Волчья тропа. Теперь я ее проводник

Глава 9

от лица Иви

Я сплю.Точно сплю. Ну не бывает таких волков.

Он… он был огромный. Не "ух ты, большой пёс", а "помоги, это фильм ужасов наяву". Шерсть чёрная, плотная, блестит. Лапы — как у лошади. Клыки. Настоящие клыки. И глаза. Глаза, чёрт побери, человеческие.

И он смотрел. На меня. Не на Блейда, не на волков, не в сторону леса. Только на меня.

Я стою. Почему я стою?! Почему не бегу, не падаю в обморок, не воплю на весь лес?

Потому что… я знаю, кто это.

Рэй.

Господи, я знаю, кто это.

И всё внутри сдвигается. Как пазл, который наконец-то встал на место. Страх есть, да. Паника — на подступах. Но что-то сильнее страха держит меня на ногах.

Я делаю шаг назад. Медленно. Чувствую, как спина касается ствола дерева. И только тогда позволяю себе вдохнуть глубже.

Волк не двигается. Ни шагу. Только смотрит.

— Рэй?.. — голос хриплый, чужой.
Конечно, он не ответит. У него сейчас лапы, и пасть.

Внутри всё вибрирует, будто на краю чего-то огромного. И оно, это "что-то", смотрит прямо на меня янтарными глазами.

Если бы кто-то сказал мне об этом неделю назад — я бы посмеялась. Или вызвала скорую. А сейчас я просто стою. На тропе. В лесу. Напротив гигантского волка, и думаю только об одном:

Он защитил меня.
Он встал между мной и теми.
И он не убежал.

И я почему-то тоже — не убегаю.

Он приближается. Не спеша, аккуратно — Будто я могу его напугать.
Хотя, по всем законам здравого смысла, бояться должна я. Но страха нет.

Волк — огромный, чёрный. Но он не нападает. Не рычит. Не щетинится.

Он просто подходит и утыкается мордой в мою ладонь.
Тихо. Почти нежно.

И от этого жеста у меня перехватывает дыхание.
Он такой тёплый. Замираю. А потом медленно, будто во сне, провожу рукой по его голове. Шерсть густая, мягкая, чуть влажная от росы.
От него не веет ужасом. Наоборот.
Хочется прижаться. Почесать за ухом. Обнять, уткнуться в загривок и выдохнуть весь страх. Я не понимаю, как так. Но понимаю точно — он не враг.
Но мы не одни. Он поднимает голову. Встряхивается.

А потом — воет. Громко. Хрипло. Вытянуто.

И тут же из глубины леса — ответ.
Один. Потом другой. Третий. В разных направлениях.

Я вздрагиваю. Пальцы сжимаются в кулак.

Это не кино. Это не байки у костра. Это — они.
Реальные. Близко.

Волк — Рэй — разворачивается к лесу, шерсть на загривке приподнята. Он не смотрит на меня. Он слушает.

И я впервые чувствую: он — не просто волк. Он — вожак.

Они двигались слаженно. Как тень, что сгущается вокруг тебя и медленно ползёт к горлу. Сначала их было трое. Теперь — больше. Я уже не успевала считать.

Волки.

Не те, которых можно перепутать с собаками. Не те, что пугают в сказках.
Эти были другие. Большие. Молчаливые. Слишком умные, чтобы просто рычать.
И они приближались.

Кольцо сжималось. И я стояла внутри. Рядом с Рэем.

Он закрыл меня собой — как щитом. Огромный, чёрный, неподвижный. Волк, с каждым мускулом напряжённым, как натянутый трос.
Я слышала, как он дышит.
Видела, как поднимается шерсть на загривке.
Чувствовала, как внутри него закипает ярость.

Мне было страшно.
По-настоящему.

Горло сжало. Колени будто потеряли крепкость. Всё тело хотело отступить — спрятаться, исчезнуть. Но я осталась.

И я знала: если сейчас дёрнусь — помешаю. Стану слабым звеном.
А он... он не может себе этого позволить. Не сейчас.

Я сжала кулаки. Сделала шаг назад — ближе к дереву, но так, чтобы не отдалиться.
Не закрывая ему обзор.

Один из волков выскочил из тени.
За ним — ещё один. Быстрые, голодные, с желтизной в глазах.
Они не просто проверяли границы — они ждали ошибки.
Хотели запаха страха. Крови.

Но Рэй не отступил.

Он зарычал — коротко, с надрывом. Так, что внутри у меня что-то дрогнуло.
И в этом рыке было всё: предупреждение, гнев, приказ.

Я даже не сразу поняла, что тоже перестала дышать.

Они остановились. Но это была только пауза.

Всё произошло слишком быстро.

Один из волков метнулся вперёд, почти слился с тенью. И в ту же секунду Рэй — сорвался. Рывок. Удар. Рык такой силы, что у меня подкосились ноги.

Вскрик вырвался сам собой. Громкий. Панический.

Это была не драка. Это была расправа. Короткая. Звериная. Настоящая.

Один рваный звук — и всё кончилось.

Тело упало у моих ног. Серый волк. Тот, что бросился первым. Он был жив… секунду назад. Теперь — просто тяжёлое тело в мху, грудь вздымается рывками.
На шее — рана. Кровь, много. И какой-то тонкий, почти жалобный стон.

Вжалась в ствол дерева, ладони сжала до побелевших пальцев.

Это… не должно было так пугать. Но я боялась. Не волков вокруг. Его.

Потому что именно Рэй это сделал.
Он стоял сейчас чуть в стороне — тёмный, хищный, с каплями крови на морде, с острым, холодным взглядом. Он не рычал. Не шёл дальше. Он просто… наблюдал.

Снова посмотрела на раненого. Он тяжело дышал.
Он был врагом — я это знала. Он бросился на Рэя.
Но сейчас, когда он лежал, дрожал, и шерсть на боках темнела от крови — мне стало… жаль.

— Он же… — я выдохнула. Даже не знала, у кого спрашиваю.

Ответа не было.

Он просто стоял. Огромный, чёрный, испачканный в крови — и смотрел. Ни рыка, ни движения. Только взгляд, от которого по коже пошёл холод.

Я знала, что бежать — глупо. Бесполезно. Опасно.
Но эта мысль в голове звучала громче всего остального.

Беги.

Один шаг. Второй. И я срываюсь.

Просто поворачиваюсь и бегу — куда угодно, только не туда, где кровь и клыки, и он, стоящий над телом.

Лес сливается в пятна, ветки хлещут по лицу, ноги подкашиваются на корнях.
Я не знаю, где тропа. Где лагерь. Где я вообще.
Бегу.