Во власти твоей нелюбви

Пролог

Евгения

«Сегодня не жди. Задержусь на работе. Ночевать останусь у себя» - гласит смс-сообщение от моего жениха.

На столе стынет ужин. Две свечи медленно догорают, оставляя на поверхности стола застывшие капли воска. Я догораю вместе с ними. Дотла.

Наливаю бокал вина до краев и выпиваю залпом, даже не поморщившись. Горячий ком сотканный из алкоголя и боли, падает в желудок, опаляя огненной волной. Мне плевать. В самом деле, что такое какой-то бокал некрепкого алкоголя, по сравнению с мечтой, которая разбивается вдребезги, острыми осколками нанося порезы на сердце?! Сущие мелочи…

Я так старалась для него. Из кожи вон лезла, чтобы быть лучше, умнее, красивее. Лишь для того, чтобы он просто полюбил меня. Не на словах. По-настоящему.

Мечтала видеть в его глазах полыхающее пламя, а не ледяное равнодушие, которым он привык одаривать меня.

Я кукла в его руках. Послушная, необходимая. И не важно, что раз за разом я умираю на этих треклятых эмоциональных качелях. Куклы не должны чувствовать. Эта функция рудимент в пластмассовом организме.

Пальцы скованны, руки подрагивают, глаза застилает пелена слез, но я упрямо вожу по дисплею мобильного и нажимаю кнопку вызова, когда контакт моего жениха все же получается найти.

Каждый мерный гудок – выстрел. Автоматной очередью прямиком в грудь. Я все еще жива, хотя кажется дышу на чистом упрямстве. А потом наступит агония и биологическая смерть.

Хотя, казалось бы, ничего ведь страшного не случилось. Правда? Всего-то не приедет, в очередной раз. А я в очередной раз сделаю вид, что все у нас здорово и хорошо. Я же умею. Я же чертова гениальная актриса! Я ведь улыбаюсь, как по команде. Как вышколенная собака Павлова. Только бы Крылов был доволен.

Отшвыриваю телефон и он, не выдержав такого произвола, падает на пол, разлетаясь на несколько частей. Не страшно. Паша подарит новый. Он ведь именно так привык замаливать свои грехи. А грехов, очевидно, не сосчитать на пальцах. Шкатулка так и ломиться от украшений, а шкаф от дорогой брендовой одежды. Только мне ничего этого не надо, вот в чем проблема.

Ужин беспощадно летит в мусорное ведро. Во мне плещется злость наряду с отчаяньем, и я не понимаю, что из этого гложет меня сильнее. В попытках занять руки, выкидываю всё, вплоть до столовых приборов. А затем выдыхаюсь.

Делаю с горла бутылки несколько глотков и подхожу к окну. Лбом прислоняясь к холодному стеклу, обнимаю себя двумя руками, беззвучно глотая соленые слезы, что невольно стекают по щекам.

На улице становится совсем темно, а я так и не удосужилась зажечь свет в комнате. Впрочем, зачем?! Пусть окружающий мир отражает состояние моей души. Там точно такая же неприглядная темень.

Почему каждый раз так больно? И когда, наконец, станет легче? Я ведь знаю, что далеко не работа отвлекает моего жениха от вечера в моей компании. И знаю, что как ни в чем не бывало, он приедет завтра с очередным огромным букетом лилий. А я приму этот букет, хотя терпеть не могу эти вонючие цветы. Он так и не смог выучить, что я люблю розы. Банальные красные розы!

Зачем я терплю это? Позволяю вытирать об себя ноги и жду чуда. Но чудес не бывает. Только не в моей жизни.

Я выжата и испита до дна. Брошенная, одинокая, но с гордым статусом невесты самого Павла Крылова. Это ли не счастье?!