильник, достаю бутылку воды и жадно делаю несколько глотков.

— Я ждала тебя, — мурлычет, как кошка, которая точно знает, что ее хозяин вернется. Приподнимает плечо, будто случайно. Халат сползает чуть ниже. Гладкая кожа, тонкий ободок ткани. — Ты же скучал, да? Признайся.

Скучал? Я должен был скучать? Но у нее такая легкость в движениях, такая уверенность, будто весь мир вращается вокруг нее.

— Несколько часов назад виделись, Ксюш, – я не в настроении поддерживать ее игривое настроение. У меня внутри все на части разрывает.

Одна рука ложится мне на грудь, вторая медленно скользит к вороту рубашки, словно пробуя, стоит ли идти дальше.

А я не реагирую. Потому что в этот момент я не здесь. Я снова в том кафе. Смотрю на Веру. Смотрю на девочку с зелеными глазами. Моими глазами.

— Ну, что ты молчишь? Я ждала тебя.

Ксюша не отступает. Пальцы скользят по моей шее, легкие, игривые. Мягкие губы касаются подбородка.

— Тимур что-то случилось?

— Все нормально, Ксюша, — бросаю коротко, отстраняюсь.

Стягиваю с себя пиджак, бросаю на спинку стула. Воздух в комнате пропитан сладким парфюмом, но он не успокаивает, только душит.

— Тимур, — голос Ксюши осторожный, почти мягкий.

Слышу, как она подходит ближе.