Во власти мастера

Глава 1. Фото

Я ненавижу глянец.

Ненавижу эти отполированные до блеска пустые формы.

Модель ушла час назад, но перед глазами все еще стоит ее улыбка — ослепительная, ровная и абсолютно безжизненная, как у манекена.

Прическа безупречная осанка-улыбка-лицо...

Тьфу! Фальшивка, а не человек.

Скука, тоскливая и разъедающая.

Еще пару десятков таких съемок, и я, кажется, сломаю свою камеру о ближайшую стену.

***

Чтобы не сойти с ума, я сбегаю. На улице — осенний ливень, заливающий город.

Я захожу в первое попавшееся здание, чтобы переждать.

О, боже какая тут тишина…

Запах старой бумаги и такая окутывающая теплота после сырой промозглой улицы…

Мда, отмечаю про себя, что тут хорошо. Давненько я не заходил в библиотеки…

…

Ирония судьбы — я, охотник за образами, оказался в царстве книг.

…

Протираю рукавом забрызганные очки и вдруг застываю — опытным взглядом вижу интересную фигурку и залипательное лицо.

Настоящее.

Задумчивое.

С живыми эмоциями, а не с напыщенным выражением а-ля «счастливая жизнь».

Не модель.

Не кукла с обложки.

Она носит простое черное платье, и мокрая прядь волос прилипла к ее щеке.

Целиком поглощена книгой, и губы ее шевелятся, беззвучно повторяя слова. Ее пальцы скользят по корешку, шея изгибается под странным углом…

Это длится мгновение.

Действую на инстинкте, как вор — достаю телефон, отключаю звук, приближаюсь.

Знаю, что так делать нельзя…

***

Она поднимает глаза. Взгляд — испуганный, вопросительный, бездонный. Черт, как же здорово она смотрит прямо в объектив и я уже готов…

Доля секунды и я решительно жму и спускаю затвор.

***

Щелчок беззвучный, но от волнения кажется, что он грохочет безумно палевно.

На экране — ее личико: не идеальное, с присущими человеку «помехами».

И с каплей дождя на ресницах.

Она смотрит на меня, широко раскрыв глаза.

Опускаю телефон, мы замерли в немом диалоге через весь зал.

Она ждет объяснения, почему незнакомый мужчина только что сфотографировал ее.

Она не то чтобы рассержена.

Она удивлена.

Да, я знаю.

Это неправильно.

Неприлично.

Возмутительно.

Но где-то внутри радостно хлопает в ладоши маленький профессионал-психопат — «о, даааа… Это оно. То, чего я не видел годами».

Ради этого стоит сделать то, чего нельзя.

***

Она смотрит в упор. Я должен что-то сказать, ответить. Как-то пояснить свои действия…

А я как идиот молчу.

И знаю одно: я не могу просто развернуться и уйти. Так-то конечно можно. Но…

Эта модель однозначна мне нужна.

***

Напряжение повисает в воздухе.

Я делаю шаг к ней.

Потом еще один.

Она не отворачивается, не убегает. Она просто смотрит, и в ее взгляде появляется тень любопытства сквозь испуг.

***

Я останавливаюсь в двух шагах. Достаю из внутреннего кармана визитку.

Не отвожу от нее взгляда.

— Прошу прощения за вторжение, — мой голос звучит непривычно низко.

Протягиваю:

— Лев Орлов. Фотограф.

Она медленно, будто даже неверяще, берет визитку. Замечаю — ее пальцы слегка дрожат.

— Приятно… Я Алиса… Но… — она запинается, и ее тихий голос кажется мне самым громким звуком за сегодня. — Зачем?

Позволяю себе короткую улыбку.

Не для камеры.

Настоящую.

— Потому что я только что сделал лучший кадр в своей жизни. И теперь у меня есть для вас предложение. Очень личное.