Во имя финала в котором я выживу

Пролог

Некоторые истории начинаются с цепляющего диалога. Или с судьбоносной встречи. Или с грозы. Моя — началась с пиратской книжки и возвращения домой в потёмках.

В параллельной реальности, где я была чуть богаче, более выспавшаяся и хотя бы наполовину уверена, что не сдохну с минусом на счету — я бы, возможно, и не обратила внимания на ту самую рекламу. Но в моей реальности, где я работаю по вечерам, учусь по утрам, живу между "ещё пять минут" и "где мои чёртовы наушники", а нервная система работает исключительно на кофеине и пассивной агрессии — внимания заслуживает всё, что не требует больше двух извилин и даёт хоть какую-то иллюзию эскапизма.

Две недели подряд интернет насильно впихивал мне в мозг нечто под названием "Крэйн, в твоих руках". Сначала баннер — томная девушка, чьё выражение лица балансировало где-то между "я вот-вот кончу" и "меня током шибануло". Потом TikTok: визжащие блогерши, хором цитирующие: "он такой сломанный, он заставил меня поверить, что я — его спасение". Потом Instagram с рекомендациями, от которых хотелось биться головой об клавиатуру: "Я не дышала, пока он смотрел", "Он разрушил мир, чтобы построить его заново — ради меня".

Сначала я хмыкнула. Потом начала ощущать зуд раздражения в районе левого глаза. А потом... прилипло. Имя — Крэйн. Как жвачка к подошве, как навязчивый припев из тупой песни, как бывший, которого только забыла, но он снова пишет.

Да, я скачала эту книгу. Да, с пиратского сайта. Нет, не из желания развивать пиратство, а потому что стоила она как кросовки которые я планировала купить по скидке, а стыд у меня закончился ещё на первом курсе. Просто я хотела убедиться, что всё действительно так ужасно, как казалось.

Открыла. Первый абзац. Постельная сцена. Без завязки, без описания мира, без намёка на личность героев. Просто кто-то кому-то вжух - ах - и здравствуйте. Я захлопнула планшет, как будто он меня укусил.

— Это что теперь порно в книжках выпускают? — пробормотала я.

Вернулась какого-то черта. Пролистала. Герой - тот самый Крэйн - душит кого-то. От ревности. Потом страдает. Потом снова тащит грустно и от безвыходности в постель святую проститутку главную героиню. А героиня? Она весь роман бегает по эмоциональной спирали: "боюсь", "убегаю", "возвращаюсь", "никогда больше не сме...й....ах...ох...да...еще" — и всё это на фоне какого-то абсурдного политического переворота. Мозгов в ней - с гулькин хрен, зато на описание ее глаз ушло минимум несколько глаз, видать они у нее такие, что их, видимо, видно из космоса.

Я закрыла читалку. Мысленно поставила жирный крест. Это был не роман — это был фанфик, сваренный из гормонального всплеска автора и его несбывшихся сексуальных фантазий.

Вскоре сюжет выветрился, как духи их каталога. Я вернулась в привычный круг: дом — работа — учёба — дом. И вот однажды вечером оказалась в том самом переулке.

День был длинный, как список дел на понедельник, и такой же беспощадно-бессмысленный. Три пары — две из которых прошли впустую. Смена в кофейне, где латте с миндальным молоком заказали ровно двадцать семь раз (да, я считала). Ещё одна пара. Автобус, воняющий одновременно потом, варёной капустой и усталостью. И вот — родной район. Переулок, в котором уровень тревожности стабильно превышает количество фонарей на квадартный метр города.

Телефон — в руке, как амулет. Сумка — на плече, как мешок с кирпичами. Тело — в режиме автопилота. Я шла, мечтая только о еде и горизонтальном положении.

И тут — шаги. Позади. Быстрые. Уверенные. Как у человека, который не просто идёт, а точно знает: догонит. Я напряглась. Лицо стало белее экрана в тёмной комнате. Сердце дёрнулось, как ноутбук при зависшей презентации.

— Только не сейчас, — прошептала я, как будто это хоть раз кого-то останавливало.

И потом — рывок. За ворот, за плечо, пофиг. Будто кто-то нажал Ctrl+Z на моём существовании. Я сработала по наитию: локоть назад — спасибо YouTube-курсам по самообороне. Попала. В плечо. Оно было твёрже чем я думала.

Он зашипел, как недожаренный стейк. Я развернулась, пнула — воздух. В следующую секунду — захват. Хватка, как у робота, запрограммированного на "уничтожение". Я вцепилась ногтями в лицо — не от храбрости, а от паники. Почувствовала щетину, кожу, запах — как в курилке: табак и алкоголь.

Сумка — шлёп! — разлетелась на асфальте, как мои мечты о стабильной выскокооплачиваемой работе и муже миллионере. Я заорала. Неизящно, визгливо, по-звериному. Даже самой стало страшно. И тут — удар.

Чисто, метко. Как будто на моём лбу действительно была кнопка "выключить", и он на неё нажал. Вспышка боли. Как от поцелуя розетки. Ноги — ватные. Мозг — кашеобразный. Зрение — минус. Темнота подкралась и обняла меня, как старый знакомый.