Волчья кровь. Цена омеги

1. ♀

Волчья кровь. Цена омеги

Он — хладнокровный охотник за головами из клана Бурых волков Черногории

Она — двадцатилетняя медсестра, которая ничем не должна была привлечь его внимания, однако…

Судьба сталкивает их, заставляя сыграть в игру, где ставкой выступает её жизнь.

Сташа

— Герда, стой! — кричу я, когда моя кошка — пушистый белый комок с независимым характером — вылетает из квартиры и несется вниз по лестнице.

На мне мягкие домашние штаны, майка и длинный кардиган. На ногах шлёпанцы для бассейна, которые на бегу норовят слететь. Кошка мчится к лестнице, а я, забыв обо всём, лечу за ней.

Ледяной предновогодний ветер обжигает кожу, как только я выбегаю на улицу. Холод заставляет вздрогнуть, но остановиться нельзя — Герда уже несётся через дорогу, а из-за угла слышен визг покрышек.

— Герда! — словно со стороны слышу свой истерический крик.

Свет фар приближается, и сердце уходит в пятки. Ей конец! Мой котеночек!

Но вдруг в поле зрения врывается темный силуэт. Мужчина бросается к дороге, его движение напоминает прыжок хищника. Он хватает Герду и пролетает с ней вперед, едва не попадая под машину.

Я подбегаю, задыхаясь от волнения. Мужчина поднимается на тротуаре, слегка запыхавшийся, но с кошкой на руках. Герда, конечно, выглядит совершенно невозмутимо, будто всё это было частью её плана.

— Боже мой, вы целы? — спрашиваю, подходя ближе.

Он стряхивает снег с плеча, затем протягивает мне Герду.

— Всё в порядке, котэ в порядке, — отвечает он низким, немного хриплым голосом.

На вид ему чуть больше тридцати. Высокий, тёмные волосы растрёпаны, глаза — серо-зелёные, с каким-то странным блеском. У него чёткие черты, красивое лицо, словно он вышел из другого мира, из какого-то чуждого и притягательного. Я не могу оторвать взгляд, только смотрю на него, чувствуя, как что-то внутри подозрительно теплеет.

Оторопело беру кошку на руки и замечаю на ладони незнакомца несколько глубоких царапин.

— Вы ранены, — говорю я растерянно. — У вас рука в крови!

— Ничего страшного. Пустяки.

Он говорит это с такой простотой, что я невольно проникаюсь к нему уважением. На работе всяких нытиков навидалась. А тут передо мной прямо богатырь, которому глубокие раны — пустяк.

— Вы спасли мою Герду, я не могу так вас отпустить, — я настаиваю. — Давайте я обработаю раны. Это недолго.

Он хмурится, но кивает.

— Ладно, — соглашается немного снисходительно.

Мы направляемся к моему подъезду. Вызываю лифт, чтобы снова Герду не потерять. Рассматриваю незнакомца в зеркало и, когда свет падает под другим углом, замечаю ещё кое-что. На его куртке, чуть ниже плеча, темнеет пятно крови.

— Это… это точно от кошки? — спрашиваю подозрительно, чувствуя, как в груди тяжелеет тревога.

Он на мгновение замирает, словно обдумывая, что ответить.

— Нет, — наконец произносит с тяжелой интонацией, отгибая куртку и показывая изрядно кровящую колотую рану в районе плечевого сустава.— Хотела раны обработать, вот и займешься.

Становится страшно, но мне сдается, что отказаться уже не вариант.